Представляете, бывают же в жизни такие моменты... Иду по парку — весна, солнце, детишки на каруселях. И вдруг вижу её — пожилую женщину с протянутой рукой. Что-то кольнуло внутри, аж дыхание перехватило. Стою, как вкопанная, в толпе людей, а внутри голос: "Неужели она?" Боже мой, сколько лет прошло...
Люди вокруг с детьми гуляют, смеются, а я застыла, жду. И знаете, что она сделала? Не попросила денег, нет. Она запела. Ту самую колыбельную из моего детства. Ту, что я тысячу раз слышал, засыпая. Ноги подкосились, честное слово.
А началось всё... даже не знаю, с чего. Наверное, с ухода моего отца. Пятнадцать лет назад он внезапно заболел — рак легких, последняя стадия. Курил всю жизнь как паровоз, вот и докурился. Помню, врачи сказали — год максимум. Так и вышло.
В ту ночь, последнюю его ночь, я сидел у кровати. Он уже почти не говорил, дышал тяжело. Вдруг схватил меня за руку и прошептал: "Ищи свою мать, Максим. Найди её".
Знаете, мы с отцом столько раз говорили о ней, и не всегда... ну, скажем так, в добрых выражениях. Я вырос с мыслью, что она нас бросила. Что я для отца — утешение после краха семьи, которую она разрушила. Такое вот наследство — горечь и обида. Он редко говорил о ней, а когда говорил... Ох, лучше б молчал.
В ту последнюю ночь отец сказал странную вещь: "Я был жесток к ней, когда она уходила. Я фактически заставил её выйти за меня. А она... она не любила меня, Максим".
Внутри всё оборвалось. Представляете? Тридцать пять лет прожить с мыслью, что мать — предательница, а оказывается... Вот так, на смертном одре, отец решил поделиться правдой. И с того момента мысль найти маму не давала мне покоя.
Отца не стало. Я остался один в его большом доме. Ну как один — бизнес, работа, коллеги. Но внутри пустота такая... Безумная идея разыскать мать засела гвоздём. Только вот как? Где искать женщину, которая исчезла тридцать лет назад?
Нанимал частные агентства, детективов. Выбрасывал деньги на ветер. Два года поисков — и ничего. Ни адреса, ни телефона, даже фотографии толком не осталось. Один размытый снимок, где она совсем молодая.
И тут в моей жизни появилась Галя. Это был... как бы сказать... совершенно неожиданный поворот судьбы. Нет, правда! Даже смешно вспоминать.
Вызывает меня секретарша: "К вам девушка из агентства 'Стрела', по поводу поисков". Я уже на автомате: "Пусть зайдет". Открывается дверь, и входит это чудо: рыжая копна волос, драные джинсы, кроссовки. На детектива вот совсем не похожа. Скорее на студентку-прогульщицу.
— Здравствуйте, Максим Сергеевич, — говорит. — Я Галя.
Я даже растерялся. Сидел и тупо смотрел на неё.
— Вы... кто вообще? — спрашиваю.
А она глазищами своими синими как сверкнет:
— Я специалист по поиску людей! — Почти выкрикнула это. — Главное, скажите, кого хотите найти, и я найду. Только имейте в виду — я не обычный следователь в костюмчике.
Тут она раскладывает на моем столе какие-то бумаги, карты, документы. И, знаете, говорит так четко, ясно, со знанием дела. Я заслушался, хотя поначалу хотел просто выпроводить.
— Мы считаем, — заключила она, собирая бумаги, — что ваша мама, скорее всего... — тут она запнулась и посмотрела мне прямо в глаза, — вряд ли жива. А если и жива, то наверняка за границей. Так что у вас два варианта: либо смиритесь и отпустите это, либо...
И тут она просто встала и пошла к выходу! Вот так запросто! Я опешил. Это мне сказали "отпустите"? Мне, кто два года не спал нормально, одержимый этой идеей?
— Постойте! — крикнул я ей вслед. — Какие два варианта? Вы сказали "либо"... А что "либо"?
Она обернулась в дверях, хитро улыбнулась:
— Позвоните, когда решите.
И ушла! Я рванул за ней, но она словно испарилась. Валера, наш охранник, только руками развел: "Была тут рыжая и исчезла".
Вечером не выдержал, позвонил в это агентство "Стрела". Говорят: "Какая Галя? У нас таких нет". Мистика какая-то! А на следующий день она сама звонит:
— Ну что, решили? Будем искать или забудем?
Не знаю, что на меня нашло. Может, её наглость, может, отчаяние... Но я согласился.
Мы встречались в кафе, она задавала кучу вопросов: где жила мама, с кем дружила, что любила. Я отвечал, вспоминал крохи информации от отца.
Потом... как-то незаметно эти встречи стали другими. Мы уже не только о маме говорили. О музыке, о фильмах. Она оказалась страшно умной, эта рыжая бестия. И смешной.
Помню, решил красиво пригласить её на ужин. Купил цветы, дорогое вино, узнал адрес через знакомых. Приехал, звоню. Открывает дверь, видит меня с букетом — и знаете, что сделала? Молча развернулась и ушла в комнату! А я стою на пороге как идиот с розами.
— Ты входить собираешься? — кричит из комнаты. — Или будешь там до утра мерзнуть?
Вот такая она, моя Галя. Прямая, как выстрел.
Три месяца спустя мы поженились. Да-да, вот так быстро! Я даже опомниться не успел. А через год родилась наша Милана. Маленькое чудо с рыжими, как у мамы, волосами.
И знаете, когда дочка появилась, я вдруг с новой силой ощутил эту боль — отсутствие матери. Смотрел на Галю с малышкой и думал: "А ведь моя мама так и не узнает, что стала бабушкой".
Мысли о маме вернулись. Я снова начал поиски, теперь уже с Галиной помощью. Мы перелопатили архивы, базы данных. Галя использовала свои связи в полиции. Выяснили, что после развода мама уехала в Ростов, потом — в Крым. А дальше след терялся.
В то воскресенье мы гуляли в парке — я, Галя, четырехлетняя Милана. Обычный весенний день. Дочка просила мороженое, Галя смеялась, говорила, что рано еще. И тут я увидел её — седую женщину, сидящую на скамейке. Она не просила милостыню, как показалось сначала. Она просто сидела и смотрела на играющих детей.
А потом запела. Тихо-тихо. Ту самую колыбельную. И у меня... у меня ноги подкосились. Я остановился. Галя что-то спрашивала, дергала за рукав, а я стоял и не мог сделать шаг.
— Мама? — слово само вырвалось.
Она обернулась. И я сразу узнал эти глаза. Мамины глаза. Постаревшие, уставшие, но те же самые.
— Максимка? — прошептала она, медленно поднимаясь. — Ты?
Я рванул к ней, обнял, прижал к себе. Она была такая хрупкая, такая маленькая. От неё пахло какими-то старыми духами и... домом. Тем самым домом из детства.
Мы плакали оба, прямо там, посреди парка. Люди оглядывались, а нам было плевать.
— Прости меня, — шептала она. — Прости, что ушла. Я не могла иначе. Твой отец... он не отпускал тебя. А потом я уехала далеко, болела долго...
— Это ты прости, — я гладил её по седым волосам. — Я искал тебя. Так долго искал! Но поздно начал...
Галя подошла с Миланой. Глаза круглые, не понимает, что происходит.
— Это бабушка? — спросила дочка, разглядывая заплаканную женщину.
Мама присела перед ней:
— Да, малышка. Я твоя бабушка. А ты как зовешься?
— Милана! — гордо ответила дочка. — А ты умеешь песенки петь?
Мама засмеялась сквозь слезы:
— Умею, родная. Много разных песенок знаю.
Мы забрали маму домой. Оказалось, она жила в соседнем районе, снимала комнатушку. Пенсия маленькая, болезни замучили. А мы с Галей в двухэтажном особняке! Стыдно стало до слез.
Теперь она живет с нами. Десять лет уже прошло с той встречи. Десять счастливых лет. У нас еще сын родился, Севка. Мама с внуками возится, песни им поет. Те самые, из моего детства.
Иногда смотрю на них вечерами — сидят в обнимку, мама что-то рассказывает, дети слушают, открыв рты. И думаю: как же хорошо, что я не сдался тогда. Что искал её. Что не поверил в худшее.
Знаете, я часто думаю об отце. О его последних словах. Может, он хотел искупить вину? Может, понимал, как важно для меня знать правду? Не знаю... Но я благодарен ему за это последнее признание.
А еще я безмерно благодарен своей рыжей бестии Гале. Если бы не она, не её упрямство... Кто знает, нашел бы я маму? Жизнь — штука странная. Иногда нужно потерять, чтобы потом обрести нечто большее.
Сейчас, когда я слышу, как мама поет колыбельную моим детям, у меня все еще наворачиваются слезы. Но это уже не слезы горечи или утраты. Это слезы счастья. Настоящего, полного, без примеси сожаления.
Так что, если вы всё еще ищете кого-то важного... не сдавайтесь. Никогда не знаешь, где и когда судьба подарит вам эту встречу. Может, буквально за углом, в обычный весенний день, когда вы совсем не ждете чуда.
*****
Спасибо вам за то, что были рядом до конца 🙏
Если Вам откликнулось — подпишитесь, чтобы мы не потерялись ❤️
📚 А у меня ещё много историй — и про радость, и про боль. Почитайте, может, узнаете себя: