Находка
Мне тридцать лет. Меня зовут Дмитрий.
Месяц назад я нашёл свою биологическую мать.
Всю жизнь я прожил с приёмной мамой. Вера Ивановна. Она взяла меня из детдома, когда мне было три года.
Растила одна. Без мужа. Без денег. Работала санитаркой в больнице. Зарплата маленькая. Но мы жили.
Я вырос. Закончил школу. Поступил в институт. Нашёл работу. Программист.
Всё это благодаря маме. Вере Ивановне. Она во всём себе отказывала. Чтобы мне было хорошо.
— Мам, не надо. Купи себе новое пальто. Твоё старое уже...
— Ничего, Дима. Мне не холодно. А тебе учебники нужны.
Она всегда ставила меня на первое место.
Я любил её. Благодарил. Помогал деньгами. Звонил каждый день.
Месяц назад мне пришло письмо. На электронную почту.
"Здравствуйте, Дмитрий. Меня зовут Елена Викторовна Соколова. Я ваша биологическая мать. Я искала вас много лет. Хочу встретиться."
Я смотрел на письмо. Не верил.
Биологическая мать? Та, что отказалась от меня тридцать лет назад?
Я позвонил Вере Ивановне.
— Мам, мне пришло письмо. От... от той женщины.
— От кого, Дима?
— От биологической матери.
Тишина.
— Дима, ты хочешь с ней встретиться?
— Не знаю. Может, стоит?
— Решай сам, сынок. Я не против.
Голос был спокойный. Но я слышал боль.
Я встретился с Еленой Викторовной.
Кафе в центре. Дорогое. Она пришла в норковой шубе. Дорогие часы. Машина с водителем.
— Дмитрий, как я рада тебя видеть!
Она обняла меня. Я стоял как деревянный.
Мы сели. Заказали кофе.
— Дмитрий, я так долго искала тебя! Я не могла жить спокойно, зная, что где-то есть мой сын.
— Почему вы отказались от меня?
Она вздохнула.
— Мне было восемнадцать. Я была студенткой. Твой отец бросил меня. Родители выгнали. Я не могла тебя растить. Отдала в детдом. Это было самое тяжёлое решение в моей жизни.
Слёзы навернулись на её глаза.
— Но потом я выучилась. Вышла замуж. Родила двоих детей. Муж — бизнесмен. Успешный. У нас всё есть. Дом. Машины. Деньги. И я всё это время думала о тебе. Искала. И наконец нашла.
Она взяла мою руку.
— Дмитрий, я хочу, чтобы ты стал частью нашей семьи. Познакомился с братом и сестрой. Приезжал к нам. Ты мой сын. Мой первый сын.
Я молчал.
Иногда прошлое возвращается. Красивое. Богатое. С обещаниями. И ты забываешь про настоящее. Про тех, кто был с тобой всегда.
Новая жизнь
Елена Викторовна познакомила меня со своей семьёй.
Муж — Игорь Александрович. Владелец строительной компании. Богатый. Влиятельный.
Сын — Артём. Двадцать пять лет. Работает в компании отца.
Дочь — Кристина. Двадцать два года. Учится за границей.
Они приняли меня тепло.
— Дмитрий, ты наш брат! Мы рады, что ты с нами!
Елена Викторовна возила меня по ресторанам. Знакомила с людьми. Дарила подарки.
— Дмитрий, я хочу компенсировать тебе все эти годы. Всё, что ты не получил в детстве.
Она купила мне машину. Дорогую. Новую.
— Мам, это слишком...
— Не спорь. Ты мой сын. Ты заслуживаешь лучшего.
Игорь Александрович предложил работу.
— Дмитрий, приходи в нашу компанию. Зарплата в три раза больше, чем у тебя сейчас. Плюс бонусы. Плюс карьерный рост.
Я согласился.
Новая работа. Новая машина. Новая семья.
Я стал реже звонить Вере Ивановне.
Раз в неделю. Раз в две недели.
— Дима, как дела?
— Хорошо, мам. Работы много. Извини, что не звоню.
— Ничего, сынок. Главное, что у тебя всё хорошо.
Я чувствовал вину. Но гнал её прочь.
Елена Викторовна устроила семейный ужин. Большой. В ресторане.
— Дмитрий, я хочу официально представить тебя как своего сына. Пригласим друзей, партнёров, родственников.
— А можно я позову свою... Веру Ивановну?
Лицо Елены Викторовны изменилось.
— Зачем?
— Она меня вырастила. Хочу, чтобы она была там.
— Дмитрий, это семейный ужин. Для нашей семьи. Вера Ивановна... она хороший человек. Но она не наша семья.
— Она моя мама!
— Я твоя мама, Дмитрий. Я тебя родила. Вера Ивановна... она была временной. Она помогла. Мы ей благодарны. Но теперь ты с нами. С настоящей семьёй.
Я молчал.
Ужин прошёл отлично. Я улыбался. Благодарил.
А внутри было пусто.
Звонок
Прошёл месяц. Я звонил Вере Ивановне раз в месяц. Приезжал ещё реже.
— Мам, у меня работа. Извини. Приеду на следующей неделе.
— Хорошо, Дима. Я жду.
Я не приезжал.
Елена Викторовна предложила купить мне квартиру.
— Дмитрий, ты живёшь в съёмной квартире. Это неправильно. Я куплю тебе трёшку в центре. Новостройка. Ремонт. Мебель. Всё.
— Мам, это слишком дорого...
— Дмитрий, у нас есть деньги. Ты мой сын. Ты заслуживаешь лучшего.
Я согласился.
Новая квартира. Большая. Красивая. Дорогая.
Я позвонил Вере Ивановне. Похвастался.
— Мам, представляешь! Мне купили квартиру! Трёшку в центре!
— Это хорошо, Дима. Я рада за тебя.
— Мам, приезжай посмотреть! Увидишь, какая она красивая!
— Дима, я не могу. Болею. Простыла.
— Ничего, вылечишься — приедешь.
— Хорошо, сынок.
Я положил трубку.
Через неделю мне позвонила Вера Ивановна.
— Дима, можешь приехать?
— Мам, не могу. Работы много. На выходных, ладно?
— Дима, мне плохо. Я в больнице.
— В больнице? Что случилось?
— Пневмония. Врачи говорят, серьёзно.
— Мам, не переживай. Всё будет хорошо. Я приеду в субботу.
— Дима, приезжай скорее. Мне страшно.
— Мам, я обещаю. В субботу.
Я положил трубку.
В пятницу Елена Викторовна позвала на день рождения Артёма. Большой банкет. В загородном доме.
— Дмитрий, ты должен быть там! Артём хочет, чтобы ты был!
— Елена Викторовна, я обещал съездить к Вере Ивановне. Она в больнице.
— Дмитрий, она просто простыла. Ничего серьёзного. А день рождения Артёма — один раз в году. Ты его брат. Ты должен быть там.
Я поколебался.
— Ладно. Поеду к Вере Ивановне в воскресенье.
— Молодец, Дима. Ты настоящий брат.
Я поехал на день рождения.
В воскресенье утром мне позвонил номер из больницы.
— Это Дмитрий Сергеевич?
— Да.
— Вы сын Веры Ивановны Петровой?
— Да.
— Вера Ивановна скончалась сегодня ночью. Примите наши соболезнования.
Телефон выпал из рук.
Похороны и прозрение
Я приехал в морг.
Вера Ивановна лежала на столе. Бледная. Холодная. Мёртвая.
Я стоял рядом. Смотрел на неё.
Женщина, которая меня вырастила. Которая во всём себе отказывала ради меня. Которая любила меня всю жизнь.
А я не приехал. Когда она просила. Когда ей было плохо. Когда она умирала.
Я поехал на день рождения. К "брату". К "настоящей семье".
А мама умерла одна.
Похороны были маленькие. Несколько соседей. Коллеги с работы. Я.
Елена Викторовна не пришла.
— Дмитрий, я не знала эту женщину. Мне неудобно приходить.
Я похоронил маму. Одна могила. Простой памятник.
После похорон я вернулся в квартиру Веры Ивановны. Нашей старой квартиры. Где я вырос.
Маленькая. Старая. Но уютная.
Я сидел на кухне. Там, где мы сидели вместе. Пили чай. Разговаривали.
На столе лежал телефон мамы. Я взял его. Открыл.
Последнее сообщение. Мне.
"Дима, я понимаю. У тебя теперь новая семья. Богатая. Успешная. Я рада за тебя. Ты заслуживаешь лучшей жизни. Не звони мне больше, сын. Теперь у тебя есть "настоящая мама" — с деньгами и связями. Живи счастливо. Я всегда буду любить тебя. Твоя мама."
Сообщение было отправлено три дня назад. Когда она была в больнице. Когда просила меня приехать.
Я не прочитал его. Не увидел.
Потому что был на дне рождения.
Я плакал. Долго. Громко.
Я предал её. Единственного человека, который меня любил по-настоящему. Не за деньги. Не за связи. Просто так.
Иногда мы меняем золото на блестящую мишуру. Меняем любовь на деньги. Меняем настоящую семью на богатую. И понимаем свою ошибку, когда уже поздно.
Я вернулся к своей жизни. К работе. К новой квартире. К "новой семье".
Но всё изменилось.
Я смотрел на Елену Викторовну и видел чужого человека. Богатого. Успешного. Но чужого.
Она не знала, какую еду я люблю. Какие книги читаю. О чём мечтаю.
Она знала только, что я её сын. Биологический.
А Вера Ивановна знала всё. Каждую мелочь. Каждую привычку. Каждую мечту.
Потому что она меня растила. Воспитывала. Любила.
Через месяц после похорон я пришёл к Елене Викторовне.
— Мне нужно поговорить.
— Конечно, Дима. Что случилось?
— Я ухожу.
— Куда?
— Из вашей жизни. Я продам квартиру. Уволюсь с работы. Верну машину.
— Дима, что? Почему?
— Потому что я ошибся. Я думал, что вы — моя настоящая семья. Потому что вы меня родили. Потому что у вас деньги. Связи. Успех.
Я посмотрел ей в глаза.
— Но настоящая семья — это не кровь. Не деньги. Это любовь. Забота. Жертва. Вера Ивановна была моей настоящей семьёй. А я предал её. Ради вас.
— Дима, я понимаю, что ты переживаешь. Но мы твоя семья! Мы хотим быть с тобой!
— Нет. Вы хотите загладить вину. За то, что бросили меня тридцать лет назад. Вы хотите почувствовать себя хорошей матерью. Но это не любовь. Это эгоизм.
Елена Викторовна плакала.
— Дима, не уходи!
— Я должен. Вера Ивановна умерла одна. Потому что я выбрал вас. Я никогда себе этого не прощу.
Я ушёл.
Искупление
Я продал квартиру. Вернул машину. Уволился.
Деньги от продажи квартиры отдал в детский дом. Тот самый, откуда меня взяла Вера Ивановна.
— Постройте игровую площадку. Купите игрушки. Книги. Пусть дети будут счастливы.
Я нашёл новую работу. Обычную. Программист в небольшой компании. Зарплата средняя. Но честная.
Снял маленькую квартиру. Одну комнату. Как в детстве с Верой Ивановной.
Каждую субботу я приезжаю на кладбище. К маминой могиле.
Приношу цветы. Сижу рядом. Рассказываю про жизнь.
— Мам, прости меня. Я был дураком. Я погнался за деньгами. За "настоящей семьёй". А настоящая семья была ты. Ты одна.
Я работаю волонтёром в детском доме. По выходным. Помогаю детям. Учу программированию. Играю. Рассказываю истории.
— Дядя Дима, а у вас есть семья?
— Была. Мама. Но я её потерял.
— А где она?
— На небе. Она смотрит на меня оттуда. И надеюсь, прощает.
Прошёл год. Елена Викторовна написала мне.
"Дмитрий, я поняла. Ты прав. Я была эгоисткой. Я хотела загладить вину. Не любить тебя. Прости меня. Вера Ивановна была твоей настоящей мамой. Я просто женщина, которая тебя родила. Живи счастливо."
Я не ответил.
Некоторые ошибки нельзя исправить. Некоторые потери нельзя вернуть.
Мама умерла. Одна. В больнице. Пока я был на дне рождения.
Я живу с этим. Каждый день. Каждый час.
Это моё наказание. Справедливое.
Справедливость не всегда приходит извне. Иногда ты сам себя судишь. Когда понимаешь, что предал самого важного человека. За деньги. За "настоящую семью". За блеск. И никакие квартиры, машины и связи не вернут тебе маму. Которая любила тебя просто так. Которая всю жизнь тебе отдала. А ты даже не приехал, когда она умирала.
А вы смогли бы простить себя на месте этого сына? Или есть ошибки, которые не прощаются? Пишите в комментариях.
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.