Три года отношений
Мне тридцать три года. Моего мужчину зовут Сергей. Мы вместе три года.
Встретились на работе. Он — программист. Я — бухгалтер. Обычная история.
Первый год был хорошим. Мы встречались, ходили в кафе, в кино, гуляли. Он дарил цветы. Говорил комплименты. Называл красивой.
Я влюбилась.
Через год мы съехались. Сняли квартиру на двоих.
— Будем жить вместе, — сказал Сергей. — Так удобнее. Экономнее.
Я согласилась. Я была счастлива.
Мы разделили расходы пополам. Квартплата, еда, коммуналка — всё делили.
Я готовила. Убиралась. Стирала. Гладила.
Сергей работал. Играл в компьютер. Встречался с друзьями.
— Серёжа, может, сходим куда-нибудь в выходные?
— Лен, я устал. Давай дома посидим.
Мы сидели дома. Каждые выходные.
Прошёл второй год. Сергей перестал дарить цветы. Перестал говорить комплименты. Перестал звать на свидания.
— Серёжа, мы давно никуда не ходили.
— Лен, зачем? Дома же хорошо.
— Но я хочу куда-то выйти. В кафе. В кино.
— Трата денег. Лучше дома.
Я перестала просить.
Прошёл третий год. Мы жили как соседи. Он работал, играл в игры, встречался с друзьями. Я работала, готовила, убиралась, ждала его дома.
Близости почти не было. Раз в месяц. По инициативе. Быстро. Без эмоций.
— Серёжа, у нас проблемы в отношениях?
— Нет. Всё нормально.
— Но мы не разговариваем. Не проводим время вместе.
— Лен, мы же живём вместе. Этого достаточно.
Я молчала.
Но внутри росло ощущение — что-то не так.
Мы вместе. Но я одна.
Есть одиночество хуже, чем быть одной. Это одиночество в отношениях. Когда рядом человек. Но он не с тобой.
Разговор
Прошло ещё полгода. Однажды вечером я решилась.
— Серёж, нам надо поговорить.
Он оторвался от компьютера.
— О чём?
— О нас. О наших отношениях.
Он вздохнул.
— Лен, опять?
— Серёж, мы вместе три года. Но я не чувствую, что ты меня любишь.
Он посмотрел на меня.
— И?
— Ты не даришь цветы. Не говоришь комплименты. Не зовёшь на свидания. Мы не разговариваем. Не проводим время вместе.
— Лен, мы живём вместе. Это и есть время вместе.
— Нет. Это не время вместе. Ты играешь в компьютер. Я сижу на кухне. Мы в одной квартире, но мы не вместе.
Сергей откинулся на спинку кресла.
— Лен, что ты хочешь услышать?
— Правду. Ты меня любишь?
Он молчал. Долго. Смотрел на меня.
А потом сказал:
— Нет.
Я замерла.
— Что?
— Нет. Я тебя не люблю.
Воздух исчез. Сердце остановилось.
— Серёж...
— Ты хотела правду? Вот она. Я тебя не люблю. Никогда не любил.
Слёзы навернулись на глаза.
— Тогда зачем... зачем ты со мной?
Сергей пожал плечами.
— Ты удобная.
— Что?
— Ты удобная, Лен. Ты готовишь. Убираешься. Стираешь. Платишь за половину квартиры. Не скандалишь. Не требуешь внимания. С тобой комфортно.
Я смотрела на него. Не верила.
— Ты... ты говоришь, что я удобная?
— Да. Ты хорошая девушка. Покладистая. Ты делаешь всё по дому. Не требуешь много. С тобой легко.
— Но ты меня не любишь.
— Нет. Не люблю. Никогда не любил. Но мне комфортно с тобой.
Он встал. Подошёл ко мне.
— Лен, я знаю, это звучит жестоко. Но ты сама хотела правду. Я честен с тобой. Я тебя не люблю. Но ты удобная. Мне хорошо с тобой. Ты заботишься обо мне. Я привык к тебе.
Он взял мою руку.
— Останешься?
Я смотрела на него. На человека, с которым прожила три года. Которого любила. Которому отдала время, силы, заботу.
И он говорит мне: "Я тебя не люблю, но ты удобная. Останешься?"
— Серёж, ты серьёзно?
— Да. Я серьёзно. Я не хочу тебя обманывать. Я не люблю тебя. Но мне хорошо с тобой. Ты решай. Хочешь остаться — оставайся. Не хочешь — уходи.
Он сел обратно за компьютер. Включил игру.
Разговор окончен.
Я осталась стоять посреди комнаты. В шоке. В слезах.
Человек, с которым я три года, только что сказал мне, что не любит меня. Никогда не любил. Но я удобная. И предложил остаться.
Самая страшная правда — это когда тебе говорят, что ты просто удобна. Что тебя держат не за любовь. А за комфорт. За привычку. За то, что ты готовишь, убираешься и не требуешь ничего взамен.
Ночь решений
Я не спала всю ночь.
Лежала на кровати. Смотрела в потолок.
В голове был хаос.
Три года. Три года отношений. Я любила его. Заботилась. Готовила его любимые блюда. Стирала его одежду. Убирала квартиру. Ждала его дома. Не жаловалась. Не требовала.
Я была удобной.
Удобной девушкой. Которая не мешает. Не скандалит. Делает всё по дому. Платит половину расходов.
Я была не любовью. Я была бытовым удобством.
Сергей спал рядом. Спокойно. Ровно дышал.
Ему было всё равно. Он сказал правду. И ему стало легче. А что мне?
Мне больно. Мне обидно. Мне стыдно.
Стыдно, что я три года не видела. Не понимала. Не чувствовала.
Или чувствовала. Но не хотела признавать.
Все эти годы я убеждала себя: он устал, он занят, он не романтичный.
А на самом деле он просто не любил меня.
Я лежала и думала: что дальше?
Остаться?
Жить с человеком, который не любит меня? Который держит меня за удобство?
Готовить ему. Убираться. Быть тенью. Быть фоном. Быть никем.
Или уйти?
Уйти и остаться одной. В тридцать три года. Начать всё сначала.
Страшно.
Очень страшно.
Но ещё страшнее остаться.
Остаться и умирать внутри каждый день. Зная, что ты не любима. Что ты просто удобна.
К утру я приняла решение.
Уход
Утром я встала. Собрала вещи.
Сергей проснулся. Посмотрел на меня.
— Уходишь?
— Да.
— Куда?
— К подруге. Потом сниму комнату.
Он кивнул.
— Понятно.
Он встал. Пошёл в душ. Как обычно.
Я стояла с сумкой в руках. Смотрела на квартиру. На кухню, где готовила для него. На диван, где мы сидели молча. На кровать, где спали как чужие.
Три года моей жизни.
Сергей вышел из душа. Оделся.
— Лен, ты точно решила?
— Да.
— Жаль. Мне было комфортно с тобой.
— Знаю.
— Ты хорошая девушка. Найдёшь кого-нибудь лучше меня.
Я посмотрела на него.
— Серёж, я не хочу найти лучше. Я хочу найти того, кто меня полюбит. По-настоящему. Не за удобство. А просто так.
Он пожал плечами.
— Ну, удачи.
Я взяла сумку. Вышла за дверь.
Сергей не провожал. Не останавливал. Не просил остаться.
Ему было всё равно.
Я шла по улице. С сумкой. Со слезами на лице.
Мне было больно. Очень больно.
Но я не жалела.
Потому что я выбрала себя.
Иногда уйти — это единственный способ сохранить себя. Остаться в отношениях, где тебя не любят, — это медленная смерть. Уход — это возрождение.
Полгода спустя
Прошло полгода.
Я живу одна. Снимаю небольшую комнату. Плачу сама. Готовлю сама. Убираюсь сама.
Но это моя жизнь. Моя комната. Мои решения.
Первый месяц было очень тяжело. Я плакала каждый день. Хотела вернуться. Думала: может, зря ушла? Может, лучше быть удобной, чем одной?
Но потом стало легче.
Я начала ходить на йогу. Записалась на курсы английского. Встречалась с подругами, которых не видела три года.
Я начала жить.
Не существовать в тени чужого человека. А жить.
Два месяца назад Сергей написал:
"Лена, как дела? Может, встретимся?"
Я ответила:
"Зачем?"
"Поговорим. Я скучаю."
"По мне или по удобству?"
Он не ответил.
Через неделю написал снова:
"Лена, давай попробуем ещё раз. Я понял, что мне тебя не хватает."
Я смотрела на сообщение. Долго.
Раньше я бы бежала к нему. Была бы счастлива, что он скучает.
Но сейчас я поняла: ему не хватает не меня. Ему не хватает удобства. Некому готовить. Некому убираться. Некому платить за половину квартиры.
Я написала:
"Сергей, нет. Я не вернусь. Ты не любишь меня. Ты любишь удобство. А я заслуживаю большего."
Он написал:
"Какого большего?"
"Я заслуживаю любви. Настоящей. Когда человек выбирает меня не за то, что я готовлю и убираюсь. А просто за то, что я есть."
Сергей не ответил.
Я удалила его из контактов.
Месяц назад я встретила мужчину. Андрей. Коллега по работе.
Мы пошли в кафе. Он спросил:
— Лена, расскажи о себе.
И я рассказала. О своих увлечениях. О йоге. О курсах английского. О книгах, которые читаю.
Он слушал. Внимательно. С интересом.
— Лена, ты интересная. Мне нравится с тобой разговаривать.
Я улыбнулась.
Мы встречаемся уже месяц. Ходим в кафе, в кино, гуляем по городу.
Андрей дарит цветы. Говорит комплименты. Звонит просто так, чтобы услышать голос.
Он интересуется мной. Моими мыслями. Моими мечтами.
Он видит меня. Не удобную девушку. А меня.
Вчера он сказал:
— Лена, мне хорошо с тобой. Ты особенная.
— Почему?
— Потому что ты настоящая. Ты не пытаешься быть удобной. Ты просто ты. И это прекрасно.
Я смотрела на него. И поняла — это то, чего я заслуживаю.
Не удобство. Не привычку. А любовь. Настоящую.
Справедливость — это когда ты выбираешь себя. Когда отказываешься быть удобной. Когда уходишь от того, кто не любит тебя. И находишь того, кто любит. По-настоящему. Не за удобство. А просто так.
А вы смогли бы остаться с человеком, который сказал, что вы просто удобны? Или любовь важнее комфорта? Пишите в комментариях.
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.