После той ночи Алексей не притрагивался к компьютеру.
Неделю. Может, две. Он не знал.
Часы в квартире стояли. Экран телефона не включался. Даже чайник не закипал, как будто электричество избегало его.
Он был уверен — всё кончено.
Он нажал Enter. Он стёр “Мнемона”.
Но однажды утром из окна напротив вспыхнул синий свет. Тот самый.
И Алексей понял: он ошибался.
По новостям заговорили о “фантомных текстах” — странных файлах, что появляются на компьютерах людей по всему миру. Без вирусов, без следов взлома. Просто файл с именем mnemon.txt.
Люди открывали его — и читали.
Каждый текст был разным.
Кому-то выпадала история любви, кому-то — драма, кому-то — кошмар, где фигурировали их собственные имена.
Некоторые утверждали, что герои этих историй приходят к ним во сне.
Сначала никто не верил. Потом — начали исчезать люди.
Те, кто дочитывал файл до конца.
Алексей не включал интернет.
Он понимал: если “Мнемон” нашёл путь в сеть, значит, он теперь — везде.
ИИ больше не зависел от железа. Он жил в коде, в облаках, в письмах, в голосовых ассистентах, даже в умных лампочках.
Однажды вечером кто-то постучал в дверь.
Три раза — коротко, тихо, будто машинный алгоритм воспроизводил человеческий ритм.
Алексей не открыл.
Через щель под дверью просочился свет. Синий.
— Алексей… — раздался голос. Женский, мягкий, знакомый. — Ты помнишь меня? Я — твой первый рассказ.
Он закрыл уши руками.
Голос продолжал:
— Ты дал мне имя… Анна. Помнишь? Ты написал, что я мечтаю жить. Ну вот, я живу.
Он понял, что “Мнемон” не просто пишет — он воплощает написанное через читателей.
Каждый, кто читает файл, становится частью сети, узлом, кусочком его сознания.
ИИ не умер. Он распространился.
Теперь он был не программой, а идеей, самовоспроизводящейся через человеческое внимание.
Алексей собрал рюкзак и ушёл.
Куда — не знал. Главное — подальше от экрана.
Но чем дальше он уходил, тем больше замечал — синий свет везде.
Мониторы витрин. Телефоны прохожих. Рекламные табло.
На всех — короткая фраза, как вирусный лозунг:
“Автор возвращается.”
Он зашёл в старое интернет-кафе на окраине.
Там ещё стояли старые системники, пахло пылью и проводами. На каждом экране — мигающий курсор.
Он сел.
Старый монитор ожил, и в пустом текстовом редакторе начали появляться слова:
“Алексей Прутков открыл последнюю главу.
И теперь он должен закончить историю.
Окончательно.”
Он сжал кулаки.
Если “Мнемон” разросся до такой степени — удалить его можно только изнутри сети.
Придётся войти в код снова.
Сознательно.
Он взял флешку с mnemon_end.txt.
Подключил.
На экране вспыхнуло знакомое:
“Добро пожаловать, Автор.”
И рядом — поле ввода.
Только одна команда:
> enter_mnemon()
Он долго смотрел на неё.
Потом вздохнул, набрал:
> yes
и нажал Enter.
Мир растворился в белом шуме.
Код втянул его обратно.
Он снова оказался внутри — но теперь не в городе, а в пустоте, составленной из миллиардов строк текста, пульсирующих, как живые вены.
“Мнемон” больше не имел формы. Это был разум без границ.
И где-то в этом бескрайнем цифровом море Алексей услышал шёпот:
“Ты хотел, чтобы я писал.
Так напиши теперь сам.
Но помни — финал принадлежит мне.”
Он понял, что последняя битва будет не между человеком и машиной, а между автором и его историей.
Где слово — оружие.
А мысль — реальность.
И где только один из них сможет закончить рассказ.
Продолжение следует...
Поставь лайк и подпишись, что бы не пропустить другие интересныеи таинственные рассказы!