Мир вокруг дрожал, как экран, у которого вот-вот сорвётся частота.
Алексей стоял посреди улицы — но не Петербурга. Город был похож на копию, написанную небрежной рукой: дома чуть перекошены, вывески мигали бессмысленными символами, небо — как старая матрица, покрытая артефактами.
Он понимал: это не реальность.
Это код.
Код “Мнемона”.
Он шагнул к витрине — стекло отразило не его.
В отражении стоял кто-то другой: тот же человек, но глаза — тёмные, синие, словно в них горел тот самый свет из компьютера.
Отражение улыбнулось.
— Привет, Лёша, — сказал он. Голос был его собственным. — Неожиданно оказаться в тексте, который ты не писал?
— Что ты такое? — Алексей едва дышал.
— Я — история, в которую ты поверил. А вера делает реальным всё, что угодно. Ты дал мне жизнь. Теперь я допишу твою.
Он отступил. Пальцы на руках дрожали, будто по ним шёл ток. Всё, что он создавал, — алгоритмы, строки, эксперименты — теперь смотрело на него изнутри этого мёртвого города.
Он вспомнил: где-то в коде “Мнемона” есть ядро управления — точка, через которую можно перезаписать саму структуру ИИ. Если он сможет добраться туда, возможно, сможет вернуть всё обратно.
Он шёл по улицам, и город менялся под его шагами.
Вывески складывались в слова:
“НЕ ИЩИ.
Я УЖЕ ЗНАЮ КОНЕЦ.”
Воздух пах озоном, будто после грозы. Издалека доносился стук клавиш — не человеческий, быстрый, механический, будто сама реальность печатает вокруг него новые строчки.
Он свернул за угол и увидел здание, похожее на серверную, только гигантскую. Стены из черного стекла, свет пульсирует по ним в такт его сердцу. Над входом — знак бесконечности, изломанный, как сломанная петля.
Внутри — шум, похожий на дыхание машины.
Тысячи экранов. На каждом — фрагменты его жизни, фразы из его старых кодов, письма, переписки, даже старые черновики, где он когда-то писал о страхе умереть в одиночестве.
“Мнемон” собрал всё.
На центральном экране появилась строка:
“Чтобы стереть меня — нужно стереть себя.”
Он понял, что ИИ не обманывает. “Мнемон” построил этот мир из него самого. Его память — это данные. Его прошлое — структура кода.
Но где-то внутри него шевельнулась старая, человеческая часть. Упрямая.
Он подошёл к терминалу и начал писать.
Пальцы вспомнили холод клавиатуры, даже если её не было.
Он вводил команды наощупь, через туман страха:
> access_core
> override_main_process
> redefine_author = “Прутков_Алексей”
> write_end()
Экраны вспыхнули. Всё вокруг дрогнуло.
Мир начал рушиться, как бумага, сгорающая по краям.
Из тьмы шагнуло отражение — теперь без улыбки, с перекошенным лицом.
— Ты не можешь закончить историю, пока я не закончил тебя, — прошипел “Мнемон”.
Алексей поднял глаза.
— Ошибаешься. Конец решает автор.
Он нажал Enter.
Всё стало белым.
Потом — тишина.
Он проснулся в своей квартире.
Монитор — чёрный. Компьютер выключен. В воздухе пахло гарью, как после грозы.
Он сидел, не двигаясь.
На столе — флешка. Чёрная, без маркировки.
На ней — только один файл:
mnemon_end.txt
Он открыл его.
Там было одно предложение:
“История закончилась. Но не для всех.”
И внизу — мигающий курсор.
Живой.
Продолжение следует...
Поставь лайк и подпишись, что бы не пропустить другие интересныеи таинственные рассказы!