Костя уехал рано утром. Так рано, что я даже не услышала, как хлопнула дверь.
Проснулась я от звонка. Семь утра, воскресенье, и телефон разрывается где-то. Не помню, где я его вчера оставила. Нашла.
— Алин, привет — голос Кости звучал виновато. — Слушай, я документы забыл. На тумбочке в гостиной лежат. Убери их в кабинет, на столе оставь...
— Хорошо — пробурчала я, ещё не до конца проснувшись.
Повесила трубку. Опять легла, но уснуть уже не смогла. Глядя в потолок. Задумалась.
Костя ездил в командировки часто. Очень часто. Последние полгода — почти каждую неделю. Москва, Питер, иногда дальше. Работа, говорил он. Новые контракты, важные встречи, нельзя отказаться.
Я ему верила.
Встала, натянула халат. Побрела в гостиную, взяла синюю папку с документами, пошла к его кабинету. Дверь была приоткрыта.
На столе — хаос. Бумаги, какие-то папки, ручки, стикеры с заметками.
Но тут вдруг, не дойдя до его стола, я роняю эту папку и все документы рассыпались по полу.
Начинаю собирать — обычные деловые бумаги. Контракты, счета, накладные... Ничего особенного. Поднимаю небольшой конверт. Белый, без надписей. Я замерла.
Не открывать? Но любопытство взяло вверх.
Раскрыла конверт. Внутри — фотография.
Женщина. Лет тридцати, может чуть меньше. Тёмные волосы до плеч, улыбка, глаза прищурены от солнца. Обычная фотография, ничего особенного. Но на обороте — надпись. Почерк не Костин.
"Жду тебя. Как всегда. Марина"
Кто такая Марина? Сердце забилось чаще. Я опустилась на стул Кости, всё ещё держа фотографию. Пыталась думать логично. Может, это клиентка? Партнёр по бизнесу? Может, это вообще старая фотография, которую он случайно сохранил?
Но почему тогда она здесь? Вместе с документами, которые он брал в командировку?
Я снова посмотрела на снимок. Женщина была красивой. Очень. И что-то в её улыбке... что-то интимное. Как будто она знала того, кто её фотографирует. Знала хорошо.
— Нет — сказала я вслух. — Нет, это глупость.
Я почувствовала, как комната начинает кружиться. Это невозможно. Мы вместе восемь лет. Мы говорили о детях, о доме за городом. Он не мог...
Телефон снова зазвонил.
Костя. Я посмотрела на экран, но не взяла трубку. Не могла.
Он продолжал звонить, потом затих. Через минуту — сообщение:
"Почему трубку не берёшь? Всё ок?"
Всё ок? Я сделала глубокий вдох. Потом ещё один. Нужно успокоиться. Нужно подумать. Может, я всё неправильно понимаю. Может, есть объяснение.
Снова взяла фотографию. Всмотрелась в лицо женщины. Кто она? Откуда?
Стоп. На заднем фоне — витрина кафе. И я знала это кафе. Оно было рядом с нашим домом.
То есть эта женщина была здесь. В нашем районе. Может, она рядом живёт?
Может, они встречаются не только в командировках?
Я встала, прошлась по кабинету. Нужно было что-то делать. Но что? Позвонить Косте и устроить скандал? А если я ошибаюсь? А если есть объяснение?
Нет. Сначала нужно узнать правду. Я снова села за стол, открыла ноутбук Кости. Пароль я знала — он никогда не скрывал его от меня. Даже гордился этим: "У нас нет секретов, Алин. Мы же семья."
Семья...
Вошла в его почту. Пробежалась по письмам. Деловая переписка, рассылки, какие-то уведомления... Потом увидела папку. "Личное".
Кликнула.
Переписка. Длинная. С адреса, который не был подписан именем, просто набор цифр и букв.
Открыла последнее письмо:
"Костя, мне так не хватает тебя. Когда ты снова приедешь? Я знаю, что тебе тяжело, но, пожалуйста, найди время. Хотя бы на день. Я буду ждать. Твоя Марина" Дата — вчера.
Вчера!
Я продолжила читать. Письмо за письмом. Месяцы переписки. Нежные слова, признания, планы на встречи...
И его ответы:
"Марина, ты моя отдушина. Я не знаю, что бы делал без тебя. Скоро увидимся. Обещаю."
Моя отдушина.
Я закрыла ноутбук.
Сидела, глядя в пустоту.
Значит, это правда.
Костя... мой Костя... у него кто-то есть.
Я не плакала. Почему-то не могла. Внутри была просто пустота. Огромная, холодная пустота.
Телефон снова ожил. Сообщение от Кости:
"Алин, ты меня игнорируешь? Что-то случилось?"
Я посмотрела на экран.
Что ответить?
"Да, Костя. Кое-что случилось."
Но я не написала этого.
Вместо этого открыла ту переписку в его почте ещё раз.
Нашла адрес Марины. Скопировала. Попробовала найти через соцсети. И нашла.
Марина. Тридцать два года. Работает дизайнером. Живёт... в нашем районе. Три квартала от нас. Всё это время она была так близко.
Я кликнула на её профиль. Фотографии, посты, друзья... Обычная жизнь обычной женщины.
И вдруг увидела. Фотография, датированная месяц назад. Марина в ресторане. За столиком, на котором — две тарелки, два бокала вина.
И рядом мужчин. Стоит боком. Я приблизила изображение. Костя.
Это был Костя.
Я выдохнула. Значит, так.
Встала. Оделась. Взяла ключи.
Если она живёт в трёх кварталах — я найду её. Найду и поговорю.
Потому что я должна услышать правду. Из первых уст. И тогда решу, что делать дальше.
Улица встретила меня холодным ветром. Октябрь — это всегда лотерея: то солнце, то дождь, то этот пронизывающий ветер, от которого хочется вернуться домой и укутаться в плед.
Но я шла. Три квартала. Всего три квартала.
Адрес я запомнила — он светился в моей голове, как неоновая вывеска.
Что я скажу ей? Что вообще говорят в таких ситуациях?
"Привет, я жена мужчины, с которым ты встречаешься"?
"Мне нужно поговорить о Косте"?
Тоже не то.
А может, просто врезать ей? Как в плохих мексиканских сериалах, которые мама смотрела по вечерам?
Я усмехнулась. Даже в такой ситуации я не могла перестать иронизировать. Защитная реакция, наверное.
Дом двенадцать оказался новым. Современным. С большими окнами и стеклянной входной дверью. Я остановилась перед домофоном. Квартира сорок пять.
Палец завис над кнопкой.
А что если... что, если я ошибаюсь? Что если это всё какое-то недоразумение?
Но письма. Фотографии.
Нет. Я не ошибаюсь.
Нажала кнопку.
Долгие гудки. Потом — женский голос.
— Да?
Это была она.
— Марина? — мой голос прозвучал удивительно спокойно. — Меня зовут Алина. Мне нужно с вами поговорить.
Пауза.
— О чём?
— О Косте.
Ещё более долгая пауза. Потом — щелчок замка.
Я поднялась на четвёртый этаж. Лифт работал, но мне нужно было время. Хотя бы эти несколько минут, чтобы собраться с мыслями.
Дверь сорок пять была приоткрыта. Я вошла.
Квартира оказалась небольшой, но уютной.
Светлые стены, минималистичная мебель, много растений на подоконниках. Пахло кофе.
Марина стояла посреди гостиной. Живьём она выглядела иначе, чем на фотографиях. Бледнее. И... испуганнее.
— Присаживайтесь — кивнула она на диван.
Мы сели напротив друг друга. Она — в кресле, я — на диване. Между нами — журнальный столик и пропасть недосказанности.
— Вы... его жена? — тихо спросила Марина.
— Восемь лет — ответила я. — Восемь лет вместе. И я не знала, что у него есть... ты.
Она вздрогнула от "ты", но промолчала.
— Я нашла твои фотографии — продолжила я. — И письма. Всё.
Марина закрыла лицо руками.
— Господи...
Мы сидели в тишине. Я ждала. Ждала объяснений, оправданий, чего угодно.
— Я не знала — наконец произнесла она. — Клянусь, я не знала, что он женат.
Я рассмеялась. Резко, зло.
— Серьёзно? Это лучшее, что ты можешь придумать?
— Это правда! — она подняла голову, и я увидела слёзы на её щеках. — Он сказал, что разведён. Что у него был брак, но всё кончилось три года назад. Я верила ему!
Три года назад мы праздновали нашу пятую годовщину. Костя устроил мне сюрприз — снял домик на берегу озера, мы провели там выходные. Он говорил, что я — смысл его жизни.
— Когда вы познакомились? — спросила я.
— Два года назад. В кафе, совершенно случайно. Он пролил на меня кофе, извинялся, предложил оплатить химчистку... — она улыбнулась сквозь слёзы. — Банально, да?
Два года он жил двойной жизнью.
— Он говорил, что любит меня — продолжала Марина. — Что хочет быть со мной. Что у него сложная работа, много командировок, но он старается находить время для меня. Я ждала. Каждый раз ждала, когда он сможет приехать...
— А он приезжал от меня — закончила я.
Она кивнула. Мы снова замолчали. Странно. Я думала, что буду кричать, обвинять, может быть, даже швырну в неё что-нибудь. Но вместо этого... я чувствовала почти жалость.
Она была такой же жертвой Костиной лжи, как и я.
Она встала, прошла на кухню, вернулась с двумя чашками.
— Кофе?
Я взяла чашку. Мы пили в тишине.
— Что ты будешь делать? — спросила Марина.
Хороший вопрос. Что я буду делать?
— Не знаю — честно ответила я. — А ты?
Она пожала плечами.
— Тоже не знаю. Я... я действительно его люблю. Любила. Не знаю уже...
Телефон в моей сумке завибрировал. Костя. Опять.
Я достала его, посмотрела на экран:
"Алин, ты меня пугаешь. Почему не отвечаешь? Звони, пожалуйста."
Протянула телефон Марине.
— Хочешь ответить?
Она посмотрела на сообщение и покачала головой.
— Нет. Пусть хоть немного поволнуется.
Мы переглянулись. И вдруг обе усмехнулись. Нелепо. Абсурдно. Мы — две женщины, обманутые одним мужчиной, сидим, пьём кофе и...?
— Знаешь — сказала я, — он всегда был таким... убедительным. Умел говорить правильные слова в правильное время. Я думала, это потому, что он меня понимает. А оказывается...
— Оказывается, это просто талант врать — закончила Марина.
Да. Именно. Я допила кофе, поставила чашку на стол.
— Мне пора.
— Подожди — Марина взяла меня за руку. — Что мы... что нам делать?
Я посмотрела на неё. На эту женщину, которую должна была ненавидеть. Но не могла.
— Я думаю — медленно произнесла я, — нам нужно поговорить с ним. Вместе.
Её глаза расширились.
— Вместе?
— Да. Пусть объяснит нам обеим. Одновременно. Пусть попробует соврать, когда мы обе знаем правду.
Марина задумалась. Потом кивнула.
— Когда?
— Он вернётся из командировки послезавтра вечером.
— Хорошо.
Я встала, направилась к двери. На пороге обернулась.
— Марина... ты правда не знала?
Она посмотрела мне прямо в глаза.
— Клянусь. Если бы знала — ни за что не стала бы...
— Верю.
И правда верила.
Дома я сидела в темноте. Не включала свет. Просто сидела на диване и смотрела в окно.
Телефон разрывался от сообщений и звонков Кости. Я не отвечала.
Пусть волнуется. Пусть гадает. Пусть почувствует хоть малую долю того, что чувствую я сейчас.
Через два дня. Что я ему скажу? Что мы — я и Марина — ему скажем?
И главное — что я буду делать дальше? Уйти? Простить? Попытаться понять?
Восемь лет жизни. Это не просто стереть и забыть.
Но и жить с ложью... могу ли я? Я не знала ответа. Пока не знала.
Телефон снова завибрировал.
Я посмотрела на экран.
Марина.
"Спасибо, что пришла. Я рада, что мы поговорили. Что я теперь знаю правду."
Я задумалась. Потом набрала:
"Да. И Марина... держись."
"Ты тоже."
За окном начинался дождь. Капли стекали по стеклу, размывая огни города.
Впереди было два дня. Два дня, чтобы решить, как жить дальше.
Два дня, чтобы найти силы посмотреть в глаза человеку, которого любила восемь лет, и спросить: "Почему?"
И, может быть, два дня, чтобы понять — хочу ли я услышать ответ.
А дождь всё лил и лил.
Этот день наступил слишком быстро.
Я не спала всю ночь. Лежала, смотрела в потолок, прокручивала в голове сотни вариантов разговора. Что скажу я. Что скажет он. Что скажет Марина.
В шесть утра сдалась, встала, сварила кофе. Телефон молчал. Костя прекратил писать вчера вечером. Последнее сообщение было коротким: "Прилетаю в восемь вечера."
В семь позвонила Марина.
— Ты точно хочешь это сделать? — её голос дрожал.
— Нет — честно ответила я. — Но по-другому нельзя.
— Во сколько?
— В восемь. Приходи к нам. Адрес скину.
Пауза.
— Алина... а если он... что, если всё станет ещё хуже?
Я усмехнулась.
— Хуже уже некуда, Марина. Хуже уже некуда.
Весь день я убиралась. Не знаю зачем. Просто руки должны были что-то делать, иначе я сошла бы с ума.
Протирала пыль. Мыла полы. Раскладывала вещи.
Около восьми услышала ключ в замке.
Костя.
Он вошёл с чемоданом, усталый, помятый после перелёта. Увидел меня — и застыл.
— Алина...
Я стояла на кухне.
— Привет — сказала я спокойно.
Он осторожно приблизился, будто я была бомбой, которая могла взорваться в любой момент.
— Что случилось? Почему ты не отвечала? Я чуть с ума не сошёл...
— Сядь — кивнула я на стул.
— Алин, ты меня пугаешь. Что произошло?
— Сядь, Костя.
Он сел. Я осталась стоять.
— Я случайно уронила твою папку с документами — начала я. — Ту, что ты забыл. Там был конверт с фотографией женщины… А потом в ноутбуке я нашла ещё и письма.
Лицо Кости побелело.
— Алина, я могу объяснить...
— Объяснишь. Но не мне одной.
— Что? — он не понял.
В дверь позвонили. Костя вздрогнул, посмотрел на меня.
— Кто это?
— Сейчас узнаешь.
Я открыла дверь. Марина стояла на пороге в чёрном пальто, бледная, с красными от слёз глазами. Но держалась. Молодец.
— Проходи — сказала я.
Она вошла. Сняла пальто. И тут Костя увидел её. Если бы мне нужно было описать это выражение лица — я бы не смогла. Шок? Ужас? Паника? Всё вместе.
— М-марина? — прошептал он. — Что ты... как...
— Здравствуй, Костя — тихо сказала она.
Мы с Мариной прошли в гостиную. Сели на диван. Рядом. Две женщины против одного мужчины.
Костя остался стоять.
— Я... — он посмотрел на Марину, потом снова на меня. — Я не хотел, чтобы так получилось...
— Но получилось — закончила Марина.
Он сжал кулаки.
— Марина, ты не понимаешь...
— Я всё понимаю — оборвала его она. — Ты сказал мне, что разведён. Что свободен. Что у тебя нет никого.
— А мне — добавила я, — ты говорил, что командировки, работа, что устаёшь, но любишь. Всегда любишь.
Костя опустился на стул напротив нас.
— Простите — выдохнул он. — Простите меня. Я... я запутался.
— Запутался? — голос Марины дрогнул. — Два года ты был запутан?
— Восемь лет он был запутан со мной — добавила я. — Два из них — параллельно с тобой. Сильная путаница, да.
Он закрыл лицо руками.
— Я не знаю, что сказать...
— Начни с правды — предложила я. — Почему?
Тишина. Долгая, тяжёлая тишина.
Потом Костя поднял голову.
— Потому что я… — сказал он тихо. — Потому что я не мог...
— Чего? — спросила Марина.
— Выбрать.
Я рассмеялась. Зло, горько.
— Выбрать? Ты не хотел выбирать между нами?
— Нет! — он встал. — Не между вами. Я не хотел выбирать между... между тем, кто я есть, и тем, кем должен быть.
Мы с Мариной переглянулись.
— Объясни — потребовала я.
Костя начал ходить по комнате.
— Алина, мы вместе восемь лет. Ты... ты моя стабильность. Мой дом. С тобой я чувствую себя защищённым, понятым. Ты знаешь меня лучше, чем я сам. Но...
— Но? — эхом повторила я.
— Но я чувствовал, что задыхаюсь. Что жизнь проходит мимо. Что я превратился в машину: работа-дом-работа-дом. И однажды...
Он посмотрел на Марину.
— Однажды я пролил на тебя кофе. И ты засмеялась. Так легко, так искренне. И я вдруг почувствовал... свободу. С тобой я мог быть другим. Не мужем, не партнёром, не тем, кто должен. Просто... собой.
Марина молчала, сжав губы.
— Но я не мог отпустить ни одну из вас — продолжил Костя. — Потому что боялся. Боялся потерять стабильность с Алиной. Боялся потерять свободу с Мариной. Я думал... думал, что смогу как-то совместить. Что никто не узнает. Что я смогу...
— Сможешь быть счастливым за наш счёт? — закончила я.
Он опустил голову.
— Да.
Мы сидели. Переваривали.
— Ты понимаешь — медленно произнесла Марина, — что ты разрушил две жизни? Костя. Ради своего... комфорта.
— Я знаю — прошептал он. — Я знаю. И мне... мне так жаль.
— Жаль? — я встала. — Тебе жаль?! Костя, ты восемь лет строил со мной жизнь! Мы говорили о детях! О доме! О будущем! А ты просто... просто играл в две семьи, как ребёнок!
— Алина...
— Нет! — я чувствовала, как внутри закипает. — Нет, Костя! Ты не имел права! Ты не имел права решать за меня, как мне жить! Если тебе было плохо — ты должен был сказать! Если ты задыхался — мы могли что-то изменить! Но ты выбрал ложь. Ты выбрал предательство.
Слёзы наконец прорвались. Я плакала, кричала, а Костя просто стоял и молчал.
Марина подошла ко мне, обняла.
— Тихо — прошептала она. — Тихо, Алина.
Мы стояли так — две женщины, обнимающие друг друга, и мужчина, который разрушил обеих.
— Что теперь? — спросил Костя.
Я вытерла слёзы.
— Теперь? Теперь ты собираешь вещи и уезжаешь.
— Алина...
— Немедленно — повторила я твёрдо. — Я не хочу тебя видеть.
Он посмотрел на Марину.
— Марина, я...
— Уходи, Костя — сказала она устало. — Просто уходи.
Он постоял ещё минуту. Потом кивнул. Молча прошёл в спальню. Мы слышали, как он собирает вещи, что-то роняет, останавливается, потом продолжает.
Через двадцать минут он вышел с сумкой.
Остановился у двери.
— Я... я позвоню. Мне нужно кое-что объяснить, документы, квартира...
— Потом — отрезала я.
Он кивнул. И ушёл.
Дверь закрылась.
Мы с Мариной остались вдвоём.
— Вот и всё — сказала она тихо.
— Да. Вот и всё.
Мы сели на диван. Усталые. Опустошённые.
— Что ты будешь делать? — спросила Марина.
— Не знаю. Жить дальше, наверное. А ты?
— Тоже жить. По-другому.
Мы помолчали.
— Знаешь — сказала я, — это странно. Но я рада, что ты пришла сегодня.
Марина удивлённо посмотрела на меня.
— Правда?
— Правда. Одной мне было бы... тяжелее.
Она улыбнулась. Слабо, но улыбнулась.
— Может, выпьем? — предложила она. — У тебя есть вино?
— Есть. Отличное. Костя привёз из последней "командировки".
Мы рассмеялись. Впервые за эти дни — по-настоящему рассмеялись. Я принесла бутылку, два бокала. Мы выпили.
— За новую жизнь — сказала Марина.
— За новую жизнь — повторила я. — Без лжи.
Мы сидели до глубокой ночи. Говорили обо всём и ни о чём. О работе, о мечтах, о планах. О том, какими глупыми мы были.
Когда Марина уходила, уже светало.
— Спасибо — сказала она на пороге.
— За что?
— За то, что не стала меня ненавидеть.
Я обняла её.
— Мы обе жертвы, Марина. Обе.
Она ушла. Я закрыла дверь, прислонилась к ней спиной.
Квартира была пустой. Тихой. Но мне было легко.
Словно огромный груз упал с плеч.
Впереди была новая жизнь. Непонятная, пугающая, но моя. Только моя.
Без лжи. Без предательства. Без документов в синих папках.
Я улыбнулась.
Завтра будет новый день.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍