— Ну что, Кристина Сергеевна, с днём рождения себя, — произнесла я вслух собственному отражению в темном окне съемной квартиры.
За окном моросил октябрьский дождь, капли стекали по стеклу, превращая огни города в размытые желтые пятна. Я сидела на продавленном диване, который скрипел при каждом движении, и смотрела на единственную свечу, воткнутую в кекс из ближайшего супермаркета.
Сорок лет. Четыре десятка. Половина жизни прожита, и что я имею? Съемная однушка на окраине, работа администратором в салоне красоты, где девчонки на десять лет младше называют меня «тётей Кристиной», и телефон, в котором за весь день — ни одного звонка.
Забавно, как быстро всё меняется.
*
— Кристиночка, ты сегодня просто королева! — мама поправляла мне локон, выбившийся из замысловатой прически.
Восемнадцать лет. Ресторан, зал на втором этаже, украшенный шарами и лентами. Столы ломились от угощений, музыка гремела так, что приходилось кричать, чтобы тебя услышали. Я была в центре — красивая, счастливая, в платье с пышной юбкой, которое мама заказала у лучшей портнихи города.
— Мам, это нереально! — я обнимала её, едва сдерживая слезы счастья.
— Тебе всё самое лучшее, солнышко, — она целовала меня в макушку. — Кстати, завтра идём оформлять тебя в автошколу. Будешь ездить на новенькой машинке!
Подруги визжали от восторга, парни смотрели с завистью, а Максим, мой молодой человек, сидел рядом, сжимая мою руку и не сводя с меня глаз. Красивый, спортивный, с модной стрижкой — все девчонки в универе за ним увивались, а он был моим.
— Ты сегодня самая красивая, — шептал он мне на ухо.
— Я всегда самая красивая, — смеялась я, откидывая волосы назад.
Тогда мне казалось, что жизнь будет вечным праздником. Я поступила в престижный вуз на переводчика, английский и французский, перспективы открывались головокружительные. Мама говорила, что я стану работать в крупной международной компании, буду ездить по всему миру, зарабатывать огромные деньги.
Но Максим... Максим портил всё своей ревностью.
— С кем ты говорила после пары? — он сжимал челюсти, когда видел меня рядом с однокурсниками.
— Это Антон, мы вместе готовимся к экзамену по французскому!
— Мне плевать! Я не хочу, чтобы ты с ним общалась!
Скандалы становились всё чаще. Он проверял мой телефон, звонил по десять раз в день, требовал отчета о каждом шаге. В какой-то момент я поняла — задыхаюсь. Красивая обертка отношений треснула, и под ней обнаружилась тюрьма.
*
Двадцать два года. Мы сидели втроем в модном баре — я, Ленка и Настя. Подруги по институту, вернее, бывшие однокурсницы. Меня отчислили месяц назад за академическую задолженность. Честно говоря, я и не сопротивлялась. Учеба давно наскучила — зубрежка, домашние задания, эти бесконечные переводы текстов про экономику и политику. Скукотища.
— Крис, ты реально не жалеешь? — Настя смотрела на меня с недоверием.
— О чем жалеть? — я пожала плечами. — О том, что не буду просиживать время на лекциях? О том, что освободилась от этого неуравновешенного Максима?
С Максимом расстались три недели назад. Последний скандал случился прямо на улице — он орал, требовал, чтобы я удалила из друзей всех парней, я послала его подальше. Он попытался схватить за руку, я влепила пощечину. Красиво получилось — прохожие останавливались, снимали на телефоны.
— Свобода — это когда никто не звонит тебе каждые полчаса и не устраивает допросы, — подытожила я.
Мама к тому времени открыла бутик одежды в центре города. Небольшой, но стильный, с вещами из заграницы. Она предложила мне стать управляющей — зарплата хорошая, график свободный, плюс поездки за границу для закупки новых коллекций.
— Кристина, ты же у меня девочка с головой, — говорила мама. — Английский знаешь, стиль есть, с людьми общаться умеешь. Будешь золотко, не сомневайся.
И я была золотком. Я летала заграницу. Клиентки меня обожали — я умела подобрать наряд под любую фигуру, знала, как продать не просто платье, а мечту.
А еще появился Дима. Тихий, скромный бухгалтер из соседнего офиса. Он смотрел на меня влюбленными глазами, носил цветы, писал трогательные сообщения. Я позволяла ему любить меня — это было приятно и безопасно. Он не ревновал, не устраивал сцен, принимал меня такой, какая есть.
— Ты для меня — королева, — говорил он, и я верила, что так и должно быть.
*
— Тридцать — это новые двадцать! — я произносила тост, стоя в центре зала своего второго бутика.
Тридцать лет. Два магазина, один в центре, второй в торговом центре на окраине города. Дела шли неплохо, мама гордилась, клиентская база росла. У меня были планы открыть третий, может быть, четвертый магазин. Франшиза мелькала в моих мечтах — представлялось, как по всей стране появятся бутики под моим именем.
Но Димы уже не было. Год назад расстались — он устал терпеть мой характер, мою занятость, мою вечную правоту. Он просил больше внимания, больше тепла, больше времени. А я не могла ему это дать. Бизнес требовал всей меня.
— Крис, ты хоть иногда думаешь не о работе? — спросил он однажды вечером.
— Дим, если я не буду думать о работе, мы останемся без денег на твои любимые походы в рестораны, — я даже не оторвалась от ноутбука, листая каталоги.
— Тебе не нужен мужчина, тебе нужен ассистент, — он взял куртку и ушел. Больше не возвращался.
Я не плакала. Зачем? Мужчины — они как автобусы, один уехал, другой приедет. Вот только следующего автобуса всё не было. Вернее, они были, но не те. То слишком мягкий, то слишком настырный, то недостаточно амбициозный, то чересчур занятый собой.
На том дне рождения все подруги пришли с мужьями. Лена — с Андреем, инженером, у них уже двое детей. Настя — с Олегом, предпринимателем, они только что купили дом за городом. Я улыбалась, поздравляла, радовалась за них. А на душе скребли кошки.
— Крис, когда ты уже найдешь себе нормального мужика? — Лена обнимала меня за плечи. — Вон, у Андрея куча холостых друзей, давай познакомлю?
— Не надо, — я отстранялась. — Сама справлюсь.
Но не справлялась.
*
Тридцать пять. Того второго бутика уже не было. Закрылся два года назад — не пошло, конкуренция задавила. Интернет-магазины, китайские сайты с дешевой одеждой, кризис — всё навалилось разом. Первый магазин держался из последних сил. Мама уже не горела энтузиазмом, постоянно говорила о том, что, может, пора закрывать лавочку и искать что-то другое.
— Крис, нужно развиваться, выходить в онлайн, делать доставку, таргет, — мама листала какие-то бизнес-статьи. — Времена меняются, мы должны меняться вместе с ними.
— Мам, у меня нет сил на всё это, — честно призналась я.
— Тогда придется закрываться.
Я молчала. Внутри наливалась тяжесть. Раньше я была полна идей, желаний, амбиций. А теперь... Теперь я просто шла по накатанной колее, делая минимум, чтобы не разориться окончательно.
На тот день рождения пришли только Лена и Настя. Без мужей, те остались с детьми. Мы сидели в кафе, пили кофе, разговаривали о жизни.
— Крис, а ты не думала завести кого-нибудь? — осторожно спросила Настя.
— Думала, — я усмехнулась. — Но, видимо, я слишком страшная для этого мира.
— Перестань! — Лена стукнула меня по руке. — Ты красивая, умная, успешная...
— Успешная? — я рассмеялась. — Лен, у меня один магазин на последнем издыхании, я живу с мамой, потому что на своё жилье не хватает, и последние отношения у меня были три года назад. Это успех?
Они молчали. Что тут скажешь?
*
А потом всё посыпалось окончательно. Через полгода после того дня рождения умерла мама. Внезапно — инсульт, не успели довезти до больницы. Я осталась одна. Совсем одна. Магазин закрылся сам собой — я не смогла его тянуть, да и не хотела. Квартиру пришлось продать, чтобы закрыть долги. Я переехала в съемную однушку на окраине и устроилась администратором в салон красоты.
Сорок лет. Вот они, мои достижения. Съемная квартира, работа за копейки, одиночество.
— Кристина Сергеевна, поздравляем вас с днём рождения! — написала в корпоративном чате хозяйка салона. Прикрепила картинку с тортом и шариками.
— Спасибо, — я ответила коротко.
Лена и Настя тоже поздравили, но мельком — у них своя жизнь, дети, мужья, заботы. Они давно перестали понимать меня, а я — их. Мы разъехались по разным мирам.
Я посмотрела на свечу. Её огонек дрожал, отбрасывая тени на стены. В голове крутились мысли — где я ошиблась? Когда всё пошло не так?
Может, надо было терпеть Максима? Может, не бросать институт? Может, сохранить отношения с Димой, уступить, стать мягче?
А может, дело не в этом? Может, я просто всегда хотела быть в центре, но так и не поняла, что центром можно быть только для себя самой, а не для толпы зевак?
— Чёрт, — я зажмурилась, чувствуя, как наворачиваются слезы.
Я сидела в темноте и плакала. Плакала о потерянных годах, о глупых решениях, о маме, которой больше нет, о том, что сорок лет — это не новые двадцать, а реальные сорок, когда время уже не вернуть назад.
Телефон завибрировал. Сообщение от неизвестного номера.
«Кристина, это Дима. Узнал, что у тебя сегодня день рождения. Поздравляю. Надеюсь, у тебя всё хорошо. Если хочешь пообщаться — пиши. Я рядом».
Я уставилась на экран. Дима. Тот самый тихий, скромный Дима, которого я когда-то отпустила, потому что он был «недостаточно». А теперь он пишет. Просто так. Без претензий, без упреков.
Пальцы сами потянулись к клавиатуре.
«Привет, Дим. Спасибо. Было бы здорово пообщаться».
Отправила. Сердце забилось чаще. Может, это шанс? Может, не всё потеряно?
Свеча догорала. Я задула её и загадала желание — простое, человеческое. Чтобы завтра был лучше, чем вчера. Чтобы ещё был шанс изменить всё.
И знаете, впервые за много лет я поверила, что он есть.
Подпишитесь! Вас ждут новые герои!