Лиза всегда любила дороги — те, что тянутся сквозь поля, уводят в туман и исчезают за горизонтом. В дороге она чувствовала себя живой. В ней было что-то очищающее: ты оставляешь позади привычное и движешься туда, где тебя никто не знает. Этим летом она решила проехать по старым деревням северного края, где когда-то жила её бабушка. У бабушкиных историй о «доме на холме» было нечто странное: в детстве Лиза часто слышала, как та шептала о нём, будто о живом существе. Но сам дом никто из родных никогда не видел. Вечером, остановившись в дешёвой придорожной гостинице, Лиза перебирала старые снимки, которые забрала из родительского чердака. Пожелтевшая коробка пахла пылью, и каждый снимок казался куском чужого сна. Она перелистывала фото за фото — свадьбы, деревенские ярмарки, дети у речки, — пока не наткнулась на одно, от которого у неё по коже пробежал холод. На снимке — старый деревянный дом с покосившейся верандой и огромным дубом сбоку. На крыльце стояла она. Без сомнений — она сама. Т