Встреча на лестнице
Я выхожу из квартиры с сумкой мусора. Дверь закрываю, поворачиваюсь к лестнице — и замираю.
Сергей.
Он стоит на площадке этажом выше. С коробками в руках. Поднимает голову, видит меня. Бледнеет.
Я не могу пошевелиться. Три года. Три года его не было.
— Люда? — голос хриплый.
Я молчу. Смотрю на него. Он постарел. Седина на висках, морщины глубже. Но это он.
— Люда, я...
Из двери этажом выше выходит женщина. Знакомая. Очень знакомая.
Тамара. Моя подруга. С которой мы тридцать лет дружим.
— Серёж, ты чего застрял? Заноси коробки, — говорит она. Потом видит меня. — Людка! Привет! Ты Серёжу моего встретила? Познакомьтесь — это мой муж. Мы вчера из ЗАГСа. Вот, переезжаем ко мне.
Мусорный пакет выскальзывает из рук. Падает на пол.
Тамара спускается ко мне.
— Людка, ты чего? Плохо тебе?
Я смотрю на Сергея. Он стоит с коробкой, глаза опущены.
— Это... это твой муж?
— Ну да. Серёжа. Я тебе про него рассказывала. Мы год встречались, вот решили пожениться. Он такой хороший, Людка. Надёжный.
Надёжный.
Я поднимаю пакет. Иду к мусоропроводу. Выбрасываю. Возвращаюсь.
— Поздравляю, — говорю. Голос чужой, механический.
Тамара обнимает меня.
— Спасибо! Приходи к нам на чай. Познакомишься с Серёжей поближе.
Я киваю. Захожу в квартиру. Закрываю дверь.
Сажусь на пол прямо в прихожей. Руки трясутся.
Сергей. Мой бывший жених. Который исчез три года назад за неделю до свадьбы.
Теперь он муж моей лучшей подруги. И живёт этажом выше.
Три года назад
Три года назад мы с Сергеем собирались пожениться. Оба после развода, дети взрослые, живут отдельно.
Познакомились на танцах. Он пригласил меня на вальс. Потом на кофе. Потом стали встречаться.
Год мы ходили друг к другу в гости. Он приносил цветы, мы готовили ужины, смотрели фильмы. Всё как положено.
Потом он сделал предложение. Подарил кольцо — простое, золотое. Я расплакалась от счастья.
Назначили свадьбу на май. Я купила платье, заказала ресторан, пригласила подруг. Сергей снял квартиру побольше — собирались туда переехать вместе.
За неделю до свадьбы он пропал.
Не пришёл на встречу. Телефон не отвечал. Я поехала к нему — квартира пустая, вещей нет.
Я звонила ему неделю. Писала сообщения. Ничего.
Потом его дочь ответила. Сказала: «Людмила Петровна, папа уехал. Встретил другую женщину. Просил передать, что свадьбы не будет. Извините».
Всё.
Я отменила ресторан. Вернула платье. Стыдно было. Все спрашивали — что случилось? Я говорила — не сложилось.
Тамара тогда меня поддерживала. Приезжала каждый день, привозила пирожки, уговаривала есть. Я не могла. Лежала на диване, смотрела в потолок.
— Люд, забудь про него. Он не стоил тебя, — говорила Тамара.
Я кивала. Но забыть не могла.
Кольцо я спрятала в коробку. В шкаф, на самую дальнюю полку. Чтобы не видеть.
Три года прошло. Я привыкла жить одна. Перестала ждать. Смирилась.
И вот он вернулся. С моей подругой.
Разговор на кухне
Вечером звонит Тамара.
— Люда, зайди к нам на чай. Серёжа коробки разобрал, я пирог испекла.
— Том, не хочется.
— Да ладно, зайди. Мы же соседи теперь. Надо познакомиться.
Познакомиться. С моим бывшим женихом.
Но отказать Тамаре не могу. Тридцать лет дружим. Ещё со школы.
Иду к ней. Поднимаюсь на этаж. Звоню в дверь.
Открывает Сергей. Лицо напряжённое.
— Проходи.
Захожу. Тамара накрывает на стол. Пирог, чай, конфеты.
— Садись, Люда. Серёж, садись тоже.
Мы садимся. Молчим.
Тамара наливает чай, режет пирог. Болтает без умолку:
— Люда, представляешь, мы с Серёжей в парке познакомились. Год назад. Я собаку выгуливала, он гулял. Столкнулись случайно, разговорились. Он такой интересный, начитанный. Мы стали встречаться. Сначала просто гуляли, потом он в гости приходил. А в прошлом месяце предложение сделал. Я сразу согласилась. Чего тянуть, мы же не молодые.
Она смеётся. Счастливая.
Я смотрю на Сергея. Он пьёт чай, не поднимая глаз.
— Серёж, расскажи Людке, где ты раньше жил, — говорит Тамара.
Он откашливается.
— В Подмосковье. Снимал квартиру.
Тамара кивает.
— У него дочка есть. Взрослая. Живёт отдельно.
Я знаю его дочку. Виделась с ней, когда мы встречались.
— Том, мне пора, — говорю. Встаю.
— Люд, ты пирог даже не попробовала!
— Не хочется. Спасибо.
Выхожу. Спускаюсь к себе.
Закрываю дверь. Сажусь на диван. Достаю телефон.
Пишу Сергею: «Зачем ты вернулся? И зачем женился на Тамаре?»
Ответ приходит через пять минут: «Можем встретиться. Поговорить. Завтра в парке».
Я смотрю на сообщение. Удаляю.
Правда выходит наружу
На следующий день я встречаю Тамару у подъезда. Она с сумками из магазина.
— Людка, помоги занести.
Беру пакет. Поднимаемся к ней.
Сергея нет дома. Тамара ставит чайник.
— Людк, ты чего вчера убежала? Обиделась на что-то?
— Нет.
— Врёшь. Я тебя знаю. Что случилось?
Я сижу за столом. Молчу.
Тамара садится напротив.
— Люд, мы тридцать лет дружим. Говори.
Я смотрю на неё. На её честное, открытое лицо. Она не знает. Она правда не знает.
— Тома, твой Серёжа... это мой бывший жених.
Она моргает.
— Что?
— Три года назад я собиралась замуж. За Сергея Ивановича. Ты помнишь. Я тебе рассказывала.
— Помню. Он от тебя сбежал перед свадьбой.
— Да. Это он. Твой муж.
Тамара бледнеет.
— Не может быть.
— Может. Я его узнала сразу. Вчера на лестнице.
— Но... но он мне ничего не говорил!
— Он и мне ничего не говорил. Когда исчезал.
Тамара встаёт. Ходит по кухне.
— Подожди. То есть ты хочешь сказать, что я вышла замуж за твоего бывшего? За того, который тебя бросил?
— Да.
— И ты мне раньше не сказала?
— Я вчера только узнала!
Тамара останавливается.
— Почему он тебе не рассказал? Про меня? Про нашу дружбу?
— Не знаю. Спроси у него.
Предательство подруги не всегда осознанное. Иногда она просто не знает, что ранит тебя. Но боль от этого не меньше.
Тамара садится. Закрывает лицо руками.
— Господи. Что же делать?
— Ничего. Ты замужем. Живи.
— Но это же твой бывший!
— Ты этого не знала.
— Но теперь знаю!
Она смотрит на меня.
— Людка, скажи честно. Ты его ещё любишь?
Я молчу.
— Люда?
— Не знаю. Я три года пыталась забыть. Думала, забыла. А теперь он тут. Живёт этажом выше. С тобой.
Тамара встаёт.
— Я не могу. Не могу жить с мужчиной, который был твоим женихом. Это неправильно.
— Том, ты замужем неделю. Ты его любишь?
Она кивает. Слёзы на глазах.
— Люблю. Но ты моя подруга. Тридцать лет. Как я могу?
— Можешь. Я не против.
— Врёшь. Ты против. Я вижу.
Я встаю.
— Том, делай как хочешь. Я не буду лезть. Просто... просто мне больно видеть его. Здесь. Рядом.
Выхожу. Спускаюсь к себе.
Конфликт
Через два дня встречаю Сергея на лестнице. Он спускается, я поднимаюсь.
Останавливаемся на площадке.
— Люда, нам надо поговорить.
— Не о чем.
— Я честно не знал! Она говорила, что у неё подруга Людка. Я думал, это другая Людмила. Фамилию не называла.
— Удобно.
— Люда, ты понимаешь, как мне сейчас? Тамара меня допрашивает. Почему я молчал. Почему не сказал, что мы были вместе.
— А ты что ответил?
— Что не думал, что это важно. Три года прошло.
— Для тебя три года. А для меня — вечность.
Он молчит.
— Зачем ты вернулся? — спрашиваю. — Зачем приехал именно сюда?
— Я не знал, что ты тут живёшь! Тамара просто сказала, что у неё квартира в центре. Я согласился переехать. Всё.
— Всё. А мне теперь что делать? Каждый день тебя видеть?
— Не знаю, Люда. Не знаю.
Поднимается Тамара. С сумками. Видит нас.
— О, разговариваете. Хорошо. Может, наконец выясните.
Она проходит мимо, заходит в квартиру. Хлопает дверь.
Сергей вздыхает.
— Она злится. Говорит, что я её обманул.
— Ты её обманул.
— Не специально!
— А меня специально? Три года назад исчез перед свадьбой. Даже не позвонил.
— Люда, прости. Я тогда... я встретил другую. Влюбился. Думал, она та самая. Уехал с ней.
— И что?
— Не сложилось. Через год расстались. Я вернулся. Один. Снимал квартиру, работал. Потом встретил Тамару. Она хорошая. Добрая. Я думал — может, это судьба. Второй шанс.
— Но я помнила! Каждый день! А ты просто пошёл дальше!
Голос сорвался на крик.
Сергей отступает.
— Люда, мне жаль. Правда жаль. Но я не могу изменить прошлое.
— И будущее тоже не можешь. Ты теперь муж моей подруги. А я одна.
Разворачиваюсь. Ухожу к себе.
Женская дружба
Неделю я не вижу Тамару. Она не звонит. Я тоже.
Потом встречаю её в подъезде.
— Привет.
— Привет, Люда.
Стоим молча.
— Как дела? — спрашивает она.
— Нормально. У тебя?
— Тоже.
Пауза.
— Люд, мы с Серёжей... мы решили остаться вместе.
— Понятно.
— Я его люблю. Извини.
— Не за что извинять. Ты не виновата.
— Виновата. Я вышла замуж за твоего бывшего.
— Ты не знала.
— Теперь знаю. И всё равно не ухожу от него. Значит, виновата.
Женщины в зрелом возрасте иногда выбирают между подругой и мужчиной. И выбирают мужчину. Потому что одиночество страшнее потери дружбы.
Я смотрю на неё. На её усталое лицо. На морщины, на седые волосы. Она двадцать лет одна была после развода. Теперь у неё есть муж.
— Том, живи с ним. Будь счастлива.
— А мы? Подруги?
— Не знаю. Наверное, нет.
— Из-за него?
— Из-за всего. Я не могу видеть, как ты с ним счастлива. Когда у меня ничего нет.
Тамара кивает. Слёзы на глазах.
— Понимаю. Прости.
Прошёл месяц. Я больше не встречаю Сергея на лестнице. Он уходит рано, приходит поздно. Специально, наверное.
Тамара иногда здоровается. Коротко. «Привет». «Пока». Больше ничего.
Женская дружба кончилась. Не из-за предательства. Не из-за ссоры. Просто жизнь так распорядилась.
Сталкивались с тем, что подруга выходит замуж за вашего бывшего? Как сохранить дружбу в такой ситуации? Или это невозможно? Расскажите в комментариях — может быть, у вас получилось то, что не вышло у меня.
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.