— Серьёзно думаешь, что кому-то кроме меня нужна такая, как ты? — с вызовом сказал Иван.
Я стояла у окна и смотрела на дождь. Капли стекали по стеклу... медленно. Как слёзы. Только я не плакала. Не хотелось.
— Что молчишь? — продолжал он. — Я же правду говорю!
А что тут скажешь? Иван был не из тех, кто слушает. Он говорил. Всегда говорил. И всегда был прав. По крайней мере, он так думал.
Я повернулась к нему. Посмотрела в глаза. Серые. Холодные. Когда-то они казались мне океаном. Теперь — лужей после дождя. Мутной.
— Может, ты и прав... — сказала я тихо.
Он даже не удивился. Кивнул. Как будто, так и должно было быть.
— Вот видишь! Хоть раз согласилась со мной.
Я взяла чемодан. Туда ещё с утра сложила самое нужное. Некоторые вещи. Паспорт. Деньги. Фотографию мамы. Больше ничего не хотелось брать. В общем-то я и пришла к нему домой после свадьбы с одним чемоданом…
— Куда это ты собралась? — спросил Иван. В голосе появилось что-то новое. Беспокойство? Или просто удивление?
— Проверим твою теорию — ответила я. — Посмотрим, нужна ли я кому-то ещё.
Дверь захлопнулась тихо. Не хлопнула — просто закрылась. Как будто сама знала: здесь больше нет места для громких звуков.
На улице пахло свежестью. После дождя всегда так. Воздух становится чище. Легче дышать.
Я шла по улице и думала... о чём думают женщины, когда уходят от мужчин? О том, что будет завтра? О том, что было вчера? Или просто ни о чём?
Остановка. Автобус. Люди. Все куда-то едут. У каждого своя история. Своя боль. Своё счастье. И никто не знает, что творится у соседа в душе.
— Девушка, вы в порядке? — спросил мужчина лет пятидесяти. Добрые глаза. Морщинки от улыбок.
— Да — соврала я. — Всё хорошо.
Он не поверил. Но промолчал. Это было мудро.
Автобус довёз меня до центра. Я вышла и пошла... куда? Сама не знала. Ноги несли сами. К кафе, где мы с подругой Катей когда-то засиживались до закрытия. Говорили о мужчинах. О любви. О том, как всё должно быть.
Какая же я была наивная...
Кафе изменилось. Новые столы. Новые официанты. Новая музыка. Только запах кофе остался тем же. Домашний. Уютный.
— Что будете заказывать? — спросила девушка-официантка. Молодая. Красивая. Счастливая.
— Капучино — сказала я. — И что-нибудь сладкое.
Она улыбнулась и ушла. А я достала телефон. Пролистала контакты. Остановилась на имени: Катя.
Не звонила ей уже полгода. С тех пор, как Иван сказал, что она плохо на меня влияет. «Забивает голову глупостями». Так он говорил.
Нажала на номер.
— Лида?! — удивлённый голос подруги. — Боже, наконец-то! Где ты пропадала?
— Катя... — и тут я заплакала. Просто так. Без предупреждения. Слёзы полились сами.
— Что случилось? Где ты сейчас?
— В нашем кафе... помнишь?
— Еду! Не уходи никуда!
Капучино принесли. Пена была идеальной. Белой. Воздушной. Как облака. А в центре — сердечко. Маленькое чудо. Я сделала глоток. Тепло разлилось по груди. Хорошо...
Катя прибежала через двадцать минут. Запыхавшаяся. Взволнованная. Села напротив и взяла мои руки в свои. Тёплые. Живые.
— Рассказывай — сказала она просто.
И я рассказала. Всё. Как Иван постепенно отделял меня от друзей. Как убеждал, что я ни на что не способна. Как я поверила. Как перестала видеть себя в зеркале.
— Лида — сказала Катя тихо, — ты помнишь, какой была раньше? До него?
Я задумалась. Какой?.. Смешной. Весёлой. Мечтательной. Я писала стихи. Пела в душе. Танцевала на кухне под музыку из радио.
Когда это всё исчезло?
— Он не прав — продолжала подруга. — Ты нужна многим. Мне. Твоей маме. Коллегам по работе... помнишь, как Светлана говорила, что ты — душа коллектива?
Помню. Это было... в другой жизни.
— А ещё помнишь Андрея из соседнего отдела? — лукаво улыбнулась Катя. — Он до сих пор спрашивает о тебе.
Андрей... добрый парень. Застенчивый. Как-то принёс мне кофе, когда у меня был аврал. Сказал:
«Чтобы день стал лучше». И ушёл, покраснев.
А я тогда подумала: какой милый. И сразу забыла. Иван не любил, когда я говорила о других мужчинах. Даже так — невинно.
— Что мне теперь делать? — спросила я.
— Жить — ответила Катя. — Просто жить. Вспомнить, кто ты. Без него.
Мы просидели в кафе до вечера. Говорили. Смеялись. Плакали немного. И знаете? Я почувствовала себя совсем по-другому. Впервые за два года. Какое-то чувство свободы и лёгкости.
Катя предложила пожить у неё. «Пока не встанешь на ноги» — сказала она. Я согласилась.
Её квартира была маленькой, но уютной. Книги на полках. Цветы на подоконнике. Фотографии друзей на холодильнике. Жизнь. Настоящая жизнь.
— А теперь самое важное — сказала с улыбкой Катя и протянула мне зеркало. — Посмотри на себя. Правда посмотри.
Я взяла зеркало в руки. Долго не решалась поднять взгляд. А потом... посмотрела.
Женщина лет тридцати. Усталые, но красивые глаза. Тонкие черты лица. Лёгкая грусть в уголках губ. Но что-то ещё... надежда? Да, надежда.
— Видишь? — шепнула Катя. — Ты есть. Ты настоящая. И ты красивая.
Я улыбнулась своему отражению. Оно улыбнулось в ответ.
На следующий день я пошла на работу. Коллеги удивились:
«Лида, ты как-то... по-другому выглядишь».
Светлана даже сказала: «Будто помолодела».
А ещё Андрей принёс мне кофе. И снова покраснел.
— Спасибо — сказала я и улыбнулась. — Действительно, день стал лучше.
Он просто светился от счастья.
Вечером позвонил Иван. Голос был другой. Растерянный:
— Лида, вернись. Мы же... мы же можем всё обсудить.
— Иван — сказала я спокойно, — ты был прав. Я тебе не нужна. А ты — мне.
И повесила трубку.
Кафе стало моим местом силы. Каждый день после работы я заходила туда. Пила капучино. Читала книги. Писала в блокноте. Стихи возвращались ко мне. Медленно. Но возвращались.
Однажды за соседний столик сел мужчина с книгой. Седоватый. Интеллигентный. Время от времени он поглядывал в мою сторону. Не навязчиво. Просто... с интересом.
— Простите — сказал он наконец, — а что вы пишете? Если не секрет.
— Стихи — ответила я. — Наверное, плохие.
— А можно послушать?
Я засомневалась. Но что-то в его глазах... доброта. Искренность. И я начала…
Прочитала одно стихотворение. Про дождь. Про окна. Про новые начинания.
— Красиво — сказал он. — Очень искренне. Меня зовут Михаил.
— Лида.
— Лида... красивое имя. А стихи у вас совсем не плохие. Наоборот.
Так началась наша дружба. Михаил оказался преподавателем литературы. Разведён. Двое взрослых детей. Добрый. Умный. Он не говорил мне, какой я должна быть. Он просто... принимал меня такой, какая есть.
Через месяц он пригласил меня в театр.
— Это не свидание — сказал он, улыбаясь. — Просто... двое друзей идут смотреть хорошую пьесу.
Мне понравился его такт.
В театре шли «Три сестры» Чехова. О женщинах, которые мечтали о другой жизни. О счастье где-то там, в Москве. А счастье было рядом. Только они его не видели.
— А вы видите своё счастье? — спросил Михаил по дороге домой.
— Начинаю видеть — ответила я. — Медленно. Но начинаю.
Он проводил меня до подъезда. Не просился наверх. Не пытался меня поцеловать. Просто сказал:
— Спокойной ночи, Лида. Увидимся завтра... в кафе?
— Да — улыбнулась я. — Обязательно.
И знаете что? Иван ошибался. Я оказалась нужна многим. Себе — в первую очередь.
А отражение в зеркале... иногда складывается в новую, более красивую картину.
Жизнь продолжается...
И всё у меня будет хорошо! По крайней мере у меня теперь есть на это надежда…
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍