Стою у кофе-машины в офисе. Обычный четверг. Обычные разговоры коллег за спиной.
— А что, Максим правда с той новенькой крутит роман?
— Да ты что! — голос Светки из бухгалтерии. — Жену-то жалко. Лена такая хорошая...
Руки замерли. Чашка так и повисла в воздухе.
Максим. Мой Максим?
— И куда она поедет, в деревню свою? — это уже другой голос. Незнакомый. — У неё ж там только бабка старая.
Выхожу из комнаты, где стоит кофе-машина. Медленно.
Три лица. Испуганные. Виноватые.
— Лена... — Светка бледнеет. — Мы не...
— Какая новенькая? — мой голос звучит спокойно. Даже удивительно спокойно.
Тишина. Кофе-машина гудит. За окном дождь стучит по стеклу.
— Лен, может, это совсем не то...
— Какая. Новенькая? — повторяю по слогам.
Светка смотрит в пол. Остальные куда-то исчезают. Как крысы с корабля.
— Алиса из маркетинга. Но это могут быть просто слухи...
Алиса. Двадцать три года. Длинные ноги. Смеялась над каждой шуткой Максима на корпоративе.
Понятно.
***
Дом встречает тишиной. Максим вернется только к семи. У меня два часа.
На что? Собрать вещи? Устроить истерику? Или притвориться, что ничего не знаю?
Сажусь на диван. Помню спорили из-за цвета этого дивана. Я хотела серый, он — коричневый. Взяли серый.
Интересно, с Алисой он тоже уступает?
Звонит телефон.
— Алло?
— Леночка, это мама. Как дела, доченька?
Мама. За сто километров. В той самой деревне, куда, по мнению коллег, мне теперь деваться.
— Мам, а помнишь, как ты узнала, что папа тебе изменяет?
Пауза.
— Откуда такие вопросы?
— Просто интересно.
Еще одна пауза. Мама вздыхает.
— По запаху. Чужие духи на рубашке. Стал поздно возвращаться. А потом... он стал по-другому смотреть. Не на меня — мимо меня.
Мимо меня.
Вчера Максим смотрел в телефон, когда я рассказывала про работу. Позавчера уснул, не поцеловав на ночь. А на прошлой неделе...
— Мам, можно я приеду?
— Что-то случилось?
— Пока не знаю точно.
— Приезжай. Дом большой, места хватит.
Большой дом. В деревне. Где живет только «бабка старая» — моя мама. Которая в пятьдесят восемь лет развелась с отцом и научилась жить одна.
Слышу ключи в замке. Семь вечера. Как по расписанию.
— Привет — Максим целует меня в щеку. Быстро. Формально.
— Привет.
Он идет в душ. Смывает день. И чужие прикосновения?
За ужином молчим. Он листает телефон.
— Макс? А помнишь Алису из маркетинга?
Его рука с телефоном замирает. На долю секунды. Потом снова начинает листать.
— А что с ней?
— Просто вспомнила. Симпатичная девушка.
— Не обращал внимания.
Врет. И мы оба это знаем.
— Я думаю съездить к маме, — говорю, разрезая котлету.
— Зачем?
— Соскучилась. Давно не виделись.
— А работа?
— Отпуск возьму.
Он кивает. Слишком быстро. Слишком охотно.
— Хорошая идея. Отдохнешь.
Отдохну. А он тем временем...
— Когда поедешь?
— Завтра.
Максим поднимает глаза. Впервые за вечер смотрит на меня. В глаза.
— Так быстро?
— А что тянуть?
Он молчит. Доедает ужин. Уходит в гостиную смотреть футбол.
Я мою посуду и думаю: может, это действительно слухи? Может, я все выдумываю? Но сердце стучит неровно. Как будто знает больше головы.
Собираю вещи. Максим спит. Или притворяется.
В чемодан помещается вся моя жизнь. Странно, как мало нужно человеку на самом деле.
На дне шкафа нахожу старую коробку. Наши фотографии. Свадьба. Медовый месяц. Первая квартира. На одной фотографии Максим смотрит на меня так... Как давно он не смотрел.
Когда это исчезло? Когда я перестала замечать?
— Ложись спать, наконец — голос из кровати.
— Собираюсь.
— Лена...
Поворачиваюсь. В темноте вижу только силуэт.
— Что?
— Ничего. Спокойной ночи.
Он хотел что-то сказать. Но не сказал. Как и я.
Может быть, если бы мы сказали... Но слишком поздно. Или ещё не поздно?
Утром он уезжает на работу раньше обычного. Целует в щеку и говорит:
— Позвонишь, когда доберешься.
— Конечно.
Дверь закрывается. Я остаюсь одна. Иду к окну. Внизу Максим садится в машину. Достает телефон. Кому-то пишет.
Алисе?
Машина уезжает. А я так и стою у окна.
В деревне меня ждет мама. Дом. Тишина. И время подумать. Но о чем думать, когда всё уже понятно?
Или не все?
Беру чемодан. Закрываю дверь. Возможно, навсегда.
В лифте встречаю соседку.
— Куда собралась, Елена?
— К маме. В отпуск.
— А Максим?
— Максим остается.
Она кивает понимающе. Слишком понимающе.
Неужели все знают? Все, кроме меня?
Или я тоже догадывалась, но не хотела признавать?
На вокзале покупаю билет на ближайший поезд. До деревни несколько часов пути. Несколько часов, чтобы решить: что дальше?
Поезд трогается. За окном мелькают дома, дороги, жизни других людей.
У каждого своя история. Своя боль. Свое счастье.
А что у меня?
Телефон вибрирует. Сообщение от Максима:
"Хорошей дороги."
Три слова. Больше ничего.
Отвечаю: "Спасибо."
Пусть привыкает жить без меня. А я...
А я еду к маме. В деревню. Где дом большой, а сердце ещё может исцелиться.
Поезд набирает скорость. Как и моя новая жизнь.
Только вот Максим звонит. Раз. Второй. Третий...
Может, что-то понял? Испугался? Не беру.
Или просто хочет знать, что я доехала к "бабке в деревню"?
Беру телефон. Семь пропущенных...
Первый звонок в 11:30. Когда поезд только отошел от Москвы. Второй — в 12:15. Третий, четвертый, пятый — подряд, в течение получаса.
Что случилось? Пожар? Авария? Или он вдруг понял?
Набираю его номер. Длинные гудки. Потом:
— Лена! Слава богу... Где ты? Почему не отвечаешь?
— В поезде…
— Послушай... — голос напряженный. — Мне тут Светка звонила. Из твоего офиса. Сказала, что вы вчера разговаривали, и она переживает...
Светка. Конечно. Совесть замучила.
— И что она сказала?
— Про какие-то слухи. Про меня и... Лена, это полная чепуха! Ты же понимаешь?
Молчу. За окном проплывают поля.
— Лена? Ты слышишь меня?
— Слышу.
— Это всё выдумки! Сплетни! Ты же знаешь, я бы никогда...
— Максим — перебиваю тихо. — А вчера ты кому писал сообщение в машине?
Пауза. Долгая-долгая пауза.
— Клиенту — наконец говорит он. — По работе.
— В семь утра?
— Он... он рано встает. Лен, давай поговорим, когда вернешься. Нормально поговорим. А сейчас... сейчас по телефону сложно объяснить...
— Что объяснять, Макс? Что ты спишь с двадцатитрехлетней девчонкой? Или что я этого не должна была узнать?
— Лена...
— Или что мне теперь деваться некуда, кроме как к "бабке в деревню"?
Тишина. Только стук колес. Только дыхание в трубку:
— Откуда ты знаешь эту фразу?
Попался.
— Не важно откуда.
— Лена, я могу всё объяснить...
— Не надо.
Кладу трубку. Выключаю телефон.
Станция "Заречье". Конечная.
Мама встречает на перроне. Обнимает крепко, не спрашивая ничего.
— Поехали домой — говорит просто.
В доме пахнет пирогами и детством. Сажусь за стол, накрытый клетчатой скатертью.
— Рассказывай — мама наливает чай.
— А что рассказывать? Муж ходит на лево. Я уехала. История стара как мир.
— Молодец, что уехала.
— Все говорят, что надо бороться. За семью. За любовь.
Мама смотрит в окно.
— Я боролась двадцать лет. Знаешь, что поняла?
Качаю головой.
— Нельзя удержать того, кто не хочет остаться.
Мудрые слова. Но сердце всё равно болит.
Ночью не сплю. Слушаю, как скрипит дом под ветром. Как тикают старые часы на комоде.
Включаю телефон. Двадцать три пропущенных звонка. Сообщений — ещё больше.
"Лена, ну пожалуйста, поговори со мной!"
"Я приеду к тебе!"
"Скажи хоть, что с тобой всё в порядке!"
Последнее — час назад: "Я все понимаю. Но мы должны поговорить. О квартире. О разводе. О том, как всё разделить..."
О разделе имущества.
Вот и вся любовь.
Утром за завтраком мама спрашивает:
— Что будешь делать?
— Не знаю.
— А работа?
— Уволюсь. Не могу каждый день видеть тех, кто знал, но молчал.
— И что дальше?
Смотрю в окно. На огород. На забор, который папа строил когда-то. На дорогу, ведущую неизвестно куда.
— Дальше... дальше буду жить. Как ты живешь после папы.
Мама кивает:
— Это не просто. Но можно.
Через неделю приезжает Максим. Стучит в калитку вечером. Мама открывает.
— Добрый вечер. Можно Лену?
— Лена не хочет с тобой разговаривать.
— Но мне нужно... У нас дела. Документы.
Выхожу на крыльцо. Он стоит у калитки. Осунувшийся. В той самой куртке, которую мы вместе выбирали.
— Привет. Как дела?
— Нормально.
Молчим.
— Лен, мне жаль. Правда жаль.
— Что именно? Что изменил или что попался?
— Что причинил тебе боль.
— А Алисе не причиняешь?
Он смотрит в сторону:
— Мы расстались.
— Когда?
— На следующий день после твоего отъезда.
— Благородно. Значит, без меня она тебе не нужна?
— Лена, пожалуйста...
— Что пожалуйста? Что ты хочешь услышать? Что прощаю? Что вернусь?
— Я хочу услышать, что у нас ещё есть шанс.
Смеюсь. Горько так смеюсь.
— Шанс на что? Начать всё сначала? Притвориться, что ничего не было?
— Шанс попробовать.
— Макс, а скажи честно: если бы я не узнала, ты бы продолжал?
Он молчит. И этот молчание — ответ.
— Вот видишь. А теперь иди. Документами сам занимайся. Пришлешь потом по почте.
Разворачиваюсь и иду в дом.
— Лена!
Останавливаюсь, не оборачиваясь.
— Я правда любил тебя.
— Любил — это прошедшее время — отвечаю, не поворачиваясь. — Жаль, что ты понял это слишком поздно.
Слышу, как хлопает калитка. Как заводится машина. Как звук мотора растворяется в тишине.
Мама заваривает новый чай.
— Тяжело?
— Тяжело.
— Но правильно.
Киваю. Правильно.
А через месяц узнаю от Светки — она все-таки позвонила, мучаясь совестью — что Максим снова с Алисой. Только теперь уже не скрываясь.
И тогда я понимаю: жалел он не меня. Жалел себя. Удобную жизнь, которая рухнула.
А я... я научилась жить одна. В большом доме. В маленькой деревне.
Научилась не ждать звонков. Не прислушиваться к шагам в прихожей. Не готовить ужин на двоих.
Научилась быть достаточной для себя самой.
И знаете что?
Это оказалось совсем не страшно.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍