Телефон звонит, отрывая меня от работы. На экране высвечивается имя Маринки. Отвечаю, откинувшись на спинку кресла.
— Ну что, как прошла ночка с боссом? — слышу ее веселый, почти язвительный голос.
Морщусь. Стыд вновь приливает к щекам. К чему она клонит?
— В смысле? — бормочу я, пытаясь сообразить. — Ничего не понимаю.
— Да ладно тебе! Не притворяйся! — хихикает Марина. — Как Александр Петрович?
— Марин, ты о чем? — спрашиваю я, окончательно запутавшись. — У нас с Александром Петровичем ничего не было…
На том конце провода повисает тишина. А потом слышу разочарованный вздох.
— Блин, не получилось, что ли? — бурчит Марина.
— Что не получилось?! — уже почти кричу я, но при коллегах приходится сдерживаться. — Объясни толком, что происходит!
— Ладно, ладно, не кипятись, — говорит подруга, и в ее голосе появляются виноватые нотки. — Короче, я тебе кое-что подсыпала вчера… Для настроения.
Меня словно током ударяет.
— Ты что?! — восклицаю я, не веря своим ушам. — Ты с ума сошла?! Зачем?!
— Да хотела как лучше! — оправдывается Марина. — Тебе твой козел изменил! Причем не с кем-то там, а с мачехой! А я хотела, чтобы ты ему в ответ… С боссом переспала. Который, кстати, к тебе явно неравнодушен.
Боже мой, вот дает подруга! Ещё и подруга называется!
Я же ей прямым текстом сказала, что не буду так поступать. А она взяла и сделала по своему…
Это ещё хорошо, что капли эти её не подействовали!
— Марина! — кричу я, задыхаясь от возмущения. — Ты как себе это представляешь?! Подсыпать мне какую-то дрянь?! Ты вообще в своем уме?!
— Да я же хотела помочь! — почти плачет Марина. — Думала, тебе легче станет…
— Помочь?! — я с трудом сдерживаюсь, чтобы не бросить трубку. — Я бы сама справилась! — голос звенит обидой.
— Блин, прости, Ир. Ну я правда хотела как лучше. А капли эти… Они как-то не так подействовали.
— Вот именно! Я просто отключилась… И ничего не помню! — язвлю в ответ, крепче сжимая кулаки. Теперь ясно, почему у меня было такое странное состояние и провалы в памяти!
Вот Марина дает… Злюсь так сильно на неё! Слов нет!
Когда моя жизнь станет прежней?
Кажется, уже никогда.
Зажмуриваюсь, пытаясь осмыслить услышанное.
— Сильно злишься на меня? — с надеждой в голосе спрашивает Марина.
— Сильно! — шиплю я, пребывая в шоке от выходки подруги. — Ладно, Марин, мне пора работать.
Сбрасываю вызов, и теперь пытаюсь осмыслить наш разговор.
Мало мне волнения от предстоящей встречи с отцом, ещё и Маришка меня добить решила…
Я просто в шоке!
Когда рабочий день подходит к концу, сталкиваюсь в коридоре с Александром Петровичем.
Если честно, сегодня весь день пыталась держаться от него подальше. До сих пор стыдно за ту ночь в клубе.
И хоть моей вины нет, все это произошло из-за действий моей сумасбродной подруги, все равно легче от этого не становится.
— Хорошего вечера, Ирина Дмитриевна, — он улыбается и едва заметно подмигивает. Да уж, знал бы босс, какой мне вечер предстоит.
«Он явно к тебе неравнодушен…»
От такого внимания у меня аж дыхание перехватывает, а сердце пропускает удар.
— С-спасибо, — заикаясь, выдаю в ответ. Щеки снова заливает краской и я ускоряю шаг, боясь, что мужчина это заметит.
***
Кафе гудит, наполненное обрывками разговоров, звяканьем посуды и ароматом кофе. Каждый звук — как удар молотка по вискам. Смотрю на отца, сидящего напротив. Его лицо — усталое, с сетью морщинок вокруг глаз. Как же мне всё это сказать?
Сердце грохочет в груди как сумасшедшее. Грудь сдавливает острыми тисками. От волнения начинает мутить.
«Я думаю, вам нужно сказать правду вашему отцу как можно скорее…» — вспоминаю слова, сказанные Александром Петровичем. Его размеренный голос, который звучит у меня в голове, словно подбадривает и дает знак, что я все делаю правильно.
— Ира, ты какая-то бледная. Всё хорошо? — папочка смотрит на меня с беспокойством, и меня словно током прошибает. Вина. Острая, обжигающая вина.
— Пап, мне… Нужно тебе кое-что сказать, — голос дрожит, и я с трудом сглатываю ком в горле. Слова застревают где-то между сердцем и языком, превращаясь в колючую проволоку.
— Что-то случилось? — он хмурится, и я вижу, как напряжение пробегает по его лицу.
— Да. Случилось, — выдыхаю я, и воздух выходит из лёгких, как из проколотого шарика. — Это… Это касается Вероники. И… и Коли.
Отец замирает, его взгляд становится цепким, пронизывающим.
Боже, только бы его сердце выдержало.
Только бы выдержало!
— Что с ними? — спрашивает он, и в его голосе звучит сталь.
— Они… — я снова запинаюсь, боясь произнести это вслух. Боясь увидеть его реакцию. Боясь, что его сердце… — Вчера я случайно застала их вместе.
Отец молчит. Долгая, тягучая пауза повисает в воздухе, словно ожидание приговора. Я смотрю на него, затаив дыхание. Его лицо непроницаемое. Ни один мускул не дрогнул.
Неожиданная реакция.
— Я… Я знала, что ты… — слова застревают в горле, превращаясь в бессвязное бормотание. — Что ты расстроишься. Боялась, что тебе плохо станет…
— Ира, — отец перебивает меня, и его голос подозрительно спокойный, ровный. Слишком спокойный. — Успокойся. Знаешь, а ведь я подозревал.
Меня словно током бьёт. Неожиданность. Недоумение. Мне не послышалось?!
— Подозревал? — переспрашиваю я, не веря своим ушам.
— Да, — отец кивает, и в его глазах томится печаль. — Были… Так сказать, признаки. Мелочи. Но я не хотел верить. Не хотел признаваться себе.
— Но… Как? — я всё ещё не могу прийти в себя. — Как ты… Так спокойно…
— А как я должен реагировать? — он смотрит на меня, и в его взгляде — усталость. — Устроить истерику? Разбить всё вокруг? Это ничего не изменит.
— Но… Это же предательство! — выдыхаю я, и слёзы подступают к глазам.
Крепко сжимаю кулаки, вспоминаю эту страшную сцену, а затем сегодняшний случай, как Коля унизил меня и зарядил пощечину.
— Да, предательство, — соглашается отец. — С их стороны. Но мы… Мы не должны опускаться до их уровня. Мы должны… Отомстить.
И в этот момент я вижу в его глазах нечто новое. Нечто холодное, расчётливое. Нечто… В какой-то степени пугающее.
— Отомстить? — переспрашиваю я, и в моём голосе звучит открытый интерес.
А ещё надежда.
— Да, — кивает отец. — Холодно, расчётливо. Так, чтобы они поняли, с кем связались.
Он замолкает, задумываясь. Я тоже молчу, напряжённо ожидая. В воздухе витает напряжение, словно перед грозой.
— У меня есть идея, — спустя короткую паузу выдает отец, и в его голосе слышится сталь. — Слушай внимательно…
Мы говорим ещё долго, обсуждая детали, планируя каждый шаг. Кафе вокруг нас продолжает гудеть, но я уже не слышу ни обрывков разговоров, ни звяканья посуды. В моей голове — только один звук. Звук тикающих часов. Часов, которые отсчитывают время до нашей мести.
Мы с отцом — команда. И мы не остановимся, пока не вернём то, что у нас украли. Наше счастье. Нашу жизнь.
Папа рассказывает мне о своих подозрениях — о странных звонках, о поздних встречах, о запахe чужого парфюма на одежде Вероники. О том, как он пытался закрыть на это глаза, обмануть себя, убедить себя, что это всё — плод его воображения. Но правда была слишком очевидна. Слишком болезненна.
— Я не хотел верить, Ира, — еле слышно выдает папа, и в его голосе я слышу горечь. — Я так любил её…
— Я знаю, пап, — шепчу я, и слёзы, наконец, прорываются наружу. — Я знаю.
Я ведь тоже любила Колю.
Но он растоптал мою любовь. Безжалостно.
— Но теперь… — отец смотрит на меня, и в его глазах сияет решимость. — Теперь всё изменится. Мы отомстим им, Ира. Обязательно отомстим.
И я знаю, что он не шутит. В его глазах горит огонь. Огонь мести. И я готова разделить с ним этот огонь. Готова сжечь дотла всё, что стояло на нашем пути к счастью. Даже если это означает разрушить жизни тех, кого мы когда-то любили. Ведь они не постыдились разрушить наши жизни.
Распахиваю тяжелые двери ресторана. Звуки музыки, смех, звон бокалов… Всё как обычно. Пафосно, дорого, ярко и насыщенно. Отец обожает такие мероприятия. Широкий жест, демонстрация благополучия, власти, влияния. Но сегодня для этого есть особый повод. У него день рождения. Юбилей. Пятьдесят пять лет. По этому случаю он собрал здесь весь цвет города. Всех, кто хоть что-то значит в этом мире. А это, на минуточку, человек сто, если не больше.
Отец, заметив меня, подмигивает. Мол, всё готово. Киваю в ответ, сглатывая ком.
Сердце бьется где-то в горле. Волнуюсь. Сегодня всё должно решиться.
Подхожу к папочке, крепко обнимаю его, чувствуя, как напряжены его плечи. Дарю подарок – дорогие часы, которые он давно хотел, и тихонько шепчу слова поздравления:
— С днем рождения, папочка. Желаю тебе… Избавиться от всего ненужного, от всего, что тянет тебя вниз. И обрести свое счастье. Ведь это никогда не поздно сделать, в любом возрасте.
Папа понимающе кивает и целует меня в щеку.
— Обязательно, родная. И тебе того же желаю.
Сердце пропускает удар. Его слова звучат как намек. Ведь с того момента, как я оказалась дома у своего босса, всё изменилось.
Мы с Александром Петровичем видимся каждый день. И нет, я вовсе не имею в виду работу.
Каждый вечер мы то ужинаем вместе в уютных ресторанчиках, то гуляем по парку, обсуждая всё на свете, то ездим по делам, которые он почему-то поручает именно мне.
Кажется, между нами начинает что-то зарождаться. Нечто большее, чем просто дружба или деловые отношения.
Но я так боюсь спугнуть это хрупкое, зарождающееся счастье, что пока молчу и даже в мыслях запрещаю себе думать о чем-то большем. Боюсь вновь обжечься. Боюсь, что всё это – вновь лишь иллюзия.
Замечаю боковым зрением Колю. Он стоит у барной стойки, один. Весь угрюмый, мрачный, смотрит на меня исподлобья. Его взгляд тяжелый, грозный, полный ненависти.
Он до сих пор не может простить мне, что я ушла. Что не вернулась домой.
Живу в гостинице уже неделю.
С Маринкой пока не общаюсь. Решила взять паузу. Хоть и безумно скучаю по подруге, никак не могу ей простить тот поступок. И хоть, по иронии судьбы, именно благодаря ей мои отношения с Александром Петровичем вышли на новый уровень, всё равно не понимаю, как она могла так поступить, зная, что в тот вечер я не хотела никаких постельных приключений?
Коля каждый день мне звонит, пишет сообщения, умоляет простить, вернуться. Но я не беру трубку, не отвечаю. Словно забыл, как всадил мне ту пощечину. Как унизил меня. Как растоптал мою любовь.
Как я могу простить предательство? Как могу забыть ту боль, которую он мне причинил?
Прохожу мимо него, нарочно не замечая. Сажусь за свободный столик подальше от него, подальше от всех этих фальшивых улыбок и пустых разговоров. Рядом сидят мои двоюродные сестры. Они смотрят на меня с сочувствием. Догадываются.
Отец поднимается на сцену, берет микрофон и произносит тост. Благодарит гостей за то, что пришли. Вероника стоит рядом, сияя, как начищенный самовар. Роскошное красное платье в пол, стильная прическа, яркий макияж. Словно с обложки журнала сошла. Но фальшивая улыбка не сходит с её лица. Лицемерка.
Когда подходит её очередь поздравлять отца, Вероника начинает говорить какую-то пафосную, слезливую речь о любви, верности, семейном счастье. Меня тошнит от её слов. Знаю, что всё это – лишь игра. Она лжет отцу. Лжет мне. Лжет всем.
Вдруг музыка стихает. На большом экране, который висит на стене, появляется… Видео. На нём – Коля и Вероника. Снова в нашей спальне. На нашей кровати. Они занимаются любовью. Без стеснения, без стыда. Как животные.
Зал замирает. Все в шоке. Смотрят то на экран, то на отца, то на Колю с Вероникой. Лица у них непередаваемые. Смесь удивления, отвращения, потрясения.
Вот и раскрылась их запретная связь. Наконец-то.
Отец, не говоря ни слова, берет микрофон.
— Друзья, — начинает он, и его голос спокоен, холоден, как лед. — Как вы только что видели, моя жена изменяет мне с… Моим зятем. Поэтому я объявляю о разводе.
Вероника бледнеет. Её лицо искажает гримаса ужаса. Коля… Он просто сидит, опустив голову. Словно побитая собака.
Справедливость восторжествовала. Наконец-то.
Теперь они оба сойдут с ума от стыда. Об их связи узнают все. Все общие знакомые. Все коллеги. Весь город. Их репутация разрушена. Уничтожена. Растоптана.
Смотрю на Колю. В его глазах – пустота. Он раздавлен. Уничтожен. И… Мне его не жаль. Ни капли. Он сам разрушил свою жизнь. Сам разрушил нашу семью.
А я…
Я начинаю новую жизнь. Без него. Без лжи. Без предательства. Свободная.
Теперь я действительно свободна.
Продолжение следует. Все части внизу 👇
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Измена. Попался, предатель!", Оксана Алексаева ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Что почитать еще:
***
Все части:
Часть 5 - продолжение