Она танцевала в клубе. Просто танцевала под музыку, которую слышала впервые, но которая почему-то ложилась точно в такт её дыханию. Катя не думала ни о чём особенном — только о том, что туфли жмут, что Лена куда-то пропала, и что завтра снова в универ идти.
А он смотрел.
Смотрел с высоты своего vip-столика, где коньяк стоил как её стипендия за два месяца. Виктор держал в руке бокал и думал о том, как давно он не видел такого... живого танца. Не показного. Настоящего.
— Ты чего залип? — спросил его Андрей. — Молодёжь изучаешь?
Виктор усмехнулся. Молодёжь... В его пятьдесят восемь молодёжью была уже вся планета.
— Просто смотрю — ответил он и сделал глоток.
Но смотреть — это было слабо сказано. Он изучал. Изучал, как она двигается, как откидывает волосы, как смеётся подруге. И что-то ей на ухо говорит. И понимал, что происходит что-то странное.
Что-то очень странное.
Потому что в последний раз так смотрел на женщину... когда? Лет двадцать назад? Или больше?
Катя почувствовала взгляд. Не сразу — сначала просто стало как-то неуютно, потом захотелось оглянуться. Она повернула голову и увидела его.
Мужчина. Взрослый мужчина в дорогом костюме смотрел на неё через весь зал. Не пялился — именно смотрел. Спокойно. Серьёзно.
Сердце ёкнуло.
— Кать, ты чего? — Лена подошла с двумя коктейлями. — На кого пялишься?
— Ни на кого — соврала Катя, но взгляд отвести не смогла.
А потом он встал.
Встал и пошёл к ней через танцпол. Медленно, не спеша. Люди расступались перед ним — не специально, просто так получалось. Может, потому что шёл он как-то... по-особенному. Уверенно. Как человек, который знает, что получит то, что хочет.
Катя замерла.
— Можно потанцевать? — спросил он, когда оказался рядом.
Голос низкий. Немного хриплый. От сигарет, наверное.
— Я... — начала она и не нашла, что сказать.
— Можно — ответила за неё Лена и подтолкнула подругу в спину.
Они танцевали молча. Он не трогал её — только иногда направлял движение лёгким прикосновением к руке. Она чувствовала, как он пахнет — дорогим парфюмом и чем-то ещё. Чем-то взрослым.
— Как тебя зовут? — спросил он, наклонившись к её уху.
— Катя.
— Виктор.
Они представились друг другу посреди танцпола, и Катя подумала, что это похоже на сон. На очень странный сон.
— Сколько тебе лет, Катя?
Вопрос повис в воздухе. Она знала — если ответит честно, всё закончится. Он развернётся и уйдёт к своему vip-столику, к своим взрослым друзьям, к своей взрослой жизни.
— Двадцать один — сказала она.
Он остановился. Посмотрел на неё внимательно.
— Правда?
— Правда.
Виктор кивнул. Медленно. Как будто принял какое-то очень важное решение.
— Хочешь выпить? Не здесь. В нормальном месте.
Катя знала — надо сказать "нет". Надо вернуться к Лене, допить свой дешёвый коктейль и поехать домой. В свою комнату в общежитии.
— Хочу — сказала она.
В кафе
Они сидели в кафе на крыше, откуда был виден весь город. Катя пила вино, которое стоило как её джинсы, и думала о том, как же она здесь оказалась.
— Ты студентка? — спросил Виктор.
— Четвёртый курс. Журфак.
— А я думал — модель. Или актриса.
Катя засмеялась:
— Я? Да ладно вам...
— Мне — поправил он. — Можешь говорить "мне".
Она посмотрела на него. На его лицо с морщинками у глаз. На седину в волосах. На руки с дорогими часами.
— А вы... ты кто?
— Бизнес. Ничего особенного.
Но по тому, как он сказал это, Катя поняла — очень даже особенного.
Они говорили до утра. О книгах, о фильмах, о жизни. Он рассказывал истории из своих путешествий, она — о университете и мечтах стать журналисткой. И где-то между третьим бокалом вина и рассветом Катя поняла — она влюбляется. Влюбляется в мужчину, который старше её больше чем в два раза, наверное.
— Мне пора — сказала она, когда небо стало розовым.
— Увидимся?
Она хотела сказать "нет". Хотела сказать, что это глупо, что у них ничего не получится, что она слишком молодая, а он слишком... взрослый.
— Завтра? — спросила вместо этого.
Он улыбнулся. Первый раз за весь вечер улыбнулся по-настоящему.
— Завтра…
В общежитии
Домой Катя добиралась в такси. Дорого, но на метро она бы не доехала — ноги не держали. И не от вина. От того, что происходило с ней.
Лена встретила её в коридоре общежития:
— Где ты была? Я места себе не находила!
— С ним.
— С кем "с ним"?
Катя села на кровать и закрыла лицо руками:
— Лен... я, кажется, влюбилась.
— Ну наконец-то! А то уже думала, ты в принципе неспособна... А он какой?
Катя подняла глаза:
— Ему пятьдесят восемь.
Тишина. Долгая тишина.
— Что?!
— Ему пятьдесят восемь лет, Лен.
— Кать, ты что, с ума сошла? Он же... он же старше твоего отца!
— Я знаю.
— Тогда какого чёрта?!
Катя встала, подошла к окну. За стеклом начинался обычный день. Студенты шли на пары, кто-то опаздывал, кто-то курил у входа. Обычная жизнь обычных двадцатилетних.
— Я не знаю — сказала она тихо. — Не знаю, Лен. Но с ним... с ним я чувствую себя по-другому.
— Как?
— Взрослой.
Лена хмыкнула:
— Взрослой! Кать, это не взрослость. Это... я даже не знаю, как это назвать.
— А может, не надо называть? — Катя обернулась. — Может, просто... пусть будет как есть?
— Как есть — это как? Ты студентка, живёшь в общаге на стипендию. А он бизнесмен с деньгами. У вас нет ничего общего!
— У нас есть — возразила Катя. — Не знаю, что, но есть.
И она действительно не знала. Не понимала, что это за ниточка протянулась между ними через танцпол. Что заставило его встать и подойти, а её — не убежать.
Но ниточка была.
И тянула.
А Виктор приехал к себе домой
Домработница уже готовила завтрак. Большая квартира встретила его привычной тишиной. Дорогие картины на стенах, антикварная мебель, вид на Москву-реку из панорамных окон.
Всё как обычно. И всё не так.
Он прошёл в кабинет, включил компьютер. Рабочие письма, документы, отчёты. Его взрослая, успешная, правильная жизнь ждала его, как всегда.
Но мысли были о ней. О том, как она танцевала. О том, как смеялась над его шутками. О том, как серьёзно слушала его истории, задавала вопросы. Умные вопросы. О том, что ей двадцать один…
Телефон зазвонил. Андрей:
— Ну что, донжуан, как дела? — голос приятеля звучал весело. — Довольны покорением юных сердец?
— Заткнись — буркнул Виктор.
— О, серьёзно всё? А сколько ей? Двадцать пять? Тридцать?
Пауза.
— Двадцать один — сказал наконец Виктор.
Долгая тишина в трубке.
— Витя... ты серьёзно?
— Серьёзно.
— Но она же...! Да она младше твоей дочери! Которой у тебя нет… Прости...
У Виктора не было дочери. Не было детей вообще. Три брака, три развода, и никого. Только работа, деньги, успех.
И пустота.
— Я знаю, сколько ей лет — сказал он.
— И что дальше?
— Не знаю.
Виктор положил трубку и откинулся в кресле. За окном просыпался город. Его город, где он знал каждого влиятельного человека, где мог решить любой вопрос одним звонком.
Но что делать с девочкой-студенткой, которая заставила его почувствовать себя живым впервые за последние годы? Этого он не знал.
А она в это время сидела на лекции по истории журналистики и думала о нём. О том, как он говорил, как смотрел, как осторожно коснулся её руки, провожая до такси.
И о том, что сегодня вечером они увидятся снова. И что это может быть только начало чего-то большого. И очень сложного.
Прошёл месяц
Месяц они встречались тайно.
Кафе на окраинах, прогулки по паркам, где никто их не знал. Виктор водил её в театры и галереи, она показывала ему студенческие места — дешёвые кафешки, книжные на Арбате, джаз-клубы в подвалах.
— Расскажи о своей семье — попросила как-то Катя.
Они сидели в его машине у Москвы-реки. Дождь барабанил по крыше.
— Нет семьи — коротко ответил Виктор.
— Совсем?
— Родители умерли. Жён было три. Детей нет.
Он говорил это спокойно, но Катя услышала что-то ещё. Боль, может быть. Или просто усталость.
— А почему детей нет?
Виктор посмотрел на неё:
— Работа. Всегда работа была важнее. А потом... поздно стало.
— Не поздно — тихо сказала Катя. — Тебе же только пятьдесят восемь.
Он улыбнулся грустно:
— "Только"... Кать, когда ты родилась, мне уже было тридцать семь. Я уже построил первый бизнес, купил первую квартиру, женился второй раз...
— И что?
— А то, что мы из разных эпох.
Катя взяла его за руку:
— Может, это и хорошо? Что мы разные?
Он переплёл их пальцы. Его рука была большой, тёплой, с мозолью от теннисной ракетки.
— Не знаю — честно сказал он. — Не знаю, Кать.
А потом их увидели.
Ресторан в центре, Виктор не подумал. Расслабился. Катя была такой красивой в новом платье, которое он ей подарил... Они сидели, смеялись, и он забыл про осторожность.
Забыл, что у него есть репутация. Статус. Место в обществе.
— Виктор Николаевич? — голос за спиной заставил его похолодеть.
Партнёр по бизнесу. Семейный. Консервативный.
— Алексей — кивнул Виктор, вставая.
Взгляд партнёра скользнул по Кате, задержался на её юном лице, вернулся к Виктору. В глазах читалось всё.
— Знакомьтесь — сказал Виктор, понимая, что обратного пути нет. — Катя. Моя... подруга.
Слово повисло в воздухе неловко.
Алексей поздоровался вежливо, но холодно. Поговорил о делах и ушёл.
А на следующий день начался ад. Слухи. Пересуды. Косые взгляды коллег. Кто-то даже показал фотографию — они обнимаются у его машины.
— Виктор Николаевич переживает кризис среднего возраста — шептались в офисе.
— Купил себе молоденькую...
— Позорище какое...
Он слышал. И молчал. Потому что не знал, что сказать.
Катя тоже не знала.
В университете про них пока не знали, но Лена догадалась. По новой одежде, по тому, как Катя изменилась.
— Он дарит тебе подарки — сказала она, разглядывая Катины новые сапоги.
— Ну и что?
— А то, что это выглядит... определённым образом.
— Как именно?
— Как содержанка, Кать. Прости, но так.
Слово ударило больнее, чем она ожидала.
— Я его люблю — сказала Катя.
— А он тебя?
Пауза. Длинная пауза.
— Не знаю — честно призналась Катя.
Потому что он ни разу не сказал эти слова. Ни разу.
Встреча была назначена в их обычном кафе. Виктор пришёл раньше, сидел и курил, хотя уже год как бросил.
Катя появилась точно вовремя. В старых джинсах и куртке. Без его подарков.
— Привет — сказала она, садясь.
— Привет.
Они молчали. Официантка принесла кофе. На улице моросил дождь.
— Нас увидели — наконец сказал Виктор.
— Знаю. Ты рассказывал.
— Катя... это сложно.
— Что именно сложно?
Он посмотрел на неё. На её молодое лицо без морщин. На глаза, которые ещё могли доверять миру.
— Всё — сказал он. — Всё сложно, Кать.
— Из-за возраста?
— Из-за всего. Возраст, деньги, статус... Мы из разных миров.
— Мы можем построить свой мир.
Виктор улыбнулся печально:
— Нет, не можем. Я пробовал. В жизни есть правила, Кать. И их не нарушают безнаказанно. В моём мире...
— Какие правила? Что нельзя любить?
— Что нельзя быть эгоистом, — тихо сказал он. — Что нельзя ломать чужую жизнь ради своих желаний.
Катя поставила чашку на стол:
— Чью жизнь ты ломаешь? Мою?
— Да. Твою.
— Это моё решение.
— Тебе двадцать один, Кать. Ты не знаешь, что решаешь.
— А ты знаешь?
Виктор закурил ещё одну сигарету:
— Знаю, что через пять лет ты встретишь парня своего возраста. Влюбишься. Захочешь детей, семью, нормальную жизнь. А я буду стариком шестидесяти трёх лет.
— Не будешь.
— Буду, Кать. Буду. И тогда ты поймёшь, что потратила лучшие годы на...
— На что? — она перебила его.
— На иллюзию.
Катя встала:
— Значит, это всё? Просто так?
Виктор не ответил. Смотрел в окно на дождь.
— Скажи хотя бы... — голос её дрогнул. — Скажи, любил ли ты меня. Хоть немного.
Он посмотрел на неё. На её глаза, полные слёз. На губы, которые он целовал. На руки, которые держал в своих.
— Больше, чем кого-либо в жизни — сказал он тихо.
Катя кивнула и вышла. А он остался сидеть. И думать о том, что правильное решение не всегда приносит покой.
Прошло полгода
Виктор узнал, что она встречается с однокурсником. Фотографии в соцсетях — молодые, красивые, счастливые. Как и должно быть. Он был рад за неё.
Катя узнала, что он женился. На женщине немного моложе своего возраста. Подходящей. Правильной.
Она была рада за него. И плакала по ночам.
А ещё через год они случайно встретились в книжном магазине.
Стояли в одном ряду, выбирали книги. Увидели друг друга и замерли.
— Привет — сказала Катя.
— Привет.
Она изменилась. Стала... взрослее, что ли. А может, просто грустнее. Женственнее.
— Как дела? — спросил он.
— Хорошо. Работаю журналисткой. В небольшом издании.
— Это здорово.
— А у тебя?
— Тоже всё хорошо.
Пауза. Неловкая.
— Я часто думаю — сказала Катя, — правильно ли мы тогда поступили.
— Правильно — быстро ответил Виктор.
— Ты уверен?
Он посмотрел на неё внимательно. На её лицо, которое снилось ему до сих пор.
— Нет — честно сказал он. — Не уверен. Но по-другому не мог.
Катя кивнула:
— Понимаю.
Они постояли ещё немного молча.
— Мне пора — сказала она.
— Да, мне тоже.
Они разошлись. Не попрощавшись. Не оглянувшись. И оба знали — это была их последняя встреча.
Некоторые истории не имеют счастливого конца. Они имеют правильный конец.
А это не одно и то же.
Совсем не одно и то же.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍