— Ну и вид у тебя. Опять всю ночь свои сериалы смотрела, вместо того чтобы лицом заняться?
Светлана молча поставила перед мужем тарелку с яичницей. Два идеально круглых желтка глядели на Игоря, как удивленные глаза. Она целилась в этот перфекционизм полчаса — капля масла, правильная температура, лопаточка в нужный момент. Чтобы было как он любит. Чтобы утро началось без придирок.
Не сработало.
— Я не смотрела сериалы. Плохо спала просто, — тихо ответила она, наливая ему кофе.
— Плохо она спала. Конечно, плохо. Когда в голове ветер гуляет, и спится плохо. Другие женщины в твои сорок восемь — бизнес-леди, выглядят как с обложки. А ты… Эх, — он махнул рукой, словно отгоняя от себя неприятное зрелище, и с аппетитом вонзил вилку в желток.
Светлана почувствовала, как внутри что-то сжалось. Маленький, холодный комок, который поселился в солнечном сплетении много лет назад. Он то сжимался до размеров горошины, то разрастался, мешая дышать. Сегодня он был размером с кулак.
*****
Весь день этот комок не отпускал. Светлана двигалась по квартире на автомате: загрузила стиральную машину, протерла пыль, сварила борщ. Руки делали привычную работу, а в голове звучал его голос. «Эх, а ты…»
А что она? Она — Светлана. Когда-то — Светик, лучшая студентка на курсе иняза. Мечтала переводить латиноамериканских классиков, сидеть в уютном кабинете с чашкой кофе и словарями.
Потом появился Игорь. Яркий, напористый, уверенный. Он сразу решил за нее все: «Какие переводы, Свет? Это копейки. Жена должна заниматься домом, создавать уют. А я мамонта в пещеру принесу».
И она согласилась. Сначала ей даже нравилось. Чистый дом, вкусный ужин, довольный муж. Сын родился. Заботы, хлопоты. Жизнь завертелась, и мечты о Маркесе и Кортасаре покрылись толстым слоем пыли, как старый диван на даче.
Сын вырос, уехал учиться в другой город. И тишина в их большой, хорошо обставленной квартире стала оглушительной. Нарушали ее только упреки Игоря.
Он пришел с работы уставший и злой. Швырнул портфель на стул, прошел на кухню.
— Что на ужин? Опять борщ? Третий день его едим.
— Так ты же сам говорил, что он вкусный получился, просил оставить, — Светлана старалась, чтобы голос не дрожал.
— Говорил. Позавчера. А сегодня я хочу мясо по-французски. Сложно догадаться? Включить женскую интуицию?
— Я могу сейчас быстро приготовить…
— Не надо, — отрезал он. — Поеду в ресторан. С мужиками. Надо развеяться от этой твоей… бытовухи.
Это было последней каплей. Комок в груди лопнул, и наружу вырвалась горячая волна обиды.
— Я весь день эту бытовуху для тебя создавала! Убирала, готовила! Чтобы ты пришел в чистый дом!
Игорь обернулся. В его глазах было холодное удивление. Как будто заговорил предмет мебели.
— А что ты еще должна делать? Ты не работаешь. Я тебя полностью содержу. Ты живешь как у Христа за пазухой, в ус не дуешь. Так что будь добра, выполняй свои обязанности качественно. И без вот этих вот… концертов.
— Это не обязанности! Это моя жизнь! Которую я трачу на тебя!
— Ах, тратит она! — усмехнулся муж. — Жертва нашлась. Да кому ты нужна, кроме меня? Скажи спасибо, что терплю. Посмотри на себя в зеркало. Кому ты нужна в свои почти пятьдесят, без работы, без профессии? Таким, как ты, в метро милостыню подают.
Он сказал это и вышел из кухни, даже не повысив голоса. Спокойно, буднично. Как будто констатировал факт.
А Светлана осталась стоять посреди своей идеальной кухни. И впервые за много лет она не заплакала. Она услышала его. Не просто слова, а их суть. Он не шутил. Он не злился. Он действительно так думал.
Она была для него функцией. Удобной, бесплатной опцией в его жизни. Которая должна работать без сбоев. И быть благодарной.
В ту ночь она так и не легла спать. Когда Игорь, вернувшись поздно, завалился в постель, она сидела на кухне с ноутбуком. Она нашла свои старые студенческие переводы. Почитала их. И с удивлением поняла, что они были неплохи. Очень даже.
Потом она открыла сайт для фрилансеров. И создала анкету. «Светлана, 48 лет. Переводчик с испанского». Фотографию поставила десятилетней давности, где она на море, смеющаяся, с выгоревшими на солнце волосами. И живыми глазами.
Утром она не стала готовить завтрак. Просто сварила кофе себе. Игорь, выйдя на кухню, остолбенел.
— А где… еда?
— В холодильнике, — спокойно ответила Света, не отрываясь от экрана.
— В смысле? А подогреть? А на тарелочку положить?
— У тебя же есть руки. Или совсем стал бытовым инвалидом?
Он молча постоял, открыл холодильник, захлопнул. Сел напротив нее.
— Что это за цирк? Ты что, обиделась вчера? Ну, Светик, ну прости, погорячился. Ты же знаешь мой характер.
Он попытался ее обнять. Но она мягко отодвинулась.
— Не надо, Игорь.
Это простое действие подействовало на него сильнее крика. Он отшатнулся.
— Понятно. Консультация у разведенки Ленки прошла успешно? Это она тебя научила?
Лена была ее единственной подругой, с которой Игорь запретил ей общаться пять лет назад, после того как та ушла от мужа-алкоголика. «Плохой пример заразителен», — сказал он тогда.
— Я не видела Лену, — так же спокойно ответила Света. — Но, пожалуй, сегодня позвоню ей.
Первый заказ она получила через три дня. Маленькая статья для туристического сайта. Про кухню Андалусии. Ей заплатили сущие копейки, триста рублей. Но когда эти деньги упали на ее, впервые в жизни личную, карту, Светлана почувствовала себя так, будто выиграла миллион.
Она начала работать. По ночам, пока Игорь спал. Бралась за все — технические инструкции, описания товаров, короткие новости. Язык возвращался. Она покупала себе онлайн-курсы, вебинары, смотрела фильмы на испанском. Она оживала.
Игорь сначала посмеивался.
— О, переводчица наша проснулась. Ну-ну. Посмотрим, на сколько тебя хватит.
Но потом ему стало не до смеха. Света изменилась. Она больше не заглядывала ему в рот. Могла не приготовить ужин, потому что у нее был «срочный заказ». У нее появились свои деньги. Небольшие, но свои. Она купила себе новое платье — не то, на которое он ткнул пальцем в магазине, а то, которое понравилось ей.
И самое страшное — она перестала его бояться. Его злые шутки, его обесценивающие комментарии — все это отскакивало от нее, как горох от стенки. У нее появилась своя вселенная, в которую ему не было доступа.
Однажды Игорь пришел домой и увидел, как она смеется, разговаривая с кем-то по видеосвязи. На испанском.
— Кто это? — рявкнул он, когда она закончила.
— Заказчик. Из Мадрида. Обсуждали правки к моему переводу. Он сказал, что у меня прекрасный стиль.
В тот вечер случился взрыв. Игорь кричал, что она позорит его, что у нее наверняка виртуальный роман, что он выкинет этот ее ноутбук.
— Ты забыла, кто в этом доме хозяин? Ты забыла, на чьи деньги ты живешь?
А Света посмотрела на него так, как будто видела впервые. И тихо сказала:
— Игорь, я подаю на развод.
Он опешил. Замолчал на полуслове. А потом рассмеялся. Громко, истерично.
— На развод? Ты? И куда ж ты пойдешь? На улицу? С голой задницей? Ты хоть понимаешь, что без меня ты — ноль? Пустое место!
Он ждал, что Света испугается, начнет плакать, просить прощения.
А она улыбнулась. Впервые за много лет — искренне, светло.
— Знаешь, может, для кого-то я и ноль. Может, я и не стану бизнес-леди с обложки. Но я снова стала собой. Я вспомнила, кто я. А это, как оказалось, гораздо важнее, чем быть чьей-то удобной женой. Так что спасибо тебе.
— За что?! — ошарашенно спросил он.
— За то, что однажды ты сказал мне правду. Правду о том, кем ты меня считаешь. Ты помог мне, наконец, проснуться.
Она развернулась и пошла в комнату собирать вещи. Не в никуда. Ее уже ждала подруга Лена. А в электронной почте ждал новый, большой заказ — перевод маленького романа никому не известного аргентинского писателя.
И Светлана знала, что у нее все получится. Потому что самой нужной она, в первую очередь, стала для самой себя.
🎀Подписывайтесь на канал. Ставьте лайки😊. Делитесь своим мнением в комментариях💕