— Я купила дачу.
Витя уронил чашку с кофе. Прямо на новый паркет. Который мы с ним выбирали полгода. Спорили о цвете. О фактуре.
А теперь вот... кофейное пятно. Как клякса на белом листе наших отношений.
— Ты что, серьезно?! — он смотрел на меня так, будто я сказала, что улетаю на Марс. Завтра. Навсегда.
— Серьезно, как никогда.
Я достала документы из сумки. Договор купли-продажи. Печати. Подписи. Все как полагается. Витя листал бумаги... медленно. Очень медленно. Словно надеялся, что там написано что-то другое.
— Лен, но мы же договаривались! Никаких дач! Помнишь? Ты сама говорила — это пережиток совка. Рабство выходного дня.
Помню. Конечно, помню. Год назад я действительно так думала. Дача — это бесконечные грядки. Борьба с сорняками. Консервация на зиму. Спина колом после прополки.
Но что-то изменилось.
— Витя, а ты помнишь, когда мы последний раз были наедине? Просто вдвоем?
Он замолчал. Начал вытирать кофе с пола салфеткой. Усердно так. Будто от этого зависела наша дальнейшая жизнь.
— При чем тут это?
— При том, что у нас есть работа. Есть спортзал по вторникам и четвергам. Есть твоя мама по воскресеньям. Есть мои родители раз в месяц. Есть друзья, которые иногда приезжают.
— И что в этом плохого? Нормальная жизнь.
Нормальная...
А я не хочу нормальную! Хочу тишину. Хочу посадить свои помидоры, потому что "в магазине одна химия". Хочу читать книгу под яблоней. Хочу пить чай на веранде и слушать шум дождя по крыше.
— Лен, но дача — это же деньги! Постоянные траты! Ремонт! Ты представляешь, во что это выльется?
— Представляю.
И тут он посмотрел на меня... внимательно. Наверное, впервые за долгое время. Не просто взглянул мельком между делом. А именно посмотрел.
— Что с тобой происходит?
Хороший вопрос. Что со мной происходит?
Месяц назад я ехала на работу. Как обычно. В метро, в час пик. Люди толкались. Ругались. Я стояла у окна и думала:
"Господи, когда это закончится?"
И тут поняла. Никогда.
Это не закончится никогда, если я сама ничего не изменю.
— Помнишь нашу первую поездку к твоим родителям? — спросила я. — В деревню?
— Конечно. А что?
— Ты тогда сказал, что там хорошо. Тихо. Что можно подумать о жизни.
— Ну... да. Но это же было давно. Мы были молодые. Романтики.
— А теперь что? Мы стали старые циники?
Витя сел на диван. Тяжело так сел. Как будто вся тяжесть мира легла ему на плечи.
— Лен, я не понимаю. Зачем тебе дача? Объясни нормально.
— Затем, что я хочу проснуться утром и не знать, который час. Хочу выйти босиком на траву. Хочу посадить цветы не потому, что так надо, а потому, что они мне нравятся.
— И всё? Ради этого ты потратила наши сбережения?
Наши сбережения...
— Витя, а помнишь, о чём мы мечтали пять лет назад?
— О квартире. О машине. О стабильности.
— А ещё?
Он задумался. Я видела, как в его глазах что-то меняется. Как будто он вспоминал что-то важное. Забытое.
— О том, чтобы быть счастливыми — тихо сказал он.
— Вот именно.
— И ты думаешь, дача нас сделает счастливыми?
— Не знаю. Но то, что у нас есть сейчас — точно не делает.
Мы замолчали. Я смотрела в окно. Девятый этаж. Вид на соседний дом. На окна, за которыми живут такие же люди. С такими же проблемами. С такими же мечтами.
— А если не получится? — спросил Витя. — Если ты поймёшь, что ошиблась?
— Тогда продадим. И будем знать, что хотя бы попробовали.
— Лен...
— Что?
— Покажешь мне её? Эту дачу?
Я улыбнулась. Впервые за этот вечер.
— Конечно. Завтра же поедем.
— А грядки там есть?
— Есть. Заросшие. Прежние хозяева давно махнули на них рукой.
— И что будем с ними делать?
— Не знаю. Может, посадим цветы. А может, просто оставим как есть. Пусть растёт, что хочет.
Витя встал. Подошёл ко мне. Обнял.
— Знаешь, а ведь я тоже устал...
— От чего?
— От того, что мы живём по расписанию. Что всё у нас правильно. Запланировано. Предсказуемо.
— И что теперь?
— А теперь... теперь мы едем смотреть твою дачу. На наши заросшие грядки. И придумываем новую жизнь.
Но история только начинается...
На следующее утро мы сели в машину. Ехали молча. Витя иногда поглядывал на меня. Я чувствовала его волнение. Своё собственное тоже.
— А соседи там какие? — спросил он, когда мы уже съехали с трассы.
— Не знаю. Риелтор сказала — тихие дачники. Приезжают на выходные.
— Как мы.
— Да, как мы.
Дача оказалась... не такой, как я рассказывала. То есть, документы я показывала правильные. Но саму дачу я покупала, не видя. По фотографиям. Через интернет.
Витя остановил машину у калитки и долго смотрел на дом.
— Лен...
— Да?
— Она же разваливается.
Действительно разваливалась. Крыша в дырах. Веранда покосилась. Краска облезла. Участок зарос так, что не было видно тропинки к дому.
— Ну и что? — сказала я. — Зато она наша.
— Наша разваливающаяся дача — вздохнул Витя. — Лен, может, все-таки вернемся? Пока не поздно?
А я вдруг поняла: поздно или не поздно — уже не важно. Мне нравится эта разваливающаяся дача. Нравится, что она не похожа на картинку из журнала. Что её нужно приводить в порядок своими руками.
— Нет — сказала я. — Не вернемся.
И открыла калитку.
Витя шёл за мной по заросшей тропинке. Ругался вполголоса. Что-то про крапиву. Про испорченные джинсы. Про то, что я сошла с ума.
А я слушала тишину.
Такой тишины в городе не бывает. Там всегда что-то гудит. Шумит. Сигналит. А здесь... здесь только птицы. И ветер в листьях. И собственное сердцебиение.
— Ключи где? — спросил Витя у крыльца.
— Под горшком с геранью.
— Какой геранью? Тут одни сорняки!
Я присела на корточки. Стала разгребать траву руками. И правда — горшок! Старый, треснутый. А в нём... засохший стебелек. Когда-то тут росла герань.
— Вот он — показала я Вите ключ.
Дверь открылась со скрипом. Внутри пахло старым деревом. Пылью. И ещё чем-то... домашним. Уютным.
— Господи — сказал Витя, оглядывая комнату. — Тут же ничего нет.
— Зато есть печка.
— Которая, наверное, не топится.
— Наверное. Но мы же можем её починить.
— Мы?! Лен, ты видела мои руки? Они для компьютерной клавиатуры приспособлены. Не для печек!
Я подошла к окну. Стекло мутное, в паутине. Но сквозь него видно... красоту. Яблони в цвету. Кусты смородины. Где-то в глубине участка — пруд. Маленький, заросший, но пруд.
— Витя, иди сюда.
— Зачем?
— Просто иди.
Он подошел. Встал рядом. Мы стояли и смотрели в окно.
— Красиво — тихо сказал он.
— Да.
— Но работы тут на годы.
— Ну и что? Мы никуда не торопимся. Ну и потом есть же специалисты... Я не заставляю тебя этим заниматься.
— Лен, а ты правда хочешь тут жить? Каждые выходные ездить сюда? Копаться в земле? Красить заборы?
Я повернулась к нему.
— А ты хочешь каждые выходные ездить к твоей маме? Слушать, как она рассказывает про соседку Марью Ивановну и её кота?
Витя засмеялся. Неожиданно. Громко.
— Не хочу — сказал он. — Совсем не хочу про соседку.
— Тогда какая разница? Будем копаться в земле вместо визитов к Марье Ивановне.
Мы вышли на веранду. Половицы прогнулись под нашим весом. Витя испугался.
— Лен, она развалится!
— Не развалится. Просто старая.
— Как наши отношения — вдруг сказал он.
Я посмотрела на него удивленно.
— Что?
— Наши отношения. Они тоже старые. Просевшие. Требуют ремонта.
— И что ты предлагаешь? Купить новые?
Витя сел рядом со мной на шаткие ступеньки.
— Не знаю. Может быть... отремонтировать старые?
— Здесь?
— Здесь.
Мы сидели и смотрели на заросший участок. На покосившийся забор. На соседские дачи, из которых тянулся дымок.
— А знаешь что? — сказал Витя. — Мне нравится.
— Что именно?
— То, что мы не знаем, что делать. Давно у нас такого не было.
— Растерянности?
— Свободы.
И тут я поняла: он понял. Наконец-то понял, зачем мне эта дача. Не для грядок. Не для консервации. А для того, чтобы мы снова стали собой. Настоящими. Не теми, кто живёт по расписанию и чужим правилам.
— Витя, а давай останемся на ночь?
— Где? Тут же кровати нет!
— На полу. У нас же спальники в машине.
— Какие спальники?
— Купила вчера. Специально для дачи.
Он покачал головой.
— Ты серьезно всё спланировала.
— Не спланировала. Просто... почувствовала.
Вечером мы сидели у костра. Да, я умею разводить костер. Оказывается. Витя не умел. Но научился за полчаса.
— Лен — сказал он, глядя на огонь. — А что, если мы тут счастливыми станем?
— А что, если не станем?
— Тогда хотя бы попробуем.
— Хотя бы попробуем — согласилась я.
И в этот момент поняла: мы уже стали. Счастливыми. Прямо сейчас. В эту секунду. Сидя у костра возле разваливающейся дачи с прогнившей верандой.
Потому что впервые за много лет мы были просто вдвоём. Без планов. Без обязательств. Без чужих ожиданий.
Звезды над нами были такие яркие, каких в городе не увидишь никогда. А тишина — такая полная, что слышалось, как трещат поленья в костре.
— Знаешь что? — сказала я. — Кажется, я действительно купила не дачу.
— А что?
— Новую жизнь. Нашу новую жизнь.
Витя взял меня за руку.
— Тогда добро пожаловать в нашу новую жизнь, Лен.
И мы сидели до самого утра. Говорили о планах. О мечтах. О том, какой будет наша дача через год. Через пять лет.
А утром проснулись от пения птиц. Не от будильника. От птиц.
И это было прекрасно.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍