— Галя, ты что, не можешь мою маму прописать у себя? — хмыкнул муж Денис.
Я стояла у плиты. Мешала ложкой суп. По кругу. Медленно.
А в голове... В голове крутилось одно слово. Прописка.
Какое странное слово, если вдуматься. Прописка. Как будто что-то про писк. Или про письмо. А на самом деле — просто штамп в паспорте.
— Слышишь меня? — повысил голос Денис.
Я повернулась к нему. Он сидел за столом. В трусах и майке. Волосы торчали в разные стороны. Как у ёжика.
— Слышу — сказала я.
— И что?
Что и что? Хороший вопрос. Что я должна ответить? Что его мама мне как кость в горле? Что она уже третий месяц живет у нас? Что я устала от её советов?
«Галочка, а почему ты суп не солишь?»
«Галочка, а зачем ты покупаешь такой дорогой хлеб?»
«Галочка, а в моё время женщины по-другому выглядели...»
— Твоя мама временно у нас живет — сказала я. — Зачем ей прописка?
Денис усмехнулся:
— Временно? Уже три месяца! И потом... У неё проблемы с документами. Из-за продажи квартиры.
Ах да. Квартира. Которую она продала за полцены. Потому что «срочно нужны были деньги». На что — не сказала. А деньги куда-то испарились.
Я снова повернулась к плите. Каша булькала. Такой уютный звук.
— Галь?
— Что?
— Ну подумай хотя бы.
Подумать... А я и думаю. Постоянно думаю. Вот лежу ночью рядом с ним. Он храпит. А я думаю.
О том, как мы познакомились. В том кафе. Он подошел к моему столику. Сказал: «Можно присесть?» Таким робким голосом. И улыбался так... застенчиво.
А теперь? Теперь он требует. Не просит — требует.
— Знаешь — сказал он вдруг. — Я сам пойду в паспортный стол. Разберусь.
Я обернулась.
— Сам?
— Сам. А то с тобой вообще ни о чём договориться нельзя.
Он встал из-за стола. Пошел в ванную. Я слышала, как льётся вода. Как он чистит зубы. Такие обычные, домашние звуки.
А потом он вернулся. Уже одетый. В джинсах и рубашке.
— Я пошел — сказал он.
— Денис...
— Что?
Что я хотела сказать? Что люблю его? Что боюсь потерять? Что не знаю, как быть?
— Ничего.
Он кивнул и ушел. Хлопнула дверь.
Я осталась одна. С кашей. И со своими мыслями.
А мысли были такие... путаные. Как клубок ниток, который кот размотал по всей квартире.
Я выключила плиту. Села за стол. На том самом месте, где только что сидел Денис.
И вдруг услышала шаги. В коридоре.
— Галочка? — раздался голос. — Ты дома?
Мама Дениса. Вернулась из магазина.
— Дома — ответила я.
Она вошла на кухню. В руках пакеты. Много пакетов. Как всегда.
— Ой, какая каша аппетитная! — сказала она.
— А где Денис?
— Ушел.
— Ушел? Куда?
Я посмотрела на неё. Невысокая женщина. Лет шестидесяти. Седые волосы. Добрые глаза. В принципе, добрые.
— По делам — сказала я.
Она начала раскладывать продукты. Молоко. Хлеб. Колбаса. Сыр. Яблоки.
— Знаешь, Галочка — сказала она, не поднимая головы. — Я тут подумала...
О нет. Только не это. Не сейчас.
— Может, мне пора съезжать? — продолжила она. — Не хочу вам мешать.
Я замерла.
— Что?
— Ну что что... Чувствую же, что лишняя. Вы молодые. Вам нужно пространство.
Она подняла голову. Посмотрела на меня.
— И потом — добавила она тихо, — я же не дура. Понимаю, что между вами что-то не так.
Мне стало жарко. Почему мне стало так жарко?
— Анна Петровна...
— Да ладно тебе — махнула она рукой. — Формальности какие. Зови меня просто мама.
Мама. Как странно это прозвучало. У меня ведь тоже есть мама. Живет в другом городе. Звонит раз в неделю. Спрашивает:
«Как дела, доченька?»
А я отвечаю:
«Хорошо, мам. Все хорошо.»
Вру, конечно. Потому что как объяснить, что хорошо — это когда тебе есть с кем помолчать? А плохо — это когда молчать не с кем.
— Анна Петровна... мама — поправилась я. — А куда вы поедете?
Она пожала плечами.
— Найду что-нибудь. Комнату сниму. Или к сестре на время.
К сестре. В деревню. Где нет горячей воды и интернета. Где зимой печку топить надо.
— Не торопитесь — сказала я вдруг.
— А?
— Не торопитесь никуда ехать. Пока... пока мы с Денисом не разберемся.
Она улыбнулась. Грустно так улыбнулась.
— Спасибо, Галочка. Ты хорошая девочка.
Девочка. Мне тридцать два года, а она называет меня девочкой.
И знаете что? Мне это нравится.
В коридоре зазвонил телефон. Домашний. У нас ещё остался домашний телефон. Денис говорит — анахронизм. А мне нравится. Такой основательный звук.
— Алло? — ответила я.
— Галь, это я — голос Дениса. — Слушай... там такая очередь. Я завтра пойду...
— Хорошо.
— И ещё... — он помолчал. — Прости, что наорал.
— Ты не орал.
— Ну... повышал голос. Не надо было.
Пауза. Слышно, как где-то играет музыка. Наверное, он стоит на улице.
— Денис?
— Да?
— Твоя мама хочет съехать.
— Что?! Почему?
— Говорит, что мешает нам.
Он снова помолчал.
— А ты что думаешь? — спросил он тихо.
Что я думаю? Хороший вопрос. Очень хороший.
— Я думаю... — начала я и остановилась.
А что я думаю на самом деле? Что его мама не мешает? Мешает. Что я хочу, чтобы она уехала? Хочу. Но в то же время...
В то же время она готовит такие супы. И рассказывает истории про Дениса-ребёнка. И по вечерам мы с ней смотрим сериалы. И ругаем главных героинь за глупость.
— Галь? Ты там?
— Да. Я думаю, что... что нам всем нужно поговорить. Честно поговорить.
— Хорошо — сказал он. — Я скоро буду.
Я положила трубку. Анна Петровна стояла в дверях кухни. Слушала.
— Всё слышала? — спросила я.
— Всё — кивнула она. — И знаешь, Галочка? Ты права. Надо поговорить.
Она подошла к плите. Попробовала кашу.
— М-м-м — сказала она. — Чуть-чуть соли не хватает.
— Да — согласилась я. — Чуть-чуть соли.
И мы обе рассмеялись. Непонятно почему. Просто рассмеялись.
А за окном шёл дождь. И было как-то... уютно. Несмотря ни на что.
Денис вернулся через час. Мокрый. Растрепанный. С пакетом из аптеки.
— Таблетки маме купил — сказал он, стряхивая капли с куртки. — От давления.
Мы сидели за столом втроём. Как семья. Пили чай с печеньем, которое принесла Анна Петровна.
— Ну что — сказал Денис, отпив из чашки. — Поговорим?
Анна Петровна поправила очки.
— Сынок, я уже Гале сказала. Не хочу вам мешать. Найду себе угол.
— Мам...
— Не мам! — она стукнула ложкой по блюдцу. — Я же вижу, что творится. Ты на жену рычишь. Она ходит как привидение. Из-за меня всё это.
Денис посмотрел на меня. Потом на маму.
— Не из-за тебя — сказал он тихо. — Из-за меня.
Я подняла голову.
— Что?
— Из-за меня — повторил он. — Я привык, что мама всё за меня решает. А теперь хочу, чтобы ты тоже... чтобы всё было как раньше.
Тишина. Только тикают часы на стене.
— А знаешь, что самое смешное? — продолжил Денис. — В паспортном столе мне сказали: без согласия жены прописать нельзя. Вот так. А я и не подумал тебя с собой взять. Решил, что сам...
Анна Петровна вздохнула.
— Вот дурачок. Точно в отца. Тот тоже сначала делал, потом думал.
— Мам — смутился Денис.
— Что мам? Правду говорю.
Я смотрела на них. И вдруг поняла. Они же похожи. Не внешне. А... как же это сказать? По сути похожи. Оба прямые. Честные. Немного наивные.
— Слушайте — сказала я. — А давайте попробуем по-другому.
— Как? — спросили они хором.
Я рассмеялась.
— Давайте... попробуем жить честно. Анна Петровна, вы останетесь. На сколько нужно. Но с условием...
— Каким? — насторожился Денис.
— Ты не будешь решать за меня. Никогда. А я не буду молчать, когда что-то не нравится.
Анна Петровна хлопнула в ладоши.
— Вот это по-нашему! По-женски!
— И ещё — добавила я, глядя на Дениса. — Никаких "моя мама", "твоя мама". Просто мама.
Денис кивнул. Серьёзно так кивнул.
— Договорились.
— И последнее — сказала Анна Петровна. — Галочка, научи меня пользоваться этим... как его... интернетом. Хочу с подружками по видео разговаривать.
Мы снова рассмеялись. Все вместе.
А потом Денис сказал:
— Знаете, а ведь квартира у нас большая. Может, и не тесно нам будет.
— Не тесно — согласилась я. — Если по-честному жить.
За окном дождь закончился. Выглянуло солнце. И стало как-то... правильно. Да, вот именно — правильно.
Прописка. Какое все-таки странное слово. А оказалось — не в штампе дело. В том, чтобы найти своё место. Рядом с людьми, которых любишь.
И которые любят тебя. Несмотря ни на что.
Через месяц
— Галочка! — кричит Анна Петровна из комнаты. — Не получается у меня с этим скайпом!
— Иду! — отвечаю я.
Денис смеётся. Режет хлеб на ужин.
— Мама у нас теперь продвинутая — говорит он. — Вчера в одноклассниках зарегистрировалась.
— Ужас — смеюсь я. — Теперь не оттащишь от компьютера.
И знаете что? Хорошо нам. Правда хорошо.
И каша теперь всегда посолена. В самый раз.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍