Кофе. Горький, обжигающий. Как мысль, которая впилась в мозг клещами час назад и не отпускает.
Я смотрю на чашку, но вижу другое. Её смех. Звонкий, чуть нарочитый. И его улыбку. Слишком… мягкую. Слишком «для неё». Для моей лучшей подруги, Киры.
Всё началось с мелочей:
– Алиса, ты не против, если Марк поможет мне с компом? У меня опять этот чёртов вирус! – Кира, голос по телефону сладкий, как сироп.
– Конечно – автоматически. – Он же наш домашний IT-спец.
Помог. Засиделся допоздна. Вернулся… другим. Отстраненным. Глаза скользили мимо.
– Всё починил? – спросила я за ужином.
– М-м? Да. Кира благодарит. Торт даже дала, попробуй.
Торт. От Киры. Которая терпеть не может печь. Купила. Для моего мужа.
Потом их "случайные" встречи. Он – задерживается на работе. Она – "заскочила в твой любимый магазин рядом с его офисом!".
Её сообщения ему в соцсетях: "Спасибо за совет, ты гений!" под его постом о скучнейшей конференции.
Его лайки на её селфи – не просто "класс!", а огненные сердца. На каждое.
Но главное – взгляды. Те, что я ловила краем глаза, когда мы втроём сидели в кафе. Как он смотрел на неё. Не как на подругу жены. Как на… женщину. Заинтересованно. Оценивающе. А она? Ловила этот взгляд, опускала ресницы, уголок губ дрожал в едва заметной улыбке – победной? Соблазнительной? Я не понимала. Не хотела понимать.
Пока не случилось «это».
Его телефон. Оставленный на кухонной столешнице, когда он нырнул в душ. Завибрировал. Вспыхнул экран. Имя: "К.". Коротко. Безлико. Подозрительно. Сердце заволновалось, бешено стуча. Руки вспотели. Я знала пароль. Наш пароль. Дата свадьбы. Предательски простой.
Палец дрожал. Набрала цифры. Экран ожил. Сообщение. От "К.".
"Не могу дождаться завтра... Твои руки... помнишь, как в баре? Весь вечер тряслась... Боюсь, Алиса что-то заподозрит."
Мир рухнул. Без звука. Осколками впились в грудь. Дышать стало нечем. Бар? Какой бар?! Когда они...?!
Я лихорадочно пролистала вверх. История чата. Страница за страницей. Невинные шутки, перетекающие в что-то… другое. Теплое. Личное. Пошлое.
Его: "Ты сегодня в этом платье... сводишь меня с ума. Прямо перед Алисой. Нагло."
Её: "А тебе нравится наглость? Жаль, она не видит, как ты на меня смотришь. Как будто хочешь съесть."
Его: "Хочу. С завтрашнего дня начинаю новую жизнь. С тобой."
Её: "Терпения, мой любимый. Скоро всё. Навсегда."
"Любимый". Она назвала моего мужа любимым. Передо мной. В моём доме. Попивая мой кофе. "Навсегда." Скоро.
Ноги подкосились. Рухнула на стул. Телефон – раскаленный кусок в руке. Доказательство. Приговор. От двух самых близких людей. Игра. Двойная. Грязная.
Шум воды в душе прекратился. Сердце бешено колотилось. Ладони ледяные. Надо было действовать. Быстро. Жёстко. Игра? Хорошо. Сыграем.
Я вскочила. Поставила телефон точно на то же место. Вытерла следы пальцев о джинсы. Налила себе воды. Внутри – ад. Снаружи – лёд.
Он вышел. Запах геля. Волосы мокрые. Улыбнулся. Мило. Лживо.
– Всё в порядке? – спросил он, потягиваясь. – Выглядишь бледной.
– Отлично – улыбнулась я в ответ. Широко. Неестественно. – Просто кофе сегодня какой-то… горький.
Подошла к столу, взяла его телефон. Притворилась, что смотрю время:
– О, у тебя сообщение. От… К. – Произнесла букву чётко, глядя ему прямо в глаза.
Его улыбка замерла. На долю секунды. Глаза – мелькнул испуг. Паника. Быстро погашенные.
– А? – сделал вид, что не понимает. – Наверное, про работу. Кирилл с отдела. – Взял телефон. Не глядя на экран. – Пойду оденусь.
Ложь. Грубая. Наглая. Как её взгляды. Как их переписка.
Я не стала спорить. Не кричала. Просто наблюдала, как он уходит в спальню. Спина напряжена. Шаг быстрый. Беглеца.
Потом набрала Киру. Голос – ровный. Сладковатый. Как у неё.
– Привет, солнце! – её голос по-прежнему звенел фальшивой радостью. – Что случилось?
– Случилось? Да ничего! – засмеялась я. Легко. Искусно. – Просто Марк только что получил твоё сообщение. Про бар. Про руки. Ему… неловко. Думает, ты шутишь слишком жёстко. Может, поговоришь с ним? Успокоишь? – Пауза. Натянутая. – А то он так переживает… что я «что-то заподозрю».
Молчание на том конце. Глухое. Давящее. Я представляла её лицо. Бледнеющее. Глаза – круглые от ужаса. Маска треснула.
– А… Алиска… – заикание. Паника. – Я… я не…
– Не волнуйся! – перебила я. Сахар в голосе. – Я же понимаю! Шутки у тебя такие… острые. Марк просто не всегда понимает твой юмор. Особенно про… руки. И про то, как он на тебя смотрит. – Ещё пауза. Наслаждаясь её тишиной. – Так позвонишь ему? Успокоишь? Он в спальне. Одевается. Кстати… – добавила я невинно, – о каком баре речь? А то он мямлит что-то… невнятное. Стесняется, наверное.
– Я… я перезвоню! – выпалила она. Голос сорвался. – Срочный звонок! Пока!
Щёлк. Отбой.
Я медленно опустила телефон. Глядя в стену. Где висела наша с Марком фотография. Смеющиеся. Счастливые. Идиоты.
Из спальни донёсся приглушенный, но яростный шёпот. Его голос – шипящий, злой. Её – плачущий, оправдывающийся. По телефону. Они говорили. Спорили. Паниковали. Обожглись о свою же ложь.
Я подошла к двери спальни. Не открывая. Прислонилась лбом к прохладному дереву. Внутри всё горело. Гнев. Предательство. Боль. Но и… странное, леденящее спокойствие. Игра началась не мной. Но теперь мои правила.
– Марк? – позвала я мягко. Дверь приоткрылась. Он стоял, бледный, сжимая свой телефон. В глазах – паника. Вина. Страх. – Всё в порядке? – спросила я. – Кира перезвонила? Успокоилась? Она же такая… эмоциональная. Иногда шутит слишком жёстко.
Он смотрел на меня. Искал в моих глазах знание. Подвох. Видел ли? Прочла ли? Я улыбнулась. Широко. Искренне? Как актриса, получившая "Оскар".
– Да… да… – пробормотал он. – Разобрались. Глупость… шутка…
– Отлично! – перебила я весело. – А то я уж испугалась! Думала, правда что-то серьёзное между вами! – Рассмеялась. Звонко. Пусто. – Смешно же? Моя лучшая подруга и мой муж? Это же… немыслимо! Как в дешевом сериале!
Я видела, как он сглотнул. Как напряглись мышцы челюсти. Как в его глазах мелькнуло что-то… неловкое. Стыдливое.
– Абсурд – выдавил он. Голос хриплый.
– Полный! – согласилась я.
Подошла. Погладила его по щеке. Он вздрогнул.
– Я ведь тебе доверяю. И Кире. Беспредельно. – Заглянула ему в глаза. Глубоко. – Вы же… самые близкие. Вы бы никогда меня не предали. Да?
Он не смог выдержать взгляд. Отвёл глаза. К полу. К телефону в руке. К экрану, где горело предательство.
– Никогда – прошептал он.
Ложь. Голая. Трусливая.
Я убрала руку. Улыбка не сошла с лица. Она застыла. Маской.
– Я знала – сказала я тихо. Слово "знала" повисло в воздухе тяжёлым намеком. – Ладно, иди одевайся. А я… – повернулась к выходу, – пойду выпью ещё кофе. Горький сегодня… Но ничего. Привыкну.
Я вышла. Закрыла дверь. Не до конца. Оставила щель. Чтобы слышать. Чтобы они знали – я слышу.
В кухне налила кофе. Холодный уже. Горечь ударила в язык. Как правда. Я подошла к окну. Смотрела на улицу. Не видя ничего.
Игра? Да. Двойная? Теперь нет. Теперь их двое против меня. Или я против них двоих? Не важно. Важно – они обожглись. Они знают, что я знаю. Или догадываюсь? Пусть гадают. Пусть нервничают. Пусть смотрят друг на друга и видят не вожделение, а страх разоблачения.
Я подняла чашку. Вспомнила её сообщение: "Боюсь, Алиса что-то заподозрит."
Она боится. Отлично.
Пусть боится сильнее.
Потому что я не просто что-то заподозрила. Я узнала. И тихая, доверчивая Алиса… она только притворяется спокойной. Внутри – буря. И план. Холодный. Точно заточенный. Их "навсегда"?
Мы посмотрим. Мы ещё посмотрим, чьё "навсегда" окажется крепче. Игра только началась. И ставка в ней – не просто муж. А вся моя сломанная, но не сдавшаяся жизнь.
Завтра… завтра будет интересный день. Очень.
План был прост
Я пригласила их всех. В наше любимое кафе. Где свет льётся мягко, а кофе пахнет корицей. Где стены помнили наши девичьи смехи, наши с Марком поцелуи... И помнили ложь.
– Просто поболтаем – сказала я Кире по телефону, голос – мёд, – как раньше. Марк будет. Забудем это глупое недоразумение.
Её пауза выдала страх. Но отказаться? Значит – признать вину. Она согласилась.
Марк нервничал. Крутил ложку.
– Может, не надо? – спросил он утром. Глаза бегали. – Напряженно как-то...
– Напряженно? – удивилась я, поправляя ему воротник. Улыбка – ледяная гладь озера. – Из-за какой-то дурацкой шутки? Не будь ребёнком. Кира же извинилась?
Он сглотнул.
– Да... извинилась...
Вранье. Они не разговаривали. Я знала. Следила. Тихие звонки. Короткие сообщения. Страх. Они боялись меня. Моей показной лёгкости. Моих улыбок. Как ловушки.
Кафе. Наш угловой столик. Кира пришла первой. Натянутая. Как струна. Глаза – огромные, с синяками недосыпа.
– Привет, солнце! – бросилась я обнимать её. Крепко. Чувствуя, как она замерла. Как дрожит. – Выглядишь потрясающе! Новый крем? Или... любовь? – Последнее слово – иголочка.
Она закашлялась.
– Алис... я...
– Не начинай! – махнула я рукой. Весело. – Всё забыто. Марк! – помахала ему, входящему. – Смотри, Кира уже здесь! Как в старые добрые!
Он подошёл. Неловко. Поцеловал меня в щёку. Мимо. Кире кивнул. Словно коллеге. Напряжение висело в воздухе густым, удушливым сиропом. Мы сели. Заказали кофе. Неловкое молчание.
Я завела разговор… Обо всём. О погоде. О работе. О соседской собаке. Голос – звонкий. Пустой. Я видела, как они переглядываются. Быстро. Тайно. Как воры. Как любовники, зажатые в угол.
Страх в его глазах. Паника в её. И что-то ещё... Злость? На меня? За то, что сорвала их "навсегда"?
Кофе принесли. Ароматный. Горячий.
– Знаете – сказала я негромко, помешивая ложкой. – Я тут думала... О доверии. Оно ведь как стекло. Чистое. Хрупкое. Разобьёшь – не склеишь. Никак. Осколки только режут. – Подняла глаза. Сначала на Марка. Потом на Киру. – Вы же знаете, как я вам доверяла? Беспредельно. Как родным. Ближе родных.
Он опустил взгляд. Она сглотнула. Пальцы сжали салфетку.
– Алиска... – начала Кира. Голос дрожал.
– Но знаете что? – перебила я. Голос стал твёрже. Холоднее. – Даже разбитое стекло... его можно использовать. – Улыбнулась. Без тепла. – Например, порезать. Глубоко. Там, где больнее всего.
Тишина. Они замерли. Кофе дымился, не тронутый.
– Что... что ты хочешь сказать? – прошептал Марк. Лицо серое.
– Хочу сказать... – я отодвинула чашку. Положила на стол маленький конверт. Простой. Белый. – Что игра окончена. Ваша грязная, подлая игра в "любовь" за моей спиной. – Слово "любовь" прозвучало как плевок.
Кира ахнула. Прикрыла рот рукой. Марк уставился на конверт, будто на гремучую змею.
– Что... что это? – выдавил он.
– Открытки – сказала я просто. – Копии. Ваших милых сообщений. Самые... сочные. Про руки. Про бар. Про "любимый". Про "скоро всё". – Я посмотрела на Киру. – Особенно удачно вышло про то, как ты "трясешься" от его прикосновений. Поэтично.
– Ты... сумасшедшая... – прошипела Кира. Глаза – бешеные. Страх сменился ненавистью. Настоящей.
– Возможно – пожала я плечами. – Предательство сводит с ума. Но это не важно. Важно – куда полетят эти открытки.
Я ткнула пальцем в конверт.
– Родителям Марка. Твоей маме, Кира. Она же так гордится твоей "порядочностью"? Нашей "дружбой"? Начальнику Марка – он у вас строгий к моральному облику, да? И... нашему общему чату в телефоне. Со всеми друзьями. Которые думают, что мы – идеальная троица.
Паника. Чистая, неконтролируемая паника исказила их лица.
– Ты не посмеешь! – вскрикнул Марк. Громко. Несколько человек за соседними столиками обернулись.
– Посмею – сказала я тихо. Спокойно. – Почему нет? Вы посмели предать. Я посмею рассказать правду. Всем. Со всеми пикантными подробностями.
Я взяла конверт. Подняла.
– Это – цена. Цена вашей "любви". Позор. Всеобщий. Неприкрытый. Вы станете посмешищем. "Муж и лучшая подруга". Классика. Дешевый сериал, да?
– Что тебе надо?! – вырвалось у Киры. Слёзы потекли по щекам. Не от раскаяния. От бессилия. От страха. – Деньги? Что?!
– Надо? – я рассмеялась. Коротко. Жёстко. – Мне надо, чтобы вы узнали. Что значит – потерять всё. Доверие. Репутацию. Уважение. Лицо. Как потеряла я. – Я встала. Конверт – в сумочку. – Решение за вами.
– Какое решение?! – Марк вскочил. Лицо багровое. – Ты шантажируешь нас?!
– Я даю выбор – поправила я. Холодно. – Вариант первый: я опускаю эти открытки в почтовый ящик. И рассылаю файлы. Сегодня. Вариант второй... – Я сделала паузу. Смотрела на них. На этих жалких, перепуганных предателей, связанных ложью и страхом. – Вы исчезаете. Оба. Марк, ты съезжаешь. Сегодня. Пишешь заявление на развод. По обоюдному. Без претензий. Квартира, машина – мои.
Ты, Кира, – увольняешься. И уезжаешь. Куда угодно. Подальше. И чтобы я никогда не слышала о вас. Ни слова. Ни намёка. Вы – исчезнете. Для меня. Для всех, кто меня знает.
– Ты... не имеешь права! – попыталась рыпнуться Кира. Но голос срывался.
– Имею – отрезала я. – Право на месть. Тихая Алиса кончилась. Осталась только эта. С осколками стекла вместо сердца. И с конвертом. – Я похлопала по сумочке. – У вас... – посмотрела на часы, – три часа. Чтобы решить. Скандал с позором? Или тихое исчезновение? Выбор за вами. Но помните – я не блефую.
Я повернулась. Пошла к выходу. Не оглядываясь. Чувствовала их взгляды. Полные ненависти. Ужаса. Бессилия. Как кинжалы в спину. Пусть. Мне всё равно.
Они выбрали исчезновение. Трусы.
Марк съехал той же ночью. Жалкий, с двумя чемоданами. Не смотрел в глаза. Бросил ключи на стол.
– Я... подпишу всё, что скажешь – пробормотал он.
Голос – предательский шёпот.
Я молчала. Смотрела в окно. На тёмную улицу. Где он растворился. Как кошмар.
Кира... исчезла. С работы. Из соцсетей. Телефон не отвечал. Словно и не было её. Лучшей подруги. Сестры. Змеи.
Казалось бы – победа?
Я получила квартиру. Машину. Формально – свободу.
Но когда захлопнулась дверь за Марком... тишина не принесла покоя. Она принесла... эхо.
Эхо его смеха. Эхо её дурацких шуток. Эхо нашего "мы". Теперь разбитое. Навсегда.
Я хожу по нашей – теперь моей – квартире. Чистой. Пустой. Как склеп.
Месть свершилась. Я выиграла.
Но почему тогда внутри – не триумф?
Почему там – только ледяная, беззвучная пустота?
И горький привкус. Все того же кофе. Который не смыть.
Они проиграли. Сбежали.
Но и я не выиграла.
Я просто осталась одна. Среди осколков.
С конвертом в ящике стола. Который я так и не отправила.
Зачем?
Правда уже ничего не изменит. Только добавит боли. Другим. Мне – уже некуда.
Иногда ночью мне кажется, я слышу их шёпот. Смех. За стеной.
Но это – просто ветер.
Дует в щели разбитой жизни.
Напоминая. Что двойная игра кончается только так. Тремя проигравшими.
И горькой, вечной тишиной.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍