Если бы кто-то сказал мне, что я съеду от женщины спустя две недели после того, как перееду к ней, я бы рассмеялся. Серьёзно. Я же взрослый мужик, мне 47 лет, не пацан, который бежит от быта. За плечами развод, долгие отношения, я думал - знаю, что такое компромиссы.
Но всё было иначе.
Мы познакомились с Верой в марте на выставке в "Манеже". Я стоял перед картиной какого-то современного художника, пытался понять, что за абстракция передо мной, а она подошла и сказала:
"Это про одиночество в мегаполисе. Видите, как краски словно отталкиваются друг от друга?"
Она старше меня на пять лет. Стильная, уверенная, с такой лёгкой улыбкой, что казалось, вокруг неё всегда весна. Говорила неторопливо, с паузами, умела слушать. Пили кофе в галерее, потом гуляли по Александровскому саду, и время пролетело незаметно.
После развода я три года встречался урывками - то с одной, то с другой. Ничего серьёзного, просто компания на выходные. А тут вдруг почувствовал, что с Верой хочется говорить о жизни, строить планы.
Мы быстро нашли общий язык. Часами могли обсуждать книги. Она обожала Ремарка, я подсел на Пелевина. Кино. Оба терпеть не могли американские блокбастеры. Политику. Ругали власть с одинаковым возмущением, даже глупые мемы в интернете нас смешили одинаково.
Я ловил себя на мысли, что вот же, с возрастом романтика становится спокойной и глубокой. Никакой суеты, драм, ревности. Просто два взрослых человека, которым комфортно вместе.
Встречались два месяца.
Она жила в однушке на Соколе, я - в двушке на Тушинской. По выходным ездили друг к другу, готовили ужины, смотрели старые фильмы. Я даже завёл у себя её любимый чай - зелёный с жасмином. Она покупала кофе, который пью только я - крепкий.
И вот в мае она предлагает:
- Слушай, мы же всё время мотаемся друг к другу. Бензин тратим, время. Может, проще уже жить вместе? У меня квартира поменьше, но уютнее.
Я даже не сомневался. Казалось, это логичный шаг. Ну что может пойти не так, если мы так хорошо ладим? К тому же моя квартира после развода всё ещё казалась пустой, холодной. А у неё было по-домашнему тепло.
Собрал вещи за пару дней. Книги, одежду, ноутбук, гитару - да особо и не было ничего. После развода я привык жить по минимуму.
Первые сутки я летал на крыльях. Утром - аромат кофе, она в мягком бежевом халате хлопочет на маленькой, но продуманной кухне, тёплый свет настольной лампы. Радио играет джаз. Я давно забыл, каково это - чтобы кто-то встречал тебя дома, спрашивал, как дела на работе, гладил по спине просто так.
Но уже на второй день я начал замечать странные мелочи.
Первый звоночек
Утром собираюсь на работу. Кофе выпил, бутерброд съел.
- Вера, я поехал.
- А обедать где будешь?
- Да в столовой, наверное. Как обычно.
- Там же гадость полная. Я лучше приготовлю, ты заедешь домой.
- Спасибо, конечно, но у меня сегодня день плотный...
- Ну хорошо, - вздохнула она. - Просто не привыкла, что мужчина не хочет домашнюю еду.
Вечером собрался в магазин за сигаретами.
- Куда? - спрашивает Вера, отрываясь от телевизора.
- Да просто за молоком и сигаретами.
- Зачем молоко? У нас же есть кефир. А сигареты ты же хотел бросать.
- Ну… я люблю чай с молоком. А с курением пока не получается.
- Хорошо, только не задерживайся, я мясо готовлю, минут через двадцать будет готово.
Сначала это звучало как забота. Женщина переживает, хочет накормить, встретить. Нормально же. Но с каждым днём тон менялся.
- Почему так долго? - встречает меня в дверях. - Где был? Почему не написал?
И я ловлю себя на ощущении, что снова живу под родительским контролем. Только мне уже не 15, а почти 50. Хочется сказать: "Слушай, я же взрослый человек, могу сам решить, когда мне есть и где покупать молоко."
Но понимаю - это прозвучит грубо.
Мелочи, которые сводят с ума
В бытовых вопросах Вера была… ну, скажем так, перфекционистом. У неё для каждой вещи было строго определённое место. Для каждого действия - правильный порядок.
Я помыл посуду после ужина.
- Почему чашку поставил сюда? У неё своё место - вон на той полке.
- А в чём разница?
- В том, что у нас есть система. Чашки слева, тарелки справа.
Застелил постель утром.
- Ты пододеяльник не так заправил. Смотри, угол торчит.
Повесил полотенце в ванной.
- Оно должно висеть ровно. И лучше сложить пополам.
Сначала я пытался шутить: "Может, составим карту квартиры с правильными местами для вещей?" Но она отвечала серьёзно:
- Это не смешно. Порядок в доме - это уважение к женщине. Мой бывший муж тоже сначала смеялся, а потом привык.
И я вроде понимаю, что у каждого свои привычки. Мне тоже не нравится, когда разбросаны вещи. Но внутри накапливалось странное чувство - как будто я сдаю экзамен на "идеального жильца" и проваливаю каждое задание.
Она никогда не повышала голос. Всегда говорила мягко, с грустной интонацией: "Я просто хотела, чтобы тебе было удобно",
"Мне казалось, ты поймёшь".
И от этого становилось ещё хуже. Злиться на неё было не за что, а раздражение росло.
Ни минуты тишины
Ещё один момент, к которому я оказался не готов.
Вера говорила. Много. Всегда.
Она была хорошим рассказчиком, интересно излагала. Но иногда мне просто хотелось помолчать. Полистать телефон, послушать музыку, побыть наедине с мыслями.
- Ты меня не слушаешь, - обижалась она, когда видела, что я уткнулся в телефон.
- Я просто устал, дай чуть-чуть тишины…
- То есть тебе неинтересно, что у меня на душе?
- Интересно, но не прямо сейчас. Можно же просто посидеть рядом молча?
- Мне кажется, ты закрываешься от меня.
И я понимал, что каждый мой запрос на личное пространство воспринимается как отвержение. Что моя потребность в тишине означает для неё равнодушие.
Контроль нарастает
К концу первой недели я стал ощущать, что живу по расписанию, которого не составлял.
- Ты сегодня домой к шести? - спрашивала утром.
- Не знаю, может быть, задержусь.
- А что случилось? Обычно ты в шесть дома.
- Ничего не случилось. Просто, может быть, с коллегами пиво выпьем.
- Хорошо, тогда ужин перенесу на восемь. Только предупреди заранее, если планы изменятся.
Я не мог спонтанно зайти к другу, задержаться на работе, поехать в книжный магазин. Всё надо было согласовывать, объяснять, планировать. Раньше после работы я мог просто бродить по городу, заезжать куда захочу. Теперь каждое отклонение от маршрута "работа-дом" требовало переговоров.
- Где ты? - писала она в половине седьмого, если я не появлялся в шесть.
- Еду, задержался.
- Что случилось?
- Ничего, просто пробки.
- А то я волнуюсь.
Последняя капля
Четырнадцатый день.
Пятница.
Я прихожу после тяжёлого дня - на работе завис проект, начальник всех выпилил, настроение паршивое. Открываю дверь ключом, хочу просто дойти до дивана и рухнуть.
- Ты опять обувь не туда поставил! - Вера стоит в коридоре с тряпкой в руках. - Сколько можно объяснять? Ботинки должны стоять на полке, а не на полу!
Я смотрю на свои ботинки, которые стоят рядом с полкой, а не на ней. Расстояние - десять сантиметров.
- Сейчас поставлю, - говорю устало.
- Не "сейчас поставлю"! Нужно было сразу! Я только пол помыла!
И вдруг я понял, что дышу с трудом. Будто стены подались вперёд, а потолок опустился. В горле встал ком, руки задрожали. Приступ паники - первый в жизни.
Я молча прошёл в ванную, плеснул в лицо холодной воды. Посмотрел на себя в зеркало. Лицо серое, глаза тусклые. Так я выглядел последние месяцы брака, перед разводом.
Ночью лежал и думал. Вера мирно спала рядом, положила руку мне на грудь. Хорошая женщина, добрая, заботливая. Любит меня по-своему. Но почему мне так плохо?
Понял простую вещь: мы по-разному понимаем близость. Для неё это полное слияние, когда двое живут как один человек. Все решения совместные, всё время вместе, полная открытость. Для меня близость - это когда можно быть собой рядом с другим человеком. Со своими привычками, потребностями, слабостями.
Утром в субботу тихо собрал вещи, пока она спала. Книги в коробку, одежду в сумку. Гитару взял в чехле. Написал записку: "Вера, извини, я не смог. Лучше сейчас, чем потом с ненавистью. Спасибо за всё. Ты хорошая, просто мы не подходим друг другу. Не ищи во мне проблему - её нет. Просто разные люди."
Уехал. Утром позвонил, объяснил. Она плакала в трубку.
- Я поняла. Просто я такая. Не могу по-другому.
- И я не могу по-другому. Мне нужно больше воздуха.
Мы остались вежливыми. Ещё пару раз созванивались, она передавала забытые мною мелочи. Я не виню её - она искренне хотела создать уют, заботиться. Просто наши привычки, наши представления о пространстве оказались несовместимы.
И, наверное, взрослость - это не только умение влюбляться, но и способность признать, что вместе будет тяжело. Что любовь не всегда побеждает различия в характерах.
С тех пор я к совместному быту отношусь очень осторожно.
Встречаться можно годами, но съехаться - это совсем другая история. Потому что свидания и жизнь под одной крышей - это два разных фильма.
Сейчас живу один, встречаюсь с женщинами, но никого к себе не зову надолго. Может быть, когда-нибудь встречу ту, с кем захочется попробовать ещё раз. А может, и не встречу. И это тоже нормально.
Вот такая история.
Знакомо?