Знаете, я всегда думала, что у меня идеальная семья. Вот прям та, на которую смотришь и думаешь: "Везёт же людям". Мы с мужем вместе уже восемь лет, и всё это время я была уверена - мы команда.
Помню, как познакомились. Я тогда работала в кафе, а он приходил каждое утро за кофе. Месяц флиртовал, пока не решился пригласить на свидание. Первое время было как в сказке - цветы, сюрпризы, долгие разговоры до утра. Он говорил, что я особенная, что с такой женщиной хочется строить будущее.
И я строила. О, как я строила!
Я помогала ему во всём. На работе - подсказывала, как лучше общаться с начальством, редактировала его презентации до трёх ночи. Дома - тёплый ужин к его приходу, чистота, порядок. Никогда не устраивала истерик, не пилила, не "ела мозг". Наоборот, старалась вдохновлять, быть поддержкой, музой.
Когда забеременела, он был счастлив. Гладил живот, разговаривал с малышом, придумывал имена. "Ты будешь лучшей мамой на свете", - шептал он мне на ухо. И я верила каждому слову.
После родов я очень быстро вернулась в форму. Качала пресс, пока сын спал, бегала по утрам с коляской. Уже через несколько месяцев носила свои любимые джинсы, которые застёгивались без всяких "прыжков и приседаний". Подруги шептались: "Ну всё, теперь она вообще идеал". А я просто любила жизнь, любила его.
Мы были парой, на которую смотрели с завистью. В инстаграм выкладывали красивые фото с отпусков, семейные селфи. Друзья говорили: "Вы такие гармоничные". По крайней мере, мне так казалось.
А потом, как в кино. Одна смс-ка изменила всё.
У мужа был близкий друг Андрей. Они дружили лет пятнадцать, ещё со школы. Ну, были друзьями... до крупной ссоры из-за денег месяц назад. И вот однажды этот Андрей пишет мне:
- Лена, ты извини, но я не могу больше молчать. Ты должна знать правду.
Сердце ёкнуло. Я подумала - может, с работой что-то? Или он заболел и скрывает? Открыла сообщение. Там альбом. Скриншоты переписок, фотографии. На одних он обнимает женщин в барах. На других - селфи из гостиниц с надписями типа "отличный вечер". Переписки… Боже, я будто на чужого мужчину смотрю.
"Блондинка из спортзала наконец сдалась, встретимся в пятницу", "Рыжая в командировке была огонь, жаль что только одна ночь", "Коллега по проекту оказалась не такой недотрогой, как казалось".
Он не просто изменял. А потом хвастался друзьям в общем чате, кто, где, как и "насколько было жарко". Мелочи, детали, сравнения... вплоть до того, что одна "смеётся как чайник, когда закипает", а другая "слишком много болтает после секса". И в конце каждого рассказа одна и та же фраза: "Жена всё равно не узнает".
Вы когда-нибудь чувствовали, как земля уходит из-под ног?
Вот у меня в тот момент ноги стали ватными, руки холодными. В горле стоял ком, а сердце колотилось, как будто я пробежала марафон. Телефон дрожал в руках, а буквы на экране расплывались.
Но это было только начало. Оказалось ещё хуже. Об этом знали его родители.
Они живут в деревне в двух часах езды от города. И всякий раз, когда он говорил: "Поеду к маме с папой, проведаю, помогу по хозяйству", он... катался к любовницам в соседние города. А в деревню даже не заезжал. И родители это покрывали, врали мне по телефону, что он у них.
Я позвонила свекрови, спросила прямо:
- Вы знали?
Тишина. Потом вздох.
- Ну а что? Мужчина он, пусть развлекается. Главное - домой возвращается. Ты же дома порядок держишь, сын накормлен, он не пьёт, не бьёт. Чего ещё надо?
Как вам такое? Будто я не человек, а домработница с функцией инкубатора.
А потом я узнала, что даже моя мама догадывалась. Видела его в торговом центре с какой-то девушкой, когда я была в роддоме. Не сказала ничего.
- Ты была так счастлива... Я не хотела тебя грузить, - оправдывалась она. - Думала, может, просто помогает коллеге с покупками.
Это была вторая пощёчина за день. Вокруг все знали. Мама, свекровь, его друзья. Только я - нет. Я была последней дурочкой в этом спектакле.
Весь день я ходила как зомби. Готовила ужин и думала: "А он вчера целовал меня этими губами". Кормила сына и вспоминала: "А он позавчера говорил, что скучает на работе". Каждая мелочь теперь имела двойное дно.
Я дождалась вечера. Он пришёл, как ни в чём не бывало, поцеловал в щёку, бросил ключи на полку.
- Как дела? Что на ужин?
- Это всё правда? - спросила я, показывая ему телефон.
Он даже не стал смотреть до конца. Просто взглянул на первые фото и пожал плечами:
- Ну да. И что? Все мужики такие. Смирись. Это не значит, что я тебя не люблю.
Смирись... Знаете, я даже не сразу разозлилась. Я просто сидела, как в тумане. Передо мной сидел человек, которого я считала своей любовью, своей опорой. А он говорил о предательстве так, как будто это обычная погода за окном.
- Но ведь мы клялись быть верными друг другу, - прошептала я.
- Это были слова. Красивые слова для красивой церемонии. Взрослые люди понимают разницу между романтикой и реальностью.
Он ужинал, смотрел новости, будто ничего не произошло. А я сидела рядом и впервые за восемь лет видела его настоящего. Холодного, циничного, равнодушного.
Ночью я не спала. Перематывала в голове нашу жизнь заново. Вспоминала, как мы поехали на море на годовщину - он говорил, что любит. Теперь я знала: в тот же день он писал в чат друзьям фото незнакомых девушек на пляже с комментарием "какие тут красотки".
Как мы смеялись, когда я пыталась научиться кататься на велосипеде, а он терпеливо подстраховывал. А через неделю хвастался, как "прокатил молоденькую стажёрку не только на велике".
Как он гладил мой живот, когда я была беременна, и мечтал вслух о будущем сына. В то же время строил планы на выходные с "рыжей из соседнего отдела".
И каждое воспоминание, которое раньше согревало, теперь жгло. Потому что я знала - параллельно он в это же время писал кому-то: "Сегодня жена ушла спать раньше, можно подъехать".
Почему-то всегда верила, что измены - это когда человек влюбляется в кого-то ещё. Страсть, чувства, сложный выбор. А оказалось, что это может быть просто... как спорт. Развлечение. Хвастовство перед друзьями. Как будто речь идёт не о людях, а о трофеях в коллекции.
Утром я попыталась ещё раз поговорить:
- Ты хоть понимаешь, как мне больно?
- Понимаю. Но что толку страдать? Переспать с кем-то - это не предательство. Предательство - это когда я бы ушёл из семьи. А я же здесь.
Он сказал, что я должна "быть умной женщиной" и "не раздувать трагедию". Что "в каждой семье есть свои секреты", и это нормально.
А я думаю: разве можно жить с человеком, который вообще не понимает, что такое уважение? Который считает, что главное - обеспечивать семью и не уходить, а всё остальное мелочи?
Сейчас прошла неделя, и я стою на перепутье. Уйти? Значит признать, что восемь лет моей жизни - ложь. Начинать всё с нуля в тридцать лет с маленьким ребёнком. Остаться? Значит каждое утро пить кофе напротив человека, которого я боюсь коснуться.
Самое странное - я ловлю себя на мысли, что даже сейчас он мне всё ещё... не безразличен. Когда он улыбается сыну, читает ему сказки, я вижу того мужчину, в которого влюбилась. И это бесит. Почему нельзя просто разлюбить предателя?
Может, я и правда глупая. Может, сильная женщина собрала бы вещи и ушла ещё в тот же вечер. Но я пока не могу. Сын маленький и не понимает, почему мама плачет. Жильё общее - ипотека на десять лет вперёд. Работы у меня сейчас нет - сидела в декрете. Да и сердце всё ещё бьётся быстрее, когда он заходит в комнату. Только теперь это не любовь. Это страх.
Вы как думаете, можно ли вообще восстановить доверие после такого? Или это уже как зеркало, которое упало и разбилось? Можно склеить, да. Но трещины будут всегда.
Я знаю одно: больше я никогда не буду боготворить мужчину. И никогда не поверю в "идеальные пары" на картинках в соцсетях. Потому что за красивыми фасадами часто скрывается гниль.
И вот ещё что... Когда кто-то говорит "все мужики такие" - это не оправдание. Это просто удобная ширма, чтобы прятаться от собственной совести.
А совесть, как ни крути, всё равно догонит. Вопрос только - когда.