Я никогда не думала, что кладбище может стать местом встреч с любимым мужчиной. До Максима в моей жизни не было ничего странного или таинственного. Работа в банке, обычные отношения с обычными мужчинами, стандартные свидания в кафе и кинотеатрах.
Но с ним всё было по-другому с самого начала.
Мы познакомились случайно. Я опаздывала на работу и бежала через старый парк, когда споткнулась и упала прямо к его ногам. Он помог мне подняться, отряхнул пыль с моего пальто и улыбнулся так, что у меня перехватило дыхание. Высокий, темноволосый, с необычными светлыми глазами. В его взгляде было что-то загадочное, притягивающее.
Мы разговорились. Он проводил меня до офиса, попросил телефон. Я дала, хотя обычно не знакомилась на улице. Но этот мужчина был особенным. От него исходило какое-то магнетическое спокойствие, уверенность в себе.
Максим позвонил вечером того же дня. Голос у него был низкий, бархатистый. Он предложил встретиться, но не в ресторане или кафе.
— Завтра в семь вечера у входа на Новодевичье кладбище, — сказал он.
Я растерялась.
— На кладбище? Зачем?
— Там спокойно. Никто не мешает. Доверишься мне?
Что-то в его тоне заставило меня согласиться. Может быть, любопытство. А может, желание впервые в жизни сделать что-то непредсказуемое.
Я пришла с опозданием на десять минут, нервничая и не понимая, во что ввязываюсь. Максим ждал у ворот с букетом белых роз. Не красных, как принято на свиданиях, а именно белых. Он был одет в тёмный костюм, выглядел серьёзно и торжественно.
— Не бойся, — сказал он, увидев моё лицо. — Просто здесь тихо. Можно поговорить по душам.
Мы вошли на территорию кладбища. Было ещё светло, начало мая. Аллеи утопали в зелени, где-то пели птицы. Максим вёл меня по знакомым ему тропинкам, словно бывал здесь не раз.
— Ты часто сюда приходишь? — спросила я.
— Иногда. Мне нравится атмосфера. Здесь понимаешь, что действительно важно в жизни.
Мы остановились возле небольшой скамейки в тихом уголке. Максим положил розы на соседнюю могилу. Я прочитала на памятнике: «Анна Сергеевна Волкова. 1965-2018. Любимая жена и мать».
— Твоя родственница? — осторожно спросила я.
Он кивнул, не глядя на меня.
— Мама. Два года назад.
Я не знала, что сказать. Мы сели на скамейку, и он начал рассказывать. О том, как потерял самого близкого человека. Как долго не мог смириться с утратой. Как научился находить покой только здесь, рядом с её могилой.
— Знаю, это странно, — сказал он. — Приводить девушку на кладбище в первое свидание. Но я не умею притворяться. Это часть меня. Часть моей жизни.
Его искренность тронула меня. В мире, полном фальши и игр, он решил сразу показать самое больное, самое настоящее. Это требовало мужества.
Мы проговорили до темноты. О жизни, о потерях, о том, как сложно начинать заново. Максим был умным собеседником, тонко чувствующим человеком. Рядом с ним я чувствовала себя понятой.
Когда он проводил меня домой, я уже знала, что увижусь с ним снова.
Следующая встреча тоже была на кладбище. И третья. И десятая. Это стало нашей традицией. Каждые выходные мы приходили к могиле его матери, приносили свежие цветы, сидели на нашей скамейке и разговаривали обо всём на свете.
Максим объяснял это практично. Здесь нас никто не знает. Не мешает. Можно говорить откровенно, не боясь, что кто-то услышит. На кладбище люди сосредоточены на своих мыслях, своих воспоминаниях. Они не обращают внимания на пары, которые просто сидят и беседуют.
— К тому же, — добавлял он с лёгкой улыбкой, — здесь невозможно соврать. Смерть отрезвляет. Заставляет быть честным.
Я полюбила наши встречи. После рабочей недели, полной суеты и стресса, эти тихие вечера среди старых деревьев и мраморных памятников успокаивали душу. Мы говорили о книгах, о музыке, о планах на будущее. Максим рассказывал детские истории, я делилась переживаниями.
Постепенно я поняла, что влюбляюсь. В его глубокий голос, в то, как он слушает, не перебивая. В его руки, которые всегда были тёплыми, даже в прохладные вечера. В то, как он заботился о могиле матери, аккуратно поправляя цветы, смахивая пыль с фотографии.
Но что-то меня смущало. Максим никогда не предлагал встретиться где-то ещё. Не приглашал к себе домой, не шёл ко мне. Когда я намекала на это, он находил отговорки. Работа, усталость, необходимость рано встать.
— Мне хорошо здесь, с тобой, — говорил он. — Разве этого мало?
Я не настаивала. Боялась разрушить то особенное, что возникло между нами. Но иногда мне хотелось обычных вещей. Ужина в ресторане, прогулки по городу, простых человеческих радостей.
Наши отношения развивались медленно. Первый поцелуй случился через месяц, когда мы стояли у могилы его матери, и он говорил о том, как она хотела увидеть его счастливым. Он наклонился ко мне неожиданно, поцеловал нежно, осторожно.
— Думаю, она бы тебя одобрила, — прошептал он.
С тех пор наши встречи стали более интимными, но не менее странными. Мы целовались среди надгробий, обнимались на скамейке, шептали друг другу нежные слова. Это было романтично и жутковато одновременно.
Я начала рассказывать подругам о новом мужчине. Но когда дошло до места наших свиданий, они смотрели на меня как на сумасшедшую.
— На кладбище? Серьёзно? — удивлялась Света. — А что, парки кончились?
— Это романтично, — защищала я Максима. — Необычно. Он не такой, как все.
— Это ненормально, — качала головой Ира. — Нормальные мужчины водят девушек в кафе, в театр, домой к себе. А твой что, вампир какой-то?
Я смеялась над их опасениями, но где-то в глубине души червячок сомнения начал грызть. Почему Максим такой скрытный? Почему никогда не говорит о работе конкретно, только общими фразами? Почему не знакомит с друзьями, не рассказывает о семье, кроме умершей матери?
Однажды я решила проследить за ним. Это было подло, я понимала. Но любопытство оказалось сильнее принципов. После нашей очередной встречи я проводила его до выхода с кладбища, сказала, что иду домой, а сама спряталась за деревьями и стала наблюдать.
Максим не ушёл. Он постоял у ворот, огляделся и вернулся обратно. Я осторожно пошла за ним, стараясь не шуметь. Он свернул в другую часть кладбища, к более новым захоронениям.
Там, у свежей могилы, его ждала женщина. Молодая, красивая блондинка в чёрном пальто. Они обнялись, и я увидела, как нежно он целует её. Точно так же, как меня полчаса назад.
Сердце бешено колотилось. Я поняла, что стала свидетелем чего-то, что разрушит мою жизнь. Но не могла уйти. Спряталась за большим памятником и продолжала смотреть.
Максим и незнакомка сели на скамейку у могилы. Он достал белые розы, точно такие же, которые всегда приносил для своей матери. Положил их к надгробию. Женщина плакала, он её утешал.
Я не слышала их разговора, но видела нежность, заботу, любовь. Те же чувства, которые он проявлял ко мне. И поняла страшную правду.
У Максима была не одна девушка, встречающаяся с ним на кладбище. Возможно, не две. Это было его системой, его способом жить. Он находил одиноких женщин, очаровывал их романтикой необычных свиданий, играл на их чувствах.
Кладбище действительно было безопасным местом. Для него. Здесь его любовницы не пересекались. Каждая думала, что она единственная, особенная. Каждая верила в его искренность и боль утраты.
А может, у него вообще не было матери, похороненной здесь. Может, это тоже было ложью, красивой легендой для наивных женщин, жаждущих необычной любви.
Я добралась домой, еле сдерживая слёзы. Всё, во что я верила последние месяцы, рассыпалось. Романтика превратилась в расчёт. Особенные отношения оказались одной из многих копий.
Максим написал мне на следующий день, как обычно. Предложил встретиться в выходные. Я долго думала, как ответить. Можно было устроить скандал, потребовать объяснений. Можно было просто исчезнуть из его жизни без лишних слов.
Но я выбрала третий путь.
Написала, что встречусь с ним как всегда. Пришла на кладбище в назначенное время. Он ждал меня у могилы его мнимой матери с букетом белых роз и привычной нежной улыбкой.
— Привет, дорогая. Как дела на работе?
Я смотрела на него и пыталась понять, что чувствую. Злость? Разочарование? Или просто усталость от собственной доверчивости.
— Максим, — сказала я спокойно. — А сколько у тебя таких, как я?
Его лицо не изменилось. Только в глазах мелькнуло что-то похожее на испуг.
— О чём ты?
— О девушках, которые встречаются с тобой на кладбище. Которые верят в твою печальную историю об умершей матери. Которые думают, что они особенные.
Он молчал. Потом тихо спросил:
— Ты следила за мной?
— А ты лжёшь мне каждый день.
Мы стояли друг напротив друга среди мраморных памятников и цветов. Вокруг была та самая тишина, которая когда-то казалась мне романтичной, а теперь ощущалась как немота могил.
— Она действительно моя мать, — сказал он наконец. — Остальное... да. Есть и другие. Но ты не такая, как они.
— Чем же я отличаюсь?
— Ты умнее. Сильнее. Именно поэтому я боялся, что ты поймёшь.
Я рассмеялась. Горько, без радости.
— Понимаешь, самое обидное не то, что ты обманывал. А то, что я действительно поверила. Что кладбище может быть местом для любви. Что смерть делает людей честнее. Какая глупость.
Максим протянул руку, но я отступила.
— Не надо. Всё кончено.
Я развернулась и пошла к выходу. Он не последовал за мной. Возможно, у него была назначена встреча с другой доверчивой женщиной, которая ещё верила в романтику мёртвых цветов и мраморных ангелов.
Больше я на кладбище не приходила. Даже мимо старалась не ходить. Слишком много воспоминаний, слишком много боли. И слишком много стыда за собственную наивность.
Но иногда, проезжая мимо в автобусе, я смотрела на знакомые ворота и думала: интересно, сколько ещё женщин поверит в то, что любовь можно найти среди могил? И почему мы так легко обманываемся, когда кто-то предлагает нам необычное вместо обычного счастья?
❤️ Это место — не о правильных решениях. А о чувствах, которые мы прячем даже от себя. Подписывайтесь, если готовы их проживать.
Анонимно поделиться своей историей, вы можете на почту spletniya@gmail.com
Читайте так же: