Я всегда верила, что любовь приходит неожиданно. Как дождь среди ясного неба. Как встреча с человеком, которого искала всю жизнь, не зная его имени.
Андрей появился в моей жизни обычным вторником. Я работала в небольшом издательстве, он пришёл обсуждать публикацию своих стихов. Высокий, с внимательными серыми глазами и руками, которые говорили вместо него. Когда он читал свои строки, я забывала дышать. В его голосе была та особенная грусть, которая делает мужчину притягательным.
Я сразу заметила кольцо на его пальце. Золотое, простое, без украшений. Обручальное. И всё равно не смогла остановиться.
Наши встречи начались невинно. Кофе после работы. Разговоры о литературе. Он рассказывал о книгах, которые читал, о местах, где побывал. Я слушала и понимала — я влюбляюсь. Глубоко. Безвозвратно. В чужого мужа.
Он никогда не скрывал, что женат. Просто не говорил об этом лишний раз. Как о чём-то само собой разумеющемся. Когда я осторожно спрашивала о жене, он отвечал коротко. Они вместе давно. Она хорошая женщина. Дети пока не планируют.
Я представляла её красивой и успешной. Возможно, блондинкой с идеальной фигурой и дорогими украшениями. Такие женщины умеют удерживать мужчин. Я же была обычной. Каштановые волосы до плеч. Зелёные глаза за очками. Тридцать один год, съёмная квартира, кот по имени Бродский.
Но между нами что-то искрило. Он задерживался после наших встреч. Смотрел на меня так, словно видел впервые. Иногда его рука случайно касалась моей, и я чувствовала, как внутри всё переворачивается.
Первый поцелуй случился осенью. Мы стояли под дождём возле моего дома, и он вдруг взял моё лицо в ладони. Поцеловал нежно, осторожно. Как будто извинялся за то, что не может предложить больше.
Я знала правила этой игры. Никаких требований. Никаких сцен ревности. Никаких планов на будущее. Он приходил ко мне, когда мог. Мы лежали в моей постели, и я чувствовала себя самой счастливой женщиной на свете. А потом он уходил домой. К ней.
Иногда мне хотелось спросить, любит ли он меня. Но я боялась услышать ответ. Или не услышать его вовсе.
Андрей был нежным любовником. Внимательным. Он помнил, что я люблю кофе без сахара и не переношу громкую музыку по утрам. Покупал мне книги, которые, как думал, могут понравиться. Оставался после близости, гладил мои волосы и читал стихи.
Я жила этими моментами. Между его визитами занималась работой, встречалась с подругами, ходила в театр. Но всё это было лишь фоном. Настоящая жизнь начиналась, когда он переступал порог моей квартиры.
Подруги не понимали. Зачем мне чужой муж? Зачем довольствоваться крошками чужого счастья? Но они не видели, как он смотрит на меня. Не чувствовали тепло его рук. Не слышали, как он произносит моё имя в темноте.
Я никогда не требовала от него выбора. Понимала — у меня нет права. Он не обещал мне ничего, кроме того, что могу получить здесь и сейчас. И мне этого хватало. Или я убеждала себя, что хватает.
Единственное, что меня мучило — совесть. Где-то жила женщина, которая считала его своим. Которая, возможно, любила его так же сильно, как я. И я разрушала её мир, даже не зная её имени.
Андрей никогда не жаловался на жену. Не говорил, что она его не понимает или что между ними всё кончено. Наоборот, в его словах звучало уважение. Это делало меня ещё более виноватой. И одновременно — ещё более влюблённой. Мужчина, который не предаёт свою женщину словами, даже изменяя ей, казался мне благородным.
Мы встречались почти год, когда он впервые остался у меня на всю ночь. Сказал, что жена уехала к родителям в другой город. У меня было целых восемь часов, чтобы почувствовать себя его единственной женщиной.
Мы не спали. Готовили ужин вместе. Смотрели старый фильм, прижавшись друг к другу на диване. Он рассказал о своём детстве, о родителях, о мечтах, которые не сбылись. Я поняла — он доверяет мне. Не только тело, но и душу.
Утром он собирался медленно, словно не хотел уходить. Стоял у двери и смотрел на меня так долго, что я едва сдержалась, чтобы не попросить его остаться навсегда.
После той ночи всё изменилось. Он стал приходить чаще. Звонить просто так, чтобы услышать мой голос. Дарить подарки без повода. И я поняла — он тоже влюбился. По-настоящему. Так же безнадёжно, как я.
Это одновременно радовало и пугало. Влюблённые мужчины непредсказуемы. Они могут сделать выбор. Или, наоборот, испугаться глубины своих чувств и исчезнуть.
Я стала мечтать. Представляла, как мы живём вместе. Как путешествуем. Как он читает мне стихи каждый вечер. Как мы засыпаем и просыпаемся в одной постели. Как строим планы на будущее, а не крадём часы настоящего.
Но мечты — опасная вещь. Они делают реальность невыносимой.
Зима выдалась снежной. Андрей приходил замёрзший, я согревала его чаем и объятиями. Он стал задерживаться дольше обычного. Иногда я ловила себя на мысли, что он придумывает оправдания, чтобы не возвращаться домой.
Однажды он лежал у меня на плече, и я решилась спросить о том, что давно мучило.
— Ты счастлив с ней?
Он долго молчал. Потом тихо ответил:
— Я был счастлив. До тебя.
Мы не обсуждали, что это значит. Но я поняла — всё становится серьёзнее, чем я планировала. И страшнее.
Весной случилось то, чего я боялась больше всего. Андрей не приходил уже три дня. Не звонил. Не отвечал на сообщения. Я металась по квартире, придумывая объяснения. Может, заболел. Может, уехал по работе. Может, жена что-то заподозрила.
На четвёртый день он написал короткое сообщение: «Мне нужно время подумать».
Я поняла — всё кончено. Он выбрал семью. Жену. Стабильность вместо страсти. И я не имела права его винить.
Следующие недели превратились в ад. Я не могла работать, есть, спать. Проверяла телефон каждые пять минут. Ходила мимо мест, где мы встречались, надеясь случайно увидеть его. Но Андрей словно растворился.
Подруги пытались меня развлекать. Водили в рестораны, предлагали познакомиться с кем-то ещё. Но я не могла представить себя с другим мужчиной. После Андрея все казались серыми, безликими, неинтересными.
Прошёл месяц. Потом ещё один. Я начала привыкать к пустоте. К мысли, что большая любовь моей жизни осталась в прошлом. К тому, что мне тридцать два, и я опять одна.
И тут позвонила сестра.
Мы с Леной не были близки. Разница в возрасте, разные интересы, разные города. Виделись только на семейных праздниках. Поэтому её звонок удивил.
— Привет, — сказала она взволнованно. — У меня новости. Хорошие и плохие одновременно.
Я слушала её рассеянно, всё ещё думая об Андрее.
— Мы с мужем разводимся, — продолжила Лена. — Окончательно. Он наконец собрался с духом и сказал, что у него есть другая женщина. Представляешь? После восьми лет брака!
Сердце ёкнуло. Что-то в её интонации показалось знакомым. Болезненно знакомым.
— А как его зовут? — спросила я, сама не понимая зачем.
— Андрей. Андрей Волков. Поэт, между прочим. Я всегда знала, что эти творческие натуры не созданы для семейной жизни.
Мир остановился.
Волков. Андрей Волков. Мой Андрей. Тот, кто целовал меня под дождём. Тот, кто читал стихи в моей постели. Тот, кто исчез месяц назад, потому что не мог выбрать между женой и любовницей.
Оказывается, он выбрал. Меня. Но я была не просто любовницей. Я была сестрой его жены.
— Алло? Ты слышишь меня? — голос Лены словно доносился из-под воды.
— Да, — прошептала я. — Слышу.
— Ты знаешь, самое обидное не то, что он изменял. А то, что он влюбился по-настоящему. В эту свою... Не знаю даже, как её назвать. Он говорит, что готов на всё ради неё. Что никогда никого так не любил.
Слёзы текли по моим щекам, но голос оставался ровным.
— И что теперь будет?
— Разведёмся тихо. Без скандалов. Детей у нас всё равно нет, имущества особого тоже. Он уже съехал. Живёт пока у друзей, ищет квартиру. Наверное, скоро переедет к этой женщине. Он так светится, когда о ней говорит... Противно смотреть.
Я закрыла глаза. Андрей светился, думая обо мне. Готов был потерять всё ради меня. А я считала, что он меня бросил.
— Лена, а ты... ты простишь его когда-нибудь?
— Не знаю. Может быть. Он не злой человек. Просто... влюбился не в ту. Бывает. Хуже, что эта женщина разрушила чужую семью и даже не знает об этом. Он говорит, что не рассказывал ей, кто я такая. Берёг её, видите ли.
Мне стало плохо. Физически плохо. Я разрушила семью собственной сестры. Украла у неё мужа. И даже не подозревала об этом.
— Мне нужно идти, — сказала я.
— Конечно. Спасибо, что выслушала. Просто не с кем больше поговорить. Подруги все общие, неудобно...
Я положила трубку и рухнула на диван. Бродский прыгнул ко мне на колени, но я не чувствовала его тепла. Не чувствовала ничего, кроме ужаса от понимания того, что произошло.
Андрей любит меня. Готов начать новую жизнь ради меня. А я — сестра женщины, которую он предал. Которую мы предали вместе.
Телефон зазвонил. На экране высветилось его имя. Я смотрела на звонок, не решаясь ответить. Что я скажу ему? Как объясню, что узнала правду самым ужасным способом?
Звонок оборвался. Тут же пришло сообщение: «Можно увидеться? Мне есть что рассказать».
Я написала адрес кафе рядом с домом и пошла собираться. В зеркале отразилось бледное лицо с красными от слёз глазами. Сестра Лены. Любовница Андрея. Разрушительница чужой семьи.
Кем я теперь была?
❤️ Это место — не о правильных решениях. А о чувствах, которые мы прячем даже от себя. Подписывайтесь, если готовы их проживать.
Анонимно поделиться своей историей, вы можете на почту spletniya@gmail.com
Читайте так же: