Я впервые увидел её в университетской библиотеке поздним ноябрьским вечером, когда за окнами уже давно стемнело, а в читальном зале оставались лишь самые упорные студенты. Она сидела в углу, заваленная стопками книг, и так глубоко погрузилась в чтение, что не заметила, как я подсел за соседний стол. Её тонкие пальцы с коротко подстриженными ногтями медленно перелистывали страницы, иногда останавливаясь, чтобы сделать пометку в тетради. Когда я случайно задел локтем её чашку с чаем, пролив несколько капель на книгу, она не вскрикнула, не зашипела раздражённо, как сделали бы большинство. Лишь подняла глаза — огромные, серые, с лёгкой дымкой задумчивости — и тихо сказала: — Ничего страшного. Я замер, поражённый её голосом. Он был настолько тихим, что мне пришлось наклониться ближе, чтобы расслышать. — Всё равно извините, — пробормотал я, торопливо вытирая салфеткой пролитую жидкость. — Я... — Ты новенький на факультете журналистики? — вдруг спросила она, неожиданно проявив интерес. — Да,