— А что осталось? Борщи, отчёты, сериалы по вечерам.
Марина помешивала борщ и посмотрела на часы. Половина седьмого. Игорь должен был вернуться через полчаса. Двадцать лет брака научили её чувствовать время его возвращения с точностью швейцарских часов.
Телефон на кухонном столе завибрировал. Игорь всегда забывал его дома, когда спешил на важные встречи. Марина не планировала отвечать, но звонок был настойчивым.
— Алло? — сказала она, вытирая руки кухонным полотенцем.
— Игорёк, привет! — в трубке зазвучал мелодичный женский голос. — Как прошла встреча с инвестором? Ты так переживал утром...
Марина замерла. Какой инвестор? Какое утро? Игорь сказал, что идёт на обычное совещание по рекламному бюджету.
— Простите, — проговорила она осторожно, — это не Игорь.
Пауза. Потом женщина быстро бросила: «Ой, извините, неправильный номер», — и отключилась.
Марина опустила телефон на стол. Сердце стучало где-то в горле. Игорь никогда не ставил пароль на телефон — говорил, что скрывать нечего. Она взяла его телефон и посмотрела на экран. Последний звонок — Елена Р.
Руки дрожали, когда она открыла сообщения.
«Удачи на встрече! Знаю, как много это значит для тебя ❤️»
«Спасибо за поддержку. Без тебя бы не решился»
«Ты сильный. У тебя всё получится»
Марина пролистала выше. Переписка длилась месяцами. Но это были не пошлые сообщения любовников. Это было что-то хуже.
«Опять не спал всю ночь, думал о проекте»
«Бедненький... А жена не спрашивает, почему не спишь?»
«Марина? Она вообще ничего не спрашивает. Живёт в своём мире — работа, борщи, сериалы»
«А тебе грустно?»
«Мне одиноко. Понимаешь? Живу с человеком двадцать лет, а поговорить не с кем»
Марина уронила телефон. Руки тряслись так сильно, что она не могла удержать его.
Одиноко. Поговорить не с кем.
А она-то думала, что у них всё хорошо. Тихо, мирно, без скандалов. Игорь приходил домой, она готовила, они ужинали перед телевизором, ложились спать. По выходным ходили к её маме или в торговый центр. Обычная семейная жизнь.
Оказывается, всё это время он задыхался.
Звук ключей в замке заставил её вздрогнуть. Марина быстро положила телефон на место и вернулась к плите.
— Привет, — Игорь поцеловал её в щёку, как всегда. — Пахнет вкусно.
— Как дела? — спросила она, размешивая борщ и не оборачиваясь.
— Нормально. Обычное совещание.
Ложь скользила с его губ так легко, будто он рассказывал о погоде.
За ужином Марина смотрела на мужа внимательно, будто видела впервые. Когда он стал таким усталым? Когда появились эти морщинки у глаз? И главное — когда она перестала это замечать?
— Игорь, — сказала она осторожно, — может, сходим куда-нибудь в выходные? В театр или...
— В театр? — он удивлённо поднял глаза от тарелки. — Зачем?
— Ну... давно никуда не выбирались.
— Мар, я устаю на работе. Выходные — это единственное время отдохнуть дома.
И вернулся к своему борщу.
Той ночью Марина лежала рядом с мужем и слушала его дыхание. Он спал спокойно, а в её голове крутились строчки из переписки.
«Мечтаю открыть своё агентство. Но страшно»
«А что страшного? У тебя столько опыта!»
«Марина этого не поймёт. Она за стабильность. Зачем рисковать, если и так неплохо живём»
«Но ведь это твоя мечта...»
«Да. Моя мечта. Которую я похоронил ради спокойной жизни»
Марина закрыла глаза. Получается, она даже не знала, о чём мечтает её муж. Двадцать лет рядом с человеком — и понятия не имела, чего он хочет от жизни.
Утром, когда Игорь ушёл на работу, она достала свой старый диплом филолога. Пыльная корочка лежала в шкафу с другими забытыми вещами. Когда-то она мечтала стать журналистом, писать статьи, путешествовать. Но вышла замуж, родила дочку, пошла работать бухгалтером — стабильно, надёжно.
А потом дочка выросла, уехала учиться в другой город. И что осталось? Борщи, отчёты, сериалы по вечерам.
Может, Игорь прав? Может, она действительно стала скучной?
На следующий день Марина записалась к парикмахеру. Попросила сделать что-то современное. Парикмахер отрезал надоевшее каре и сделал стильную стрижку с чёлкой. В магазине она купила новое платье — не строгое офисное, а яркое, приталенное.
Вечером встретила мужа в новом образе.
— О! — Игорь удивился. — Ты постриглась?
— Нравится?
Он кивнул рассеянно и прошёл к холодильнику.
— А что на ужин?
Марина почувствовала укол разочарования, но не сдалась. За ужином спросила:
— Игорь, расскажи о работе. Как дела с тем новым проектом?
Он насторожился:
— С каким проектом?
— Ну... ты же говорил... — она запуталась, поняв, что чуть не выдала себя.
— Ничего особенного. Рутина.
И снова тишина.
Через неделю Марина поняла: что бы она ни делала, Игорь её не видит. Новая причёска, красивая одежда, попытки разговоров — всё это скользило по нему, как дождь по стеклу.
А телефон всё звонил. И каждый раз, когда Игорь забывал его дома, Марина видела сообщения от Елены. Тёплые, понимающие, полные участия.
«Как спал? Знаю, что беспокоишься из-за презентации»
«Спасибо, что есть. Иногда кажется, ты единственная, кто меня понимает»
«А как же жена?»
«Жена... Мы как соседи по коммуналке. Вежливые, но чужие»
Марина закрыла переписку и села на кухне. Двадцать лет. Двадцать лет она думала, что строит семью. А строила коммуналку.
В субботу утром Игорь объявил, что идёт в спортзал. Марина знала — он идёт к Елене. Знала и молчала.
Она села за стол и достала блокнот. Написала в центре листа: «Кто я?»
Жена Игоря. Мать Кати. Бухгалтер.
Больше ничего в голову не приходило.
А кем была раньше? Маришкой, которая читала стихи на школьных концертах. Студенткой, которая мечтала написать роман. Девушкой, которая могла часами говорить о книгах, фильмах, жизни.
Когда всё это кончилось?
Вечером Игорь вернулся довольный, почти светящийся. Марина поняла — он был с ней. С женщиной, которая слушает его мечты и не заставляет есть борщ в тишине.
— Как дела? — спросил он, как всегда.
— Игорь, — сказала Марина тихо, — ты счастлив?
Он остановился посреди кухни:
— Что за вопрос?
— Простой. Ты счастлив в нашем браке?
— Мар, не начинай. У нас всё нормально.
— Нормально — это не ответ.
Игорь вздохнул:
— Что ты хочешь услышать? Что я прыгаю от счастья? Мы взрослые люди, живём спокойно, без проблем...
— Без проблем, но и без радости.
— Радость — это для молодых.
— А для нас что остаётся?
Он пожал плечами:
— Привычка. Удобство. Стабильность.
Марина смотрела на него долго. И вдруг поняла — он не лжёт. Он действительно так думает. Что брак — это удобная привычка. А радость, мечты, настоящая близость — это где-то в другом месте. С другой женщиной.
В понедельник, когда Игорь снова ушёл «в спортзал», Марина сделала то, чего не делала годами. Позвонила подруге Свете.
— Марина! — Света обрадовалась. — Сколько лет, сколько зим! Как дела?
— Света, а ты помнишь, какой я была в институте?
— Конечно! Ты же была самой яркой в группе. Вечно с новыми идеями, планами. Мы все завидовали твоей энергии.
— А теперь?
Пауза.
— А теперь... ты стала очень правильной. Надёжной. Но немного... грустной.
— Света, можно к тебе приехать? Поговорить?
— Конечно! Приезжай прямо сейчас.
Они сидели на кухне у Светы, пили чай с печеньем и говорили, говорили, говорили. Марина рассказала всё. Про телефон, переписку, про то, как стала чужой в собственной жизни.
— Знаешь, что самое страшное? — сказала Марина в конце. — Я на неё не злюсь. На эту Елену. Она даёт ему то, чего не могу дать я. Понимание, интерес, поддержку.
— А почему не можешь?
— Потому что... — Марина замолчала, потом медленно проговорила: — Потому что я сама себя потеряла. Где-то между борщами и отчётами. Я стала скучной. Даже для себя.
— Марин, тебе сорок пять, а не восемьдесят. Жизнь не кончилась.
— А что делать?
— Для начала — перестать готовить борщи для человека, который их не ценит.
Вечером Марина вернулась домой. Игорь сидел на диване с ноутбуком.
— Где была? — спросил он, не отрываясь от экрана.
— У Светы.
— А ужин?
— В холодильнике есть вчерашние котлеты.
Игорь удивлённо посмотрел на неё. Марина никогда не отвечала таким тоном.
На следующий день она не стала готовить ужин. Игорь пришёл и долго стоял на кухне, ожидая объяснений.
— Что-то случилось? — спросил он наконец.
— Я записалась на курсы журналистики.
— Зачем?
— Хочу попробовать писать. Как давно мечтала.
— Мар, тебе сорок пять. Какая журналистика?
— А тебе сорок семь. Какое своё агентство?
Игорь побледнел:
— Откуда ты знаешь?
— Из твоей переписки с Еленой.
Он опустился на стул:
— Ты читала мои сообщения?
— Случайно. Она позвонила на твой телефон.
Повисла тишина.
— И что теперь? — спросил Игорь тихо.
— А ты что хочешь?
— Не знаю...
— Тогда я скажу. Я больше не буду твоей удобной соседкой по коммуналке. Не буду готовить борщи для человека, которому со мной одиноко. Не буду изображать семью там, где её нет.
— Марина...
— Мне понадобится время, чтобы найти квартиру. Месяц, может быть, два. А потом я уйду. К своей жизни. Которую я когда-то потеряла, но теперь хочу вернуть.
Игорь молчал.
— А ты иди к своей Елене. Расскажи ей о своих мечтах. Создай то агентство. Будь счастлив. Только не здесь.
Она встала и пошла в спальню собирать вещи.
Игорь так и сидел на кухне, глядя в пустоту.
Через два месяца Марина сняла небольшую квартиру в центре города. Игорь помог перевезти вещи. Они были вежливы друг с другом, как хорошие знакомые.
— Ты уверена? — спросил он, когда они закончили.
— Да. А ты?
Он кивнул:
— Наверное, мы оба заслуживаем большего, чем привычка.
— Да. Заслуживаем.
Полгода спустя Марина работала в небольшой газете, писала статьи о людях и их историях. Жила одна, но не чувствовала себя одинокой. У неё появились новые друзья, увлечения, планы.
Иногда встречала Игоря в городе. Он выглядел моложе, счастливее. Рядом была женщина — наверное, та самая Елена. Они о чём-то оживлённо говорили, смеялись.
Марина была рада за него. По-настоящему.
А дома, в своей маленькой квартире, она садилась за компьютер и писала. О женщинах, которые нашли себя после сорока. О том, что никогда не поздно начать жить заново.
И впервые за много лет чувствовала себя настоящей.
Подписывайтесь на канал, чтобы не пропустить следующие рассказы.
Другие истории: