Архивные заметки 📝
Поезд в Тверь прибыл рано. Я не люблю утро, а утро с дождем воспринималось уныло. Сразу на центральный вокзал — памятник конструктивизма, который может и смотрелся бы величественно, но под потоком дождя выглядел уныло. Внутри были какие-то подземные переходы, столовка, туалет, около которого сильно пахло. В переходе — ведро, в которое с потолка капала вода.
В центральном зале вокзала большая оранжерея — гигантские пальмы и деревья, много мозаик. Ох уж эта наша тяга к выращиванию. Не такие уж мы и хищные, как нас хотят видеть. В этот зал мы ещё попадем через 20 часов, уже ночью следующего дня. А пока с неба льёт, город выглядит промозгло и неприветливо. В 6 утра желающих погулять нет. Машин тоже немного. Большая прямая улица ведет вперед.
Холодно и мокро. Ждать от начала мая тепла не приходится. Зимняя куртка мгновенно становится тяжелой и влажной. Ощущаю как постепенно намокают плечи. Все кафе закрыты. Неприветливо.
На путепроводе смотрю на церквушку — хмуро. Русь холодная, колючая и неприветливая. Напротив — круглосуточный «Перекресток», который напоминает о том, что жизнь в городе всё-таки есть. Правда на раннюю просьбу налить кофе отвечают совершенно искренним и грубоватым «ЧЕ?». Кофе не наливают.
Через пару часов откроются уютные кафешки, можно будет заселиться в аппарты и немного передохнуть. А пока — краеведческий музей за 150 рублей с манниками и стеклянными витринами, к которым ревностно относятся смотрительницы, несколько фотографий намокших соборов, внутр которых происходит Крещение, кованный старый мост и Палаты «Городская усадьба». Место симпатичное и непременно наполненное бабушками-работницами, где одной очень холодно, а другой — душно. А ты стоишь у двери как швейцар и не понимаешь: закрыть или открыть. Насмешливо в серости и весенней дождливой хмари выглядит работающий фонтан на площади.
Моё любимое — жить не в центре, чтобы был повод пройтись на окраины и изучить местность там. В Твери же —небольшие частные домики вдоль дороги. Но это только одна часть, вторая за рекой, Волгой. Где-то отсюда она и берет начало, собирается, наполняется, несётся.
Есенин в голове отдаются гулко: «Гой ты Русь моя родная…»
