— Ты что серьёзно его просто вывез? Без документов?
— Ну а что делать-то. Я же обещал — значит надо делать. Пока возможности есть.
Весна 1991 года. Мне шестнадцать, за плечами два проваленных обещания хорошо учиться, а впереди меня ждут долгожданные летние каникулы. Мопед, который верой и правдой служил мне в прошлом сезоне, окончательно спёкся. Завести его не удавалось ни с толкача, ни с пол пинка, ни с молитвой.
Прошлым же летом, я променял его на «Восход», тот самый «Ковровец». Как и почему у меня его забрали гаишники — это отдельная история. Напишу позже, до сих пор смеюсь, когда вспоминаю.
А сейчас давайте про главное. Родители когда-то сказали: если учёба будет нормальной — купим тебе «Минск». Учёба нормальной не была. Но вдруг отец решил разводить кроликов и на покос ездить. А прав у него не было, да и учиться он отказывался наотрез. Мама вздохнула:
— Деньги накопили, а время сейчас такое... гляди, пропадут. Давай возьмём тебе мотоцикл.
Пошли по магазинам. Всё без толку. Пусто. Сказали: если есть знакомые в РАЙПО то может, получится через них как-то достать. У них снабжение получше, чем в городе.
Повезло — в РАЙПО работал дядя Серёжа, сосед с нашего переулка. С его сыном Лёхой я дружил. Родители спросили, может ли он договориться. Он сказал, что может. Как водится, «за небольшое вознаграждение».
— Как вагоны в тупик к складу подойдут — сразу ко мне беги. Мински будут, возьмём. Дядя Серёжа был настроен серьёзно, как никогда.
Я почти неделю дежурил на обочине, откуда было видно РАЙПОвский железнодорожный тупик. Несколько раз срывался в РАЙПО — а там то арбузы, то виноград, но не мотоциклы. Но однажды дядя Серёжа обрадовал:
— Всё, пришли. Погнали.
Через проходную провёл меня, идём к складу. Огромное здание, холодное, как подвал. Там чего только не было — от мешков с мукой до ящиков с какими-то банками. У дверей стояла полноватая женщина в синем халате.
— Ну что, Степановна, заворачивай нам один «Минск», — говорит дядя Серёжа.
— Заворачивай? Ты чего, Серёжа? Мы их в этот раз даже в город не отгружаем, всё распределено по селам. Заверни ему... Ты лучше губу свою заверни. Ходит тут, об губу спотыкается...
Глаза у дяди округлились:
— Да ты чего Степановна, я же с заведующей договорился! На планёрке в четверг говорили, спала ты что-ли?
— Да я на больничном была, всю прошлую неделю. Ничего не знаю.
Дядя Серёжа незаметно кивнул и к складу подкатил «Газик». Довольный, улыбаясь он показывает на него:
— Вот, сама глянь. Это заведующая мне машину выделила. Сказала: забери мотоцикл, пока начальник не увидел.
Степановна смотрела долго в глаза грузчику, надеясь разгадать подвох. Потом махнула рукой:
— Ладно. Сейчас всё равно обед. Забирайте. Но с заведующей сам разбирайся.
Мы пошли внутрь. Пока она что-то искала, дядя Серёжа ушёл в даль склада, вернулся с пакетом и начал пихать мне в карманы флаконы.
— Давай, у тебя ветровка с карманами, то что надо. Это на подарки. Только не трепись.
Восемь штук «Огуречного» лосьона. Я чувствовал себя контрабандистом. Только вместо золота были бутыльки.
— Эй! Забирайте ваш мотоцикл, чего рты раскрыли! Я тоже на обед закрываюсь! — донёсся голос Степановны.
Мы втроём — я, дядя Серёжа и водитель, кое-как затащили «Минск» в кузов «Газика». До дома метров восемьсот. Быстро доехали, сгрузили в недостроенный гараж. Вышла мама:
— Где накладные? Где документы?
— А их нет. Мы его вообще без разрешения вывезли, — пожал плечами дядя Серёжа. Но вы не беспокойтесь...
Мама побледнела. Отец только начал вникать в происходящее. Водитель осел:
— Ты чего, Серёжа? Он реально без документов?
— Да ладно вам. Я Степановне сказал, что с заведующей договорился. А заведующей скажу, что Степановна отпустила. Работает же схема. Ну и если что, скажу, что при разгрузке уронили — фара разбилась, крыло помялось. Обратно уже не примут.
Мать, кипя от злости и страха, отдала деньги. Дядя Серёжа отошёл метров двадцать и остановился:
— Эй, Андрюха! А лосьон где?
Я отдал флаконы. Он довольный кивнул:
— Вот теперь всё. Вечером принесу накладные.
Документы он действительно принёс. Правда, был уже навеселе, еле на ногах стоял.
Я тогда не понимал, что произошло. Только потом до меня дошло: он реально украл мотоцикл. И ведь мог подставить всех — и себя, и нас. Но тогда я уже был в гараже, разбирал бруски, вдыхал запах нового мотоцикла. Мне было шестнадцать. И у меня был «Минск».
А впереди сдача на права, лето, поездки по лесу, рыбалка, друзья, первые падения и первые настоящие приключения.
Вот такая история. Про то, как раньше мы не просто покупали технику — а добывали. С хитростью, с уговорами, через соседей и складских. Как говориться, через завгар и через завхоз.
А у вас как было? Напишите в комментариях. Кто вам помогал доставать дефицит? Как доставали? Были ли у вас похожие истории?
В прошлой статье мы вспоминали культовые мотоциклы СССР — если пропустили, ссылка внизу.
А в следующей расскажу, как мой «Восход - Ковровец» который я выменял на сломанный мопед, ушёл в руки ГАИ. Обязательно подпишитесь на канал чтобы не пропустить самого интересного.