Я нарушила все правила поведения в грозу. Разумные люди советуют прятаться дома, закрыв все окна. Держаться подальше от водоёмов и одиноких деревьев. И — ни в коем случае! — не подниматься в воздух на метле. Но вот я здесь. Плащ промок до нитки, свитер и футболка тоже. Шапка слетела минут пять назад, исчезнув где-то на земле. Но, вцепившись в древко побелевшими пальцами, я сражаюсь с ветром. Я ищу молнии. Гроза непредсказуема: она часто идёт против ветра. Ведьминская интуиция кричит, что пора с этим покончить, но я и не думаю начинать снижение. Если вы тоже любите выбираться на природу во время грозы... Во-первых, вам нужно остановиться. А во-вторых, возможно, вы видели эти цветы. Они не описаны ни в каких справочниках, кроме некоторых книг о магических растениях. Найти их можно у водоёмов и под одиноко стоящими деревьями. Чем-то они напоминают дикие тюльпаны: узкие бутоны, острые лепестки. Но необычнее всего — цвет. Золотой и медный, будто каждый лепесток отлили из металла. К сожалению, этими цветами нельзя любоваться долго. Они не могут жить без дождя и ветра. Как и молнии. Вспыхивает свет. И секунды не проходит, а я вздрагиваю от раската грома. Близко, очень близко! В моей волшебной оранжерее есть несколько цветов, рождённых молнией. Но я всегда мечтала об иной, очень редкой их разновидности. Нужно сорвать такой цветок в первые несколько минут после удара — пока сила молнии не ушла в землю. Пока они переполнены небесной энергией. Рискованно? Ещё бы. Безумно? Думаю, да. Но ради редкого растения я готова и на больший риск. Поэтому я лечу навстречу грозе. Ветер пытается сбить меня с помела, вспышки прочерчивают небо, шум перебивает даже мысли. Ещё одна молния прорезает тучи так близко, и ослеплённая, я чувствую, как земля раскалывается, а наружу пробиваются ростки, которые вот-вот превратятся в отливающие металлом бутоны. Это слишком. Ветер пользуется моим замешательством, овладевая метлой. Мокрая трава оказывается неожиданно мягкой. Ветер уносит тучи на север. Одежда окончательно промокла. Осторожно сажусь, потом встаю, опираясь на метлу. Кажется, я становлюсь слишком старой для таких трюков. Молнии сияют вдалеке, гром доносится всё позже и позже. В голове шумит. Не понимаю, это отголоски грозы или последствия падения? Зато дождь, будто сжалившись надо мной, наконец ослабевает. Убираю мокрую чёлку с лица: заколки я, конечно, потеряла. Опираясь на помело, медленно иду к дороге. В рюкзаке, который я оставила в гостинице, должно найтись лечебное зелье. За спиной остался грозовой цветок, прекрасный и сияющий. В этот раз у меня не вышло овладеть его силой. Быть может, повезёт в следующий. Только не говорите никому. И точно не повторяйте этого дома. 95/365.
Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.
Мои книги и соцсети — если вам интересно~.
Подписаться на Пикабу Познавательный. и Пикабу: Истории из жизни.
