Из гостиной донёсся голос телеведущего:
«...тело 43-летнего Андрея Викторовича Соколова было обнаружено сегодня вечером в его квартире на улице Профсоюзной. По предварительным данным, мужчина погиб от ножевого ранения. Следователи перебирают версии одну за другой: то ли ограбление, то ли очередная драма на бытовой почве… А может, что-то ещё, что пока ускользает от их цепких глаз?
–Всё не так однозначно, – тихо сказал кто-то в коридоре, переглядываясь с коллегами.
Андрей Соколов. Имя, которое до сих пор звучит на совещаниях «СтройИнвеста». Там он был не просто ведущим специалистом – знал каждую трещинку в бюджете, каждый недостроенный балкон. Трудоголик, перфекционист, но при этом — человек закрытый. Про личную жизнь Андрея знали мало, а спрашивать, похоже, опасались.
И вот теперь по его квартире снуют криминалисты, а начальство шепчется в курилке:
– Что-то тут не чисто, ребята… Вот увидите, всё сложнее, чем кажется.
Валерий резко обернулся к телевизору. Его лицо побелело.
– Соколов? Из нашего концерна? — пробормотал он. — Не может быть...
Ирина внимательно наблюдала за реакцией мужа. На его лице отразились искреннее потрясение и... страх?
– Ты его знал? — спросила она, подходя ближе к телевизору.
Валерий нервно провёл рукой по волосам:
– Конечно. Он руководил проектным отделом. Мы... мы часто работали вместе.
На экране мелькнула фотография: убитый — солидный мужчина, чуть за сорок, с аккуратной проседью у висков и прищуренным, цепким взглядом. В нём чувствовалась и сила, и усталость; кажется, он привык сам держать ситуацию под контролем.
В следующий миг камера резко перескочила к репортёру — тот, переминаясь с ноги на ногу, стоял у мрачного подъезда старой многоэтажки. На фоне — полицейская лента и любопытные жильцы, высовывающиеся из окон.
— По словам соседей, сегодня днём, где-то между тремя и пятью, — голос корреспондента звучал буднично, почти бесстрастно, — в квартире Андрея Соколова был слышен какой-то шум… Но, — журналист пожал плечами, глядя в объектив, — мало ли, подумали они. В нашем доме такого не первый раз. Никто уж и внимания не обратил.
А зря. Как же зря…
Тело обнаружила домработница, пришедшая в шесть вечера...»
— Между тремя и пятью? — Ирина переглянулась с мужем. — Именно тогда я видела тебя в торговом центре.
— И что? — Валерий вдруг стал очень собранным. — Ты на что намекаешь?
— Ни на что, — Ирина покачала головой. — Просто совпадение.
Они молча смотрели репортаж. Журналист упомянул, что следствие проверяет алиби всех коллег и знакомых погибшего.
Когда новости закончились, Валерий встал и направился к кухне:
— Я сделаю себе сэндвич. Будешь?
— Нет аппетита, — отозвалась Ирина, не сводя глаз с его спины.
Что-то изменилось. Валерий был слишком спокоен для человека, которого только что уличили во лжи. Или для человека, чей коллега был убит. Слишком собран. Слишком... отстранён.
Ночью, лёжа в постели рядом с мужем, который, казалось, моментально заснул, Ирина перебирала в голове события дня. Странное совпадение: она видит мужа с другой женщиной, а в это же время кто-то убивает его коллегу. И реакция Валерия на новость... Почему она показалась Ирине такой фальшивой?
Утром, придя в офис, Ирина сразу почувствовала атмосферу всеобщего возбуждения. Сотрудники собирались группками и горячо обсуждали вчерашнее убийство.
— Ирочка, ты слышала? — к ней подлетела Марина из бухгалтерии, любительница посплетничать. — Такая жуть! Этого Соколова убили прямо в соседнем доме от нашего офиса!
— Да, видела вчера в новостях, — кивнула Ирина, внутренне напрягаясь. — А что, есть какие-то подробности?
— Говорят, — Марина понизила голос и оглянулась по сторонам, — это связано с крупной сделкой. «СтройИнвест» недавно подписал контракт с арабскими инвесторами на строительство элитного коттеджного посёлка. Миллионы долларов! А Соколов якобы был против сделки, угрожал раскрыть какие-то махинации...
Ирина замерла. Коттеджный посёлок. Именно о нём говорил вчера Валерий, описывая свою встречу со «Светланой Михайловной».
— А ещё знаешь что? — Марина наклонилась ещё ближе. — У Соколова была любовница. Молодая, красивая. И она замужем за каким-то большим начальником в том же концерне. Представляешь, какой скандал?
Сердце Ирины пропустило удар. Любовница. Женщина в бургундовом платье. Рука Валерия на её талии...
В этот момент зазвонил телефон на её столе. Ирина вздрогнула и взяла трубку:
— Слушаю.
— Ирина Витальевна? — незнакомый мужской голос. — Лейтенант Кравцов, уголовный розыск. Мы расследуем убийство Соколова Андрея Викторовича. У нас есть информация, что ваш муж, Ключевский Валерий Антонович, работал с погибшим. Нам нужно задать несколько вопросов. Вы можете подъехать в отделение сегодня?
Ирина почувствовала, как земля уходит из-под ног.
В отделении стоял характерный запах: дешёвого кофе, который давно перебил аромат старых, зачитанных до дыр бумаг. Всё смешалось — усталость, тревога, тусклый свет, глухое эхо чьей-то возни в коридоре.
Ирина – в простой куртке, с чуть дрожащими руками, – заняла место на жёстком пластиковом стуле напротив лейтенанта Кравцова. Молодой, но явно опытный: этот цепкий, пронизывающий взгляд, маленький шрам на подбородке, словно трофей из другого, не кабинетного мира.
— В соседнем кабинете сейчас Валерия допрашивают… — мелькнула тревожная мысль у неё в голове.
Когда она позвонила мужу – рука дрожала, сердце сжималось в пружину, –его реакция была пугающе спокойной.
— Конечно, приеду. Это стандартная процедура, — нехотя ответил Валерий. Так, будто давно предчувствовал этот звонок. Холодно. Чуждо.
Лейтенант постукивал ручкой по дешёвому столу – раз, два, три. Каждый удар будто бы отмерял не минуты, а внутреннее напряжение.
— Итак, Ирина Витальевна, — начал он, не сводя с неё глаз, — вы утверждаете, что вчера ваш муж был с вами дома с семи вечера и до утра?
— Да, — коротко кивнула Ирина, изо всех сил стараясь держаться ровно. — Он пришёл примерно в семь, принял душ… потом мы вместе смотрели телевизор.
И всё это звучало, как заученная фраза, которую она повторяла в голове не один раз за последние часы.
— И вы уверены, что до этого он был на работе?
Ирина замешкалась. Перед глазами снова всплыла картина: Валерий с неизвестной женщиной в торговом центре. Его рука на её талии. Их смех...
— Ирина Витальевна? – Кравцов наклонился вперёд.
— Я... не знаю, где он был весь день, – наконец произнесла она. — Я видела его в торговом центре «Европейский» примерно в три часа, но...
Кравцов вскинул бровь:
– Но?
– Но он был не один.
Лейтенант внимательно посмотрел на неё:
– С кем же?
– С женщиной. Я не знаю, кто она. Валерий сказал, что это клиентка, некая Светлана Михайловна. Что они обсуждали проект коттеджного посёлка.
– Тот самый, в котором участвовал убитый Соколов?
Ирина вздрогнула:
– Возможно. Я не вникаю в рабочие дела мужа.
Кравцов сделал пометку в блокноте и снова посмотрел на неё:
– Вы сказали, что видели мужа в торговом центре. Он вас заметил?
– Нет. Я... наблюдала за ними со стороны.
– Почему?
Ирина почувствовала, как к щекам приливает кровь:
– Мне показалось, что их отношения не похожи на деловые. Валерий был слишком... фамильярен с этой женщиной.
– Вы думаете, у вашего мужа роман на стороне? – прямо спросил Кравцов.
Вопрос ударил словно пощёчина. Одно дело подозревать, совсем другое – услышать это от постороннего.
– Я не знаю, – прошептала Ирина. – Надеюсь, что нет.
– Когда вы в следующий раз видели мужа?
– Уже дома, вечером. Как я и сказала.
Кравцов кивнул:
– И он не упоминал Соколова? Не говорил, что встречался с ним?
– Нет. Только когда по телевизору показали новость об убийстве, он выглядел потрясённым. Сказал, что они часто работали вместе.
– И какие у них были отношения?
– Не знаю, – Ирина покачала головой. – Валерий редко рассказывает о коллегах. Он вообще... скрытный в последнее время.
Кравцов внимательно посмотрел на неё:
– У вашего мужа был мотив желать смерти Соколову?
– Что? – Ирина в изумлении подняла глаза. – Конечно, нет! Валерий не способен...
Она осеклась, вспомнив, как ещё вчера была готова сама вонзить нож в мужа, когда застала его с другой женщиной. Ревность – страшное чувство. Могла ли она толкнуть Валерия на убийство?
– Вы что-то хотели добавить? – Кравцов не сводил с неё глаз.
– Нет, ничего. – Я просто уверена, что мой муж не убийца, – выдохнула Ирина. Сказала твёрдо, почти вызывающе… хотя внутри у неё всё переворачивалось, будто кто-то перевернул жизнь с ног на голову. То ли страх, то ли сомнения – уже и не разберёшь.
Предыдущая глава:
Продолжение:
Спасибо за комментарии и лайки!🙏💖