Как-то давно, когда я ещё учился в университете, в моём кармане оказалась пачка сигарет, в которых вместо табака был... хм... так, погодите... это же интернет... пусть тогда это будет чай. Да! Сигареты, в которые вместо табака был заправлен очень дорогой, но запрещённый в России чай.
То были лихие 2000-ые, тогда некоторые чаи были под запретом. А вы думали, почему Гуф с Бастой песни про чай записывали? Допустим, в моих сигаретах была принцесса Нури с каким-то очень редким бергамотом.
Я сам никогда не курил — ни сигареты, ни запрещённые чаи, но в универе были разные друзья. В общем, не вдаваясь в подробности того, кто и зачем мне дал пачку, просто скажу, что после этого я пошёл в университет, чтобы эту пачку передать.
Шёл пешком по центру города, думал о своём. Тогда как раз рассказ писал для конкурса и пытался финал какой-то интересный для этого рассказа придумать.
Приближался к памятнику крокодилу. Есть у нас такой в городе. Стоит на перекрестке улиц, названия которых достались нам в наследство от совкового периода, — улицы Советской и улицы Коммунаров. Суждено мне было узнать историю ещё одной реликвии из двадцатого века — тайну железной двери, стоявшей на том же перекрёстке.
Прилепленная на розовую стену отреставрированной сталинской четырёхэтажки, дверь эта всегда привлекала моё внимание серостью, обшарпанностью и отсутствием каких-либо надписей. Всегда хотелось узнать, что там находится. Часто мимо неё проходил и всегда задавался вопросом — что там? А в тот день узнал.
Вот иду я по улице, в сторону этой двери, думаю о своём. Взгляд рассеянный, направлен скорее внутрь себя. Представляю, как мой рассказ на конкурсе выстрелит. Пачка в кармане куртки. Не задумываясь перекатываю её в руке.
Тут краем сознания (даже не краем глаза) замечаю мужчину, который стоит около этой двери и как будто кого-то ищет. Ничего не подозревая, продолжаю идти ему навстречу. А он тем временем встаёт у меня на пути.
Когда я к нему подхожу, он преграждает мне дорогу, бурчит своё имя, быстро показывает какое-то удостоверение с красной корочкой.
– Пройдёмте, — говорит.
Я в уме пытаюсь переварить, что он сказал. Мысли ещё не перестроились с мечты о славе писателя...
Завёл он меня в эту саму железную дверь. А там, знаете ли, совсем не Нарния. Стены обшарпанные, света совсем нет. Если вы бывали в полицейских отделениях, то знаете, как выглядело там.
Судорожно выстраиваю слова человека в ряд у себя в голове: Управление по обороту... эм... дорогих чаёв...
Па-па-па-пааам!
Буквально весь обмяк сразу. Сразу же образ в голове: пачка выпадает из кармана, все на неё смотрят, сразу всё понимают, надевают на меня наручники. Финал: судят и садят в тюрьму.
Держу руки в карманах, не могу понять, что теперь делать. Зачем меня позвали?
Заводят меня в кабинет. Столы кондовые, советские, разбухшие. Сидит там уже дядька широкий. И ещё один мужчина без формы и погон напротив него. А где-то вдалеке, дальше по коридору слышу я лай собаки.
Представляет, что это значит? Что где-то тут есть грёбанная собака, натасканная на поиск запрещённых чаёв.
Итак ,захожу. Мужик, который меня привёл, говорит:
— Вон там куртку снять можешь.
Я говорю:
— Да нет, я так... а что происходит?
— Давай снимай-снимай, — говорит. — Запаришься в куртке.
Подхожу к вешалке. Думаю: надо закрыть карман. Дёргаю за язычок молнии... и он заедает — зажевало край. Стою такой — дёргаю карман...
— Чего там копошишься? Дай, документы, — обращается ко мне широкий из-за стола.
Я выпрямился. Решил, что ладно — пусть будет незакрытый карман.
Вешаю куртку. Иду сажусь...
Даю студенческий билет.
— У меня только студенческий...
— А паспорта или прав нет?
— Нету, — говорю... А сам поглядываю на куртку, прислушиваюсь, не идёт ли собака.
И тут открывается дверь. Заходит ещё один человек:
— Ну, что готово? Пора уже идти.
Новый человек вешает свою куртку на вешалку — из-за этого моя куртка выворачивается и карман, в котором лежит пачка, становится виден.
Я прям весь чешусь от нервов. Говорю:
— А что происходит? Зачем меня сюда привели.
— Итак, — забубнил тот, который меня сюда привёл, — оперативные сотрудники нашего отдела идут в притон с целью осуществления контрольной закупки элитного чая. Вы приглашены в качестве понятных. Вы должны зафиксировать, что у наших сотрудников нет при себе запрещённых чаёв.
И оказывается, он — один из этих сотрудников, которые должны идти. Второй — который только что зашёл. Начинают всё доставать из карманов.
Снова лает собака, но уже гораздо ближе! Как будто в соседней комнате. Начинаю паниковать: я когда нервничаю, начинаю много говорить. Я поэтому в Мафию с друзьями когда играю постоянно проигрываю.
— А в нагрудном кармане? — говорю.
Все четверо, которые есть в комнате, поднимают на меня глаза.
— Вы не показали, что в нагрудном кармане, — говорю.
Эти двое хоть и недовольные, но выворачивают нагрудные карманы своих чёрных рубашек с длинными рукавами.
— А в задних? Вы достали из задних карманов какие-то вещи, но откуда мы знаем, что всё достали? — смотрю на второго "понятого", ищу в его глазах поддержки.
Двое поворачиваются, показывают, что там ничего нет.
— Всё, хорошо, — говорю. — Подтверждаю, что у вас ничего нет. Где подписать?
Дают бумагу, начинаю подписывать... и тогда заходит девушка с собакой.
— Ребята, привет! Мы уходим, — говорит девушка.
Я поворачиваюсь, вижу, что собака на меня смотрит. Я вспоминаю, что крутил пачку в руках. Представляю, как она пахнет запрещённым чаем...
Собак я не боюсь, но чего ждать от этой — не понимаю.
Тут заговаривает второй "понятой", мужик, который сидел тут уже до меня. Говорит таким плаксивым голосом, как у девочки:
— Уберите собаку! Я не люблю собак!
— Уходим-уходим, — говорит опешившая девушка. И они вышли.
Я выдохнул... Подписал бумагу.
— Можно идти? — говорю.
— Да. Спасибо, за вашу помощь! — говорит широкий.
— Спасибо, — говорю, — надеюсь, вам моя помощь больше не понадобится...
Параллельно я одевал куртку и не заметил, как пачка вывалилась из кармана. Только услышал, когда она упала. В мыслях делаю фейспалм.
А в реальности наклоняюсь, чувствуя, как все на меня смотрят.
Поднимаю пачку. Выпрямляюсь. Не знаю, что меня заставило это сказать. Паника? болтливость? привычки хорошего поведения в обществе? Но я спросил:
— Ой... Кому сигаретку?
...И представляете, все говорят: я возьму одну, мне...
Открываю пачку, подхожу к каждому. Все по штучке берут. Кто-то в руках держит, кто-то за ухо кладёт. Закрываю пачку, кладу в карман.
— Как отсюда выйти? — спрашиваю.
— Из двери налево, до конца коридора, потом направо. Дверь открытая.
Выхожу, быстро иду по коридору. Поворачиваю... и тут слышу...
— Алексей Иванович, — это меня так по паспорту зовут, — подождите!
А дверь железная — вот она. Выходи и беги.
Открываю её... И тут меня догоняет "сотрудник", который меня привёл...
— Студенческий ваш, — говорит.
— Ага, — говорю.
Выхожу в железную дверь на улицу и быстро иду в универ. Потом всё время эту дверь по другой стороне дороги обходил. Даже не представляю, как сложилась история этих сигареток дальше.
А той железной двери теперь нет больше — как и всё, что имело историю, превращается со временем в магазин, так и эта дверь превратилась в магазин китайской женской одежды. Десять лет уж прошло.
До сих пор только живот сводит судорогой от мысли: а мог бы уже отсидеть. Не было бы второго места в конкурсе рассказов. Не было бы семьи. Не было бы работы. А внутренний демон веселится: Ничего-ничего. Ещё пару таких рассказов напишешь...
КОНЕЦ
- Это рассказ был написан шесть лет назад. Привожу его лишь для демонстрации своего опыта написания автофикшена. Любые сходства с реальными обстоятельствами — случайны.
***
Ставьте большой палец вверх. Подписывайтесь на канал, чтобы читать о писательских приёмах!
Статьи о том, как писать истории:
- Цикл статей 365 приёмов для писателей. Один новый приём каждый день!