Ох, Друг мой читающий, ты не представляешь, как я изнасиловала себе мозххх за эти дни, пока пытаюсь писать второй рассказ. Что сказать - не выходит у тебя, Данила-мастер, каменный цветок - это ещё мягко сказано...
Что я только не делала!
Перепробовала кучу нейросеток, в одной (правда, бесплатной), даже зарегистрировалась. Чуть позже расскажу, мне она, в принципе, понравилась, но надо ещё поюзать. Инструмент это и в самом деле замечательный, вот были бы у меня ещё тараканы попроще...
В общем, плюнула на всё вечером и пошла в тайгу шишки искать. Кучу кедров обошла, ни одной не нашла, но зато надышалась смолистым воздухом, посидела у кедра, потискала своего молодого пса, послушала шум Уссури, нагулялась до опупения и немного успокоилась.
Да, я ожидала большего, признаюсь честно.
Думала, нейросети теперь за меня любые проблемы с сюжетами решат.
Но увы, Читатель, нейросети оказались для меня слишком однообразными. Я, конечно, ещё не научилась их толком использовать, но все они почему-то начинают истории примерно так:
"В одном небольшом городе, где солнце встаёт медленно, а ночь падает как мягкий шёлк, жила девушка с длинными каштановыми волосами и большими карими глазами..."
Блин, наверное, у меня профдеформация писательская, но я от этих сахарных слюней, повторяемых раз за разом, просто выбесилась, как мой пёс, пересидевший на цепи.
Да, в первый раз это мне зашло. Текс написался очень легко. НО:
- Я не могу писать однотипно;
- Героям нужна глубина, даже если это просто рассказ, по другому я тоже не могу;
- Нет остроты в этом - сплошной сахарный сироп;
- Моя вера в любовь очень сильно поистрепалась...
- Я традиционно предъявляю слишком завышенные требования к себе и своим текстам.
В общем, блин, блин, блин. Рассказы для меня оказались тем ещё орешком. Порой уже хочется сдаться. Я не была столь наивна, чтобы предполагать, что мне будет совсем уж легко, но и представить, что влечу носом в такую гранитную скалу, я тоже не могла.
Вопрос остаётся всё тот же, гамлетовский: быть или не быть, писать или не писать. К нему добавляется традиционный русский "Кто виноват", "Что делать?"
Скажу честно - в блоге я стараюсь быть максимально честной - мне не очень нравится мой первый рассказ. Неловко немного за него. Но я понимаю, что выдала то, что могла на этот момент, и начинать в любом случае с чего-то надо.
Я всегда учила людей на писательстве, что надо писать плохо, надо хоть как-то начать писать и продолжать писать, несмотря ни на что. Невозможно писать хорошо, чёрт побери, если ты за перо не брался всерьёз несколько лет. Всё это - лишь вопрос практики и упорства.
Любой успех - это вопрос только количества попыток.
А не таланта.
Иначе не было бы столько успешных и очень обеспеченных бездарей на писательских сайтах.
Это просто данность. Я это вижу, я это знаю. Я не бездарь, я, если не шибко и талантлива, но, по крайней мере, пишу нормально. На семёрку из десяти, а если шлифую, то где-то и на восемь.
А поэтому над просто стиснуть зубы и идти дальше.
Но, Читатель, прости, тебе здесь периодически придётся читать моё нытьё. Заранее прошу прощения! Конечно, можешь не читать.
Но знаешь, ничто меня так не заводит, как вызов. Вызов самой себе и всему миру. Я долго лежала, бесхребетная, выжатая, обмякшая, как трепанг на солнышке. И под меня не текла никакая вода, кроме моей же собственной слизи (уж прости за сравнения но протухла я и впрямь изрядно).
Насколько меня хватит - не знаю. Но буду продолжать писать и ждать чуда. С "Камешками" ведь что-то начало получаться, правда ведь? По крайней мере, мне самой ИНОГДА стали нравиться мои же записи здесь. В некоторых из них чувствуется даже та, прежняя, Лиза, которая когда-то писала хорошие романы.
Не хочу больше быть трепангом, Вселенная. Вызов брошен. Поползу потихоньку.
А тебе, милый Читатель, пожелаю тоже быть храбрым. Иногда всё, чего нам не хватает - брошенной в лицо перчатки. Если хватит задора - кинь такую. Во Вселенную или... в самого себя.
------------------------------------------------
Мои романы на сайте - пока ещё не добралась сделать их подороже
"Встреча у святого источника" - мой первый рассказ в новом писательском витке
Волшебный пинок искусственного интеллекта