— Эй, вы ничего не забыли? — крикнула я вслед удаляющейся фигуре.
Ответа не последовало. Только шорох осенних листьев нарушал вечернюю тишину.
Я поежилась от холода и посмотрела на скамейку автобусной остановки. Там лежала потрепанная записная книжка в кожаном переплете. "Ну вот, опять я в роли честной находчицы", — подумала я с легким раздражением.
Открыв первую страницу, я прочитала: "Дневник Алексея Воронина". Забавно, наш однофамилец с птичьей природой, подумала я и рассмеялась про себя.
"Ладно, просто пролистаю, вдруг найду контакты владельца", — решила я, игнорируя укол совести.
Но с каждой страницей меня все больше затягивало в водоворот чужих воспоминаний и обид. Странное чувство дежавю не покидало меня.
Дома я первым делом бросилась к компьютеру писать объявление о находке. В голове крутились обрывки прочитанного:
"...он никогда не простит меня. Но разве я виноват, что Ольга выбрала меня?"
"...каждый раз, проходя мимо нашего старого дома, я вспоминаю, что половина его по праву принадлежит мне..."
— Лена, ты чего так поздно? — голос мужа вырвал меня из раздумий.
— А? Андрей, ты не поверишь, что я нашла, — начала было я, но осеклась, увидев его хмурое лицо.
— Что-то случилось? — спросила я осторожно.
— Да так, на работе проблемы, — буркнул он. — Пойду спать.
Я проводила его взглядом. Что-то неуловимо изменилось в наших отношениях в последнее время. Или это все из-за прочитанного дневника?
Прошла неделя. Ответа на объявление не было. Я продолжала читать дневник, уже не пытаясь оправдать себя поисками владельца.
"...сегодня видел Андрея с семьей в парке. Его дочка так похожа на нашу маму. Интересно, знает ли она, что у нее есть дядя?"
Андрей? Дядя? Я перечитала запись несколько раз, не веря своим глазам. Неужели...
В этот момент в дверь позвонили.
На пороге стоял незнакомец. Светлые волосы, голубые глаза — точно как те, в которые я когда-то влюбилась, глаза моего мужа.
— Здравствуйте, — сказал неловко мужчина. — Меня зовут Алексей. Кажется, вы нашли мой дневник?
— Какого черта ты здесь делаешь?! — рев Андрея, казалось, сотряс стены квартиры.
— Я пришел за своим дневником, — спокойно ответил Алексей. — И... поговорить.
— Нам не о чем говорить! — Андрей побагровел от злости. — Убирайся!
— Подожди, — вмешалась я. — Андрей, кто это?
Муж посмотрел на меня так, словно только что вспомнил о моем существовании.
— Это... мой брат, — процедил он сквозь зубы. — Бывший брат.
— Андрей, тысяча лет уже прошла, — тихо сказал Алексей. — Может, хватит уже?
— Хватит?! — Андрей резко схватил брата за грудки, я даже не думала что он так может. — Ты разрушил мою жизнь, а теперь значит говоришь "хватит"?!
Я смотрела на эту сцену, не веря своим глазам. Двое взрослых мужчин, так похожих друг на друга, готовы были уничтожить друг друга из-за какой-то стародавней обиды.
— Прекратите! — громко заверещала я, в надежде, что это их остановит.
Но было поздно. Андрей замахнулся и ударил брата в лицо. Завязалась драка.
Я в ужасе наблюдала, как они катаются по полу, осыпая друг друга ударами. В какой-то момент Алексей оказался сверху и прижал Андрея к полу.
— Ну что, успокоился? — тяжело переводя дыхание, спросил он.
Андрей дергался, в попытках освободиться, но это никак не получалось.
— Ненавижу, ненавижу тебя, — прохрипел он.
Алексей медленно встал и поднял с пола свой дневник.
— Знаешь, Андрей, — сказал он, направляясь к выходу, — я устал ненавидеть. Просто устал.
Дверь за ним закрылась. В квартире повисла гнетущая тишина.
— Из-за чего вы поссорились? — спросила я мужа, прикладывая лед к его разбитой губе.
Андрей долго молчал, глядя в одну точку.
— Из-за девушки, — наконец произнес он. — В пионерлагере. Мне было 15, ему 17. Ольга... она выбрала его.
Я не могла поверить своим ушам.
— И из-за этого ты столько лет не общаешься с родным братом?!
— Ты не понимаешь! — вскочил Андрей. — Он предал меня! Украл мое счастье!
— Господи, Андрей, вам же было по 15-17 лет! Это же просто подростковая влюбленность!
— Не тебе меня судить, тебя там не было! — огрызнулся он и вышел из комнаты, громко хлопнув дверью.
Я осталась в одиночестве на кухне, мне стало как-то не по себе. Я все пыталась и пыталась осмыслить все произошедшее. Как можно столько лет носить в себе такую злобу и обиду? Как можно было лишить себя брата и собственного ребенка родного дяди из-за глупой подростковой ссоры?
Утром я проснулась от звука открывающейся входной двери. Андрей вышел в коридор и тут же вернулся с какой-то сумкой в руках.
— Что это? — спросила я сонно.
Он молча высыпал содержимое сумки на стол. Там были подарки — для него, для меня, для нашей дочки. И записка: "Прости меня, брат. Я скучаю по тебе."
Я посмотрела на мужа. На его лице отразилась целая гамма чувств — злость, обида, стыд и... тоска.
Но через секунду его лицо снова стало каменным. Он собрал все примирительные подарки и с силой поскидал один за другим их в сумку, а затем вышел из квартиры.
Я подбежала к окну и увидела то, что и ожидала. Муж выбросил сумку в мусорный контейнер во дворе.
Вернувшись, он молча прошел мимо меня и закрыл за собой дверь нашей, когда счастливой и уютной спальни.
Я опустилась на табуретку у холодильника и тихо заплакала. Плакала о своем муже, который так и не смог простить. О его брате, который пытался наладить отношения. Но больше всего о нашей дочери, которая так никогда и не узнает своего дядю.
А еще я плакала о себе — потому что не знала, смогу ли я теперь жить с человеком, способным на такую инфантильную и бессмысленную жестокость.
За окном шелестели последние осенние листья. Пора было что-то менять в своей жизни. Но я еще не знала, хватит ли мне на это сил.