Казалось бы совсем недавно я шла на работу и, глядя на пыльные и будто обваренные кипятком листья уставших от жары деревьев, грустила о свежей весенней зелени. Прямо как у Огарёва: "Как были хороши порой весенней неги -
и свежесть мягкая зазеленевших трав, и листьев молодых душистые побеги..."
Но закончился небывало жаркий август. Затяжные сентябрьские дожди добросовестно умыли всё вокруг.
А когда выглянуло мягкое ласковое солнце бабьего лета, городские скверы и аллеи вдруг заиграли новыми красками. Помните, как у Бунина: "Лес, точно терем расписной, лиловый, золотой, багряный..."
Идешь по городу, любуешься нежно голубым с редкими облаками небом, ёжишься от сиверко, и вдруг вот такая красота перед глазами.
А в голове всплывают строки Есенина: "В саду горит костер рябины красной, но никого не может он согреть". Именно ради этих костров я настояла, чтоб мы посадили несколько рябинок вдоль забора, что вокруг загородного дома.
Идешь дальше и неожиданно подмечаешь, как постепенно береза меняет свою окраску. Часть листьев уже совсем желтые, но есть еще и зеленые с красивой золотой окантовкой. И думается, что именно такую картинку увидел Андрей Дементьев, когда родились слова: "Сквозь зарево кленов и музыку сосен, сквозь тонкое кружево желтых берез..."
Посмотрите, и впрямь, будто кружево!
А когда прогуливаешься по улицам города шурша листвой под ногами, и взгляд застывает на невероятной красоты красно-желтых листьях, понимаешь о чем писал Николай Заболоцкий: "Что ты, осень, наделала с нами! В красном золоте стынет земля. Пламя скорби свистит под ногами, ворохами листвы шевеля.."
"Листочки танцуют, листочки кружатся и ярким ковром мне под ноги ложатся. Как будто ужасно они занятые, зелёные, красные и золотые…" такую вот незатейливую рифму навеяла осень Ю.Каспаровой. А я просто брожу и подпинываю опавшие листья - ну не умею рифмами восторг выражать.
Вот так вот идешь на работу, с работы или гуляешь в обеденный перерыв, буйство красок вокруг и шуршащая под ногами листва наполняют грудь какими-то смешанными чувствами: то ли восторгом, то ли грустью о промелькнувшем, как стрела, выпущенная из лука, лете.
И хочется поведать об этих чувствах миру красиво и поэтично. Но увы и ах. Не дано. И начинаешь завидовать поэтам. Белой завистью. Ну почему я не придумала так же просто и красиво сказать: "Осень достала краски, ей много покрасить нужно: листья – желтым и красным, серым – небо и лужи..."
Что такое индейское лето, можно почитать тут👇
А здесь забавное воспоминание, навеянное осенней непогодицей: