Мойте ноги...
Однажды ночью деду позвонили, и я слышу, как он встал. Это же в селе было, и вот представьте: глухая ночь, тишина, а тут телефон звонит. Причем не мобильник, а такой старый, стационарный, красного цвета. Дед из другой комнаты в зал топает, берет трубку. А я полусонный всё это слышу.
— Да, да, ага, сейчас, сейчас, — отвечает он кому-то. Потом слышу, как включилась вода на кухне. Что-то там журчит, плескается. Через минуту выключил воду и снова в телефон: — Да, да, есть.
Я тогда ещё подумал, что это всё странно как-то. Кто ночью звонит-то, спрашивает? Утром дед мне всё объяснил.
— Знаешь, — говорит, — мне ночью позвонили. Спрашивают, вода горячая у вас есть? Ну, я пошел, проверил. Вода, конечно, есть.
— Ну и что? — спрашиваю я.
А дед такой, как всегда, с каменным лицом:
— А потом мне сказали: ну, если горячая вода есть, то мойте ноги и ложитесь спать.
Мама на все руки
Недавно позвала маму в гости в Москву. Думаю, проведем вместе выходные, отдохнем, погуляем. Но только она переступила порог, я поняла, что мои планы пошли крахом. В её глазах — холодное, железное равнодушие ко всему, что я пыталась ей предложить. Музеи? Нет. Рестораны? Пфф. Кофе? Скучно. Потому что у неё была только одна цель — устроить генеральную уборку моей квартиры.
Мать моментально включила режим «мастер на все руки». Начала с уборки кухни, потом переключилась на полки, технику, окна... Я подхожу к ней и говорю: «Мам, ты чего, ну остановись! Ты вообще-то в гости приехала, а не на субботник».
Она на меня посмотрела, как на ребенка, и говорит: «Так у тебя тут всё криво стоит, я же не могу это так оставить!» Ну всё, думаю, сейчас придется её фоткать для анкеты на сайте профи — такой талант пропадает.
Через пару часов мама меня окончательно сломала — вещи в шкафах все разложены, мебель отреставрирована, даже приборы на кухне вдруг стали работать лучше, чем до этого. А мои личные границы? Я их где-то потеряла в процессе. Потом смотрю, а она на мои границы вообще не смотрит — использует их как коврик на входе и ноги об них вытирает!
Сапоги удачи
Это было в те времена, когда очереди за модными вещами напоминали очередь в мавзолей Ленина. В магазинах царствовал ширпотреб, и любой импортный товар с биркой «Made in Italy» считался почти святыней. Оля, молодая и привлекательная девушка, обладала отменным вкусом и решимостью обновить гардероб перед зимой. Обычные сапоги ей были неинтересны — душа просила чего-то итальянского, стильного, заграничного.
После нескольких безуспешных походов по местным магазинам Оля отправилась в ГУМ — последнюю надежду на удачную покупку. Переходя от прилавка к прилавку, она, как охотница, сканировала ряды туфель, сапог и пальто, но всё было либо слишком скучным, либо уж слишком отечественным. «Всё одно и то же…» — с досадой подумала Оля и решила, что хотя бы порадует себя мороженым, если уж покупок не будет.
Но тут её план неожиданно изменился. Подходит к ней молодой человек — весь из себя такой таинственный — и шепчет: «Итальянские сапоги нужны?» Оля, слегка насторожившись, но не растерявшись, спросила: «А размер 38-й есть?» Молодой человек улыбнулся: «Как раз такой!»
Конечно, Оля знала, что честные сделки обычно в переулках не проводятся, но сапоги-то итальянские! В надежде на удачу она согласилась пойти с ним за угол, где он, как обещал, покажет товар. В переулке всё оказалось предельно просто: молодой человек достал коробку, Оля взглянула на сапоги, и её глаза засветились от восторга. «Можно померить?» — радостно спросила она. Молодой человек кивнул, и Оля тут же начала натягивать один сапог, но не успела насладиться примеркой, как её сумочку резко выхватили из рук, и мошенник скрылся за углом.
Оля на секунду оцепенела. А потом осмотрела оставшуюся коробку. «А сапоги-то мне подошли», — подумала она и, быстро засунув их обратно в коробку, поспешила в противоположную сторону. На обратном пути домой она даже немного гордилась собой. «Хорошо, что у меня в сумке была только мелочь! Мамины советы всегда на пользу», — с удовольствием отметила она.
Примерив сапоги дома, Оля ещё раз удостоверилась, что они идеально ей подходят, и осталась довольна этой неожиданной покупкой. Время от времени она с улыбкой вспоминала молодого человека и его «гениальный» план, желая ему всяческих благ. Кто знает, может быть, он благодаря ей понял, что криминальная стезя — это не его путь?
Котлетный бизнес
Лето у бабушки было моим любимым временем года. Казалось бы, живём в одном дворе — бабушка обитает в соседнем доме, но именно её дом был центром вселенной. Там пахло пирогами, всегда стояли нарезанные ломтиками яблоки, и даже кот был с необыкновенно пушистым хвостом. Бабушка любила меня, а я обожал её котлеты. Они были такими вкусными, что однажды я понял: это настоящее сокровище, и оно не должно оставаться только в пределах нашей семьи.
Как-то в одно солнечное утро, сжимая в руках очередную горячую котлету, я осознал, что люди вокруг страдают без этих шедевров кулинарии. А значит, они готовы за них платить! Так во мне проснулась предпринимательская жилка. На следующий день я снарядился пакетом котлет и пошёл «на дело». Начал с соседей. Сначала они с удивлением смотрели на меня, а потом, попробовав бабушкино чудо, начали хвалить, восхищаться и, что самое главное, давать деньги! Прямо как в кино про богатых людей.
Котлеты разлетались быстрее, чем бабушка успевала их жарить. Но она ничего не подозревала — просто радовалась моему отменному аппетиту. «Надо же, внук подрос, ест за троих!» — говорила она и ставила на плиту новую сковородку. А я, набивая карманы деньгами, с каждым днём становился всё более уверенным в себе. Спрос рос, «производство» тоже. Весь двор уже знал: если хочешь поесть по-настоящему вкусно — иди к Ване за котлетами.
Но как говорится, всё хорошее когда-нибудь заканчивается. Родители, конечно, сначала ничего не подозревали, ведь бабушка щедра на угощения. Но однажды мама застала меня, когда я передавал очередную партию котлет соседке, и на месте же меня «раскусила». Вечером последовал родительский разнос. Папа смеялся, а мама строго велела отдать все деньги бабушке. «Вот, заработал!» — сказала она и ушла.
Я вернул деньги бабушке, стыдливо потупив глаза. Но вместо упрёков она вдруг улыбнулась и неожиданно добавила свои сбережения. «На, Ваня, — сказала она, — купим тебе велосипед!» И вот я уже мчался по двору на новом, сверкающем велосипеде, чувствуя себя самым счастливым внуком на свете.
Мама, правда, потом сказала, что это «не педагогично», но я знал одно: благодаря моему «бизнесу» у меня теперь был велик, а бабушка меня любила ещё больше.
Абитуриент морга
Дело было в 1984 году, когда мы с друзьями только что окончили школу и собирались поступать в институты. Кто куда, а вот мой приятель Вова решил податься в педагогический институт. Парень он был обстоятельный, на всё подходил серьёзно, но немного рассеянный. Иногда мог уйти в свои мысли настолько, что забывал даже собственное имя, не то что адрес, куда идти.
И вот однажды Вова собрался подать документы заранее — мол, чтобы не суетиться летом. Дал ему кто-то адрес приёмной комиссии, и он с утра пораньше отправился туда. Но Вова, в своём привычном стиле, адрес перепутал и попал не в институт, а в... морг. Ну, оно и понятно — старый город, большие здания, вывески не всегда читаются чётко. Пришёл он к дверям, зашёл внутрь, и, как ни в чём не бывало, направился к «стойке регистрации». А что? Всё вроде прилично: чисто, тихо, люди в белых халатах.
Подходит он, значит, к стойке и уверенно говорит:
— Я по поводу поступления.
Женщина за стойкой, даже не моргнув глазом, спрашивает:
— Фамилия, имя, отчество?
— Петров Владимир Сергеевич, — чётко и ясно отвечает Вова, как на уроке истории.
Секундное молчание. Женщина проверяет список, а потом, нахмурившись, говорит:
— У нас таких не поступало.
Но Вова не растерялся. Серьёзно так, с важностью отвечает:
— Ну, это правильно. Я ведь только летом собираюсь к вам поступать. Но заявление-то заранее подать нужно, анкету там заполнить, фото сдать...
Сотрудница морга чуть не выронила ручку. Она, вероятно, впервые в жизни столкнулась с таким «клиентом».