Совсем недавно у Ивана Безбородова прочитала это. Подумала, что меня мужчины тоже называют умной и сложной.
А чуть позже Иван написал, что он вдруг стал свободным художником, едет покорять Москву и узнавать, как это — после пятидесяти строить новую жизнь. И радостного в той статье было мало.
А я почему-то вспомнила про самую умную курицу по версии нашей семьи.
У нас были курочки. Двадцать штук. Несли яйца, росли, чего-то там кудахтали. А однажды утром мы в курятнике обнаружили девятнадцать тушек. Ночью в курятник забралась чужая собака. Из двадцати куриц выжила одна. Как ей это удалось?
В общем, эту курицу мы назвали самой умной, и даже шутили, что нужно её с аукциона продавать.
Прожила эта курица ещё два месяца. Яиц больше не несла, грустно клевала зерно. А потом на её место пришли другие молодые птицы. И я не знаю, умные они или нет.
К чему это вот я эту курицу вспомнила? Вчера меня накрыл жёсткий приступ гастрита. Меня скручивало в узелок, полоскало водой, мне трудно было даже смотреть на экран смартфона. А муж носил мне молоко, таблетки, ездил в аптеку. Свекровь взяла на себя Гошку и готовку еды.
И я вот подумала, что я не хочу быть как эта курица: умной, сильной и одинокой. И не хочу быть сложной. Я хочу быть со своей семьёй. Потому что они у меня лучшие, и с ними можно быть слабой и глупой. И я не хочу никому ничего доказывать.
Доброго утра всем!
