«Кабы не было зимы, а всё время лето,
Мы б не знали кутерьмы Новогодней этой...»
Наследники Зинзимона пришли к обитателю семейной реликвии на поклон разными путями. Но все трое хотели одного – невозможного. Того, о чем долго и страстно мечтали, но получить в обычной жизни были не в силах никогда.
Конечно, Демон-хранитель ничего смертельного или вредоносного сделать внукам Зимы не мог, но говорить-то ему никто не запрещал.
Он и говорил. Предлагал, внушал, вопрошал, сулил, искушал.
Отрабатывал свою обязательную песню, так сказать.
В головах Эйи Эльроры, Миргара и Мириллы давно звенели такие опасные, неправильные, но притягательные слова Айзен-рила.
У каждого – свои.
- Ты же приживалка! Сестра королевы, которая будет с легкостью отослана прочь ради блага страны. Хотя ты могла бы сама править в Зинзимоне. Вполне ведь этого достойна да и лучшего мужчины в Королевстве тоже. Подумай, кто тебе мешает жить как хочешь?
Эйя Эльрора последний год долго бродила в раздумьях по Зимнему Замку, где все напоминало о беззаботном детстве. Она часто плакала в библиотеке, обдумывая речи демона. Вспоминала свои глупые обиды на приемных родителей, а после – откровения Матушки Зимы и Короля Константа. А когда в хранилище мудрости обязательно являлся случайно герцог Хорны, снова сцеплялась с ним не на жизнь, а на смерть, напрочь позабыв про хорошее воспитание и надлежащее поведение.
И после убегала в слезах. А что ей оставалось?
Разве что тайком съездить в Заповедный Лес и громко вопить там на опушке от несправедливости Судьбы и полной беспросветности в жизни. Потом пить с Хранительницей волшебного места травяной настой, жмуриться от удовольствия, пока мудрая женщина расчёсывает ее длинные русые кудри и мурлычет старую песню.
Когда-то эту колыбельную часто пели Раргар и Мирора, укладывая беспокойных сына и дочь спать. И оттого, что мирные и тёплые времена те безвозвратно прошли было очень больно.
Провожая печальную Наследницу обратно в суровый мир, Хранительница Заповедного Леса сказала:
- Помни, девочка, что кровь – это важно, но ничуть не менее важны и крепкие давние связи душ. Выбирай своим умом.
Уехала Эйя Мирора в тоске и раздумьях.
Не проще было Миргару.
Проклиная свою незавидную Судьбу, Первый Наследник короны Короля Константа, вспоминал, что Милка в семье всегда была необыкновенной и исключительной. Маленькой, любимой и оберегаемой с особым тщанием. Сначала он злился, потом пытался понять, почему? Вот зачем, а? Да, вышло так, что он все увидел и понял, но лучше бы нет.
В груди уже привычно жгло и пекло, в голове мутилось, когда мать снова принимала в Тронном зале послов с брачными предложениями. Как для него, так и для сестер. И все такие выгодные.
В старом Замке всегда прохладно, а его в пот бросает.
Мать на древнем троне выглядит суровой и мрачной Владычицей, отец за ее спиной справа высится настоящей несокрушимой скалой с каменным сердцем, ибо всем известно – нет для Раргара Огненного в жизни ничего и никого важнее его Королевы.
Он отца всегда очень понимал, а теперь еще и крепко ему завидовал. Понял, о чем тот сказал однажды:
- Неважно, где быть – важно с кем. Я счастлив уже оттого, что возвращаясь, нахожу ее в Замке. Мой дом там, где она.
Вот и у него так сложилось. Но Судьба – знатная шутница, и доля ему выпала злая.
Сёстры Миргара (плевать на эту мистику, Элька всегда была и будет его сестрой) всегда сидят по правую руку венценосной матери, тогда как его место – слева. Как же – первый претендент на дедову корону.
И вообще, повезло Зинзимону – столько наследников, сколько вариантов. Слетаются стервятники к ним со всего света постоянно.
А в уме все жужжит и зудит проклятый демон:
- Ты сын и ты старший. Тебе надлежит править. Ты уже готов. Осталась сущая мелочь: всего лишь привязать к себе алтарь. Как только он перестанет служить Королеве, так ты сможешь желать чего угодно. Я уйду домой, а на прощание сделаю тебе подарок – исполню мечту.
И как тут удержаться?
Ведь вот же – сидит она. Юная, нежная, хрупкая, но такая прекрасная, что смотреть больно.
Какие уж заманчивые предложения со стороны? Какие портреты возможных и вероятных невест? Что, скульптура? Нет, сохраните Старые Боги и бабушка! Такую фигуру сами на руках носите.
Ух, а это что там за «женихи»? Для несравненных Звёзд Севера? Они на то и есть Северные принцессы, что место им здесь.
Как же хочется орать:
- Подите прочь!
Но родители не оценят, да и в целом невежливо.
А у Мириллы все силы уходят на то, чтобы удержать на лице подобающее выражение вежливого интереса, хотя внутри ее всю трясет и колотит.
Он здесь. Он иногда даже на нее смотрит. Веяние сквозняка изредка доносит именно его запах. Старые Боги, как быть? Ведь есть же такой простой путь…
И журчит в душе дурманящий, сладкий, завлекающий голос из глубин зим-рила:
- Ты самая младшая в семье, никому до тебя, по правде, дела нет. Только лишь мне нужна принцесса Мирилла, ведь названа ты в мою честь. Девочка, ты же хочешь примерить корону с зим-рилами? Насовсем? Утереть нос Миргару и Эльроре? Все просто: прими мою кровь, стань дочерью демона, и для тебя будут открыты все двери и пути. Ты даже перестанешь быть Миргару близкой родственницей.
И как бы душа не стремилась поддаться, послушать, но, увы, кровь гвардейцев из отряда охраны на подоле платья Эльроры наглядно показала Мирилле, каковы на вкус демонические посулы, и чем всегда оборачиваются простые решения.
Поэтому ей остается только, закусив изнутри щеку, любоваться издалека, краснеть от случайных прикосновений, плакать украдкой, да помнить – кто она есть.
Да, и посещать Сокровищницу реже.
_________
