Поэтом я себя начал считать примерно в восемь лет, когда родители привезли на картошку. Скрупулезно отбирать её у колорадского жука было настолько скучно, что душа устремилась в высокие материи и так родился гениальный шедевр:
"Кормит нас в деревне нашей
Баба Надя простоквашей,
Тузик весело шагает,
На полу Артем играет,
Кот лежит на двух мешках,
Солнышком пригретый,
Входит в сени Витя дед,
В куртку весь одетый."
Мир этот шедевр оценил далеко не сразу: я его от людей скрывал, но держал в голове, пока на уроке литературы нам не устроили поэтический баттл: разбили на группы и предложили каждой группе придумать стихотворение вместе.
Тимбилдинг получился - отстой: лебедь, рак и щука нервно покуривали в сторонке. И, тогда, глядя на мучения группы, я тихонечко так сказал: "Пасаны, у меня есть план!"
Мой стих про деревню взорвал не только прогрессивную общественность второклассников, но даже и высшую интеллигенцию в лице классного руководства.
После этого случая я твёрдо решил, что буду поэтом! Ну, или бойцом без правил. В крайнем случае - пожарным. Это всё казалось офигительно романтичным: бить морды, спасать людей и воспевать всё это в стихах!
Чтобы, если уж обо мне говорили, то не иначе, чем так:
По этой причине первые свои строчки я посвятил соревнованиям по Танто-Дзюцу:
В руках дубинка и немного страшно…
Какой дурак назвал ее ножом?
Сейчас такой же будут бить по башне!
Скорей всего с азартным куражом…
Уже почти все наши оплошали…
И шансы вряд ли превышают ноль…
Последняя надежда утешает:
Пока не бьют… А значит я живой!
Пером я, как оказалось, владел лучше, чем "шпагой". По крайней мере это творчество всем на каратэ нравилось. А вот на соревнованиях меня почему-то били, поэтому писать приходилось новые, мотивационные стихи:
Пусть неудачи пыл твой не остудят.
Для утешенья есть один ответ:
Как ни крути, но в нашей жизни будет
Всё хорошо. И, хрен с ним – если нет!
Победа не дается без труда.
Спокойствие не может длиться вечно.
Вперед и с песней! Выбор есть всегда.
Без вариантов выбрать даже легче.
Возможно, мы пугающе нелепы,
Дебильных добродетелей творцы.
Пожалуйста, любите нас за это.
Простите нас за то, что мы - бойцы.
Я сейчас самое приличное выбираю, ибо писал много, и писал, кроме интересного, много глупостей. А вчера в подростковых стихах закопался на целый день.
Вы спросите, зачем?
Да и вообще, скажете: "Автор, где статьи про машины и работу в гараже? Что ты за странные отвлеченные темы тут начинаешь?"
А нет пока статей про машины. Я, во-первых, только-только сделал очки, без которых в гараж даже не суюсь. Какая ж без них работа с машинами?
А во-вторых, у нас третий день такие вспышки на солнце и такие магнитные бури лупят, что вся семья загибается.
Бабушка с кровати почти не встает, и я не могу отойти. У жены сильнейшие головные боли, мать пишет, что глотает таблетки одну и за другой и не знает, от чего пить... Уже даже переживаю, как бы это всё плохо не закончилось.
Вчера за день случился два раза град, три раза - дождь и четыре - солнце.
Где-то даже северное сияние над Смоленском обещают, но это пока не точно...
Вот и сижу, читаю Мартина Идена и в интернетиках комментарии разбираю.
Но вернемся к стихам.
Прокомментировал статейку один поэт: написал, мол, Дзен даёт поэтам мало показов и отправляет каналы в теневой бан.
И я на, свою голову, к этому поэту зашел и прочитал у него на канале, что не каждый поэт - поэт. В смысле, не каждый - поэт, кто может рифмовать букАвы.
У меня на эту тему тоже есть произведение, можно сказать, трагическое. Я считаю, что поэт должен быть голодным.
Погиб поэт, объелся кексов
Упал на кухне под плитой
Пусть ...опа слипнется и треснет!
Он выбирал в душе покой.
Не выдержал живот поэта,
Не смог он всё переварить.
С утра закончилась диета,
А днем - придется хоронить.
И вот, полез в свои старые стихи: разбираться, тварь я дрожащая или "поэтом" именоваться право имею?
А если серьезно, то интересно стало, как я взрослый (уже год, как официально не молодежь) буду смотреть на собственное раннее творчество?
Залез, и весь день в стихах просидел...
Потому что, мать моя женщина, какие ж это флешбеки! Сколько эмоций, мыслей, переживаний я, молодой и глупый, умудрялся в четыре строчки впихнуть!
И, перечитывая, возвращался назад на десятки лет, но возвращался не в события, а в эмоции. Вспоминал, что у меня 18-летнего было на душе.
Бывает всё, что в нашей жизни есть
Лишь чередой обид и расставаний.
В пустыне неисполненных желаний
Живем лишь маленьким глотком надежд.
Бывает, застилает взор война.
Сужает цель всего до струйки крови.
И кажется, воды здесь – капля в море.
Но жажду жизни утолит сполна.
Бывает, что иной заботы нет…
Борьба с собой на дело вдохновляет.
Остаток жизни смыслом наполняют
Крупицы счастья маленьких побед.
Бывает, за один лишь только взгляд
Отдать готовы всё на этом свете.
Мы ждем искру, раскрыв глаза как дети…
Но не хотим из камня выбивать.
Возможно, так устроен этот мир.
Всё погибает, уступив дорогу.
Пусть через боль, с трудом и понемногу…
Но человек становится другим.
Сейчас я уже давно стихи писать перестал.
Нет, этот не считается:
В смысле, нормальные, человеческие стихи.
Хотя, можно ли вообще разделить стихи на нормальные и ненормальные?
Мне наверняка скажут, что в сотворении стихов есть научные правила и законы, которые я, конечно, нарушаю, но тут уж простите - я их действительно никогда не изучал.
Просто рифмовал строчки под сильные впечатления: когда влюбился, когда начал путешествовать, или когда получил маленькую зарплату и пришлось остаться голодным, когда с женой поругался или пошёл на соревнования, где настучали по голове.
А сейчас у меня столь сильных впечатлений нет. Жизнь стала спокойной и комфортной. Муза приснула...
Кроме того, раньше много работы приходилось делать механически: тереть, например, шпатлевку. Мозг варился в возвышенном, и строчки в такой ситуации рождались сами собой.
Ну, либо переделывались чужие:
Ваше благородие, Госпожа Россия,
Что ж свои не делаешь нормальные машины?
Некрофилам труп мой красят маляры.
Не везет мне в смерти – повезет в любви.
Ваше благородие, госпожа Удача,
Сколько дашь гарантию ездить мне без ржавчин?
Все равно полезет, сколько ты не три!
Не везет мне в смерти – повезет в любви.
Ваше благородие, госпожа шпатлевка
Вместе мы с тобой давно, а до сих пор неловко.
Под фальшивым блеском килограмма три.
Не везет мне в смерти – повезет в любви.
Ваше благородие, госпожа Авито,
Покупай машину, брат, не крашена не бита.
Счетчик километров скручен, не смотри.
Не везет мне в смерти – повезет в любви.
А сегодняшние дни насыщенны суетой, всё время думаю о контенте, и даже когда в гараже работаю механически - что-то параллельно снимаю, заглядываю в интернет, обдумываю ближайшие планы.
Поэтому, стихи писать давно перестал и эти черновики - эдакий небольшой портал в душу сквозь время.
Как человек, рожденный в 90-е, я например, я всегда возмущался воронкой безнравственности, в которую общество засасывало прямо на глазах:
Мы по одежке всех встречали,
А провожали по уму.
Но как-то раз свою про...али
Страну…
Переводить считалось круто
Бабулю через переход.
Теперь стремиться каждый втюхать
Ей пылесос. И вот…
Вокруг растут дома и дети,
Сажает елочки таджик,
За это больше не в ответе
Мужик…
Мечтал быть каждый космонавтом,
Науку покорить и спорт.
Теперь все также хочет страстно
Айфон…
Ложился грудью на гранату
Когда-то лидер впереди.
Теперь, устроившись по блату,
Он учит жить. Гляди…
Рождалась истина лишь в споре,
А силой мерялись в бою.
Теперь рисуют на заборе
Х...ю…
Винить привыкли государство,
Что нам не доложили благ,
А сами стали измеряться
В деньгах…
Все так же ловко режет бритва,
На месте голова,
Но в ней проиграна не битва –
Война…
Мы глядя в ящики смеемся,
Пока не видим в них себя,
А после тихо содрогнется
Земля…
И вновь объявится Кутузов,
И вспыхнут купола…
Россия, - скажет, - это люди,
А не Москва...
На тему общественной справедливости я всегда писал жестко. Да и вообще был революционером по молодости и всегда критиковал сложившийся порядок вещей - даже с женой на эту тему активно спорил.
Короче полностью соответствовал поговорке: "Кто в 20 лет не был революционером - не имел сердца... А кто в 40 не консерватор - мозгов."
Это стихотворение так и называется "Лене не понравилось". Пришлось из-за неё поменять слова.
Народ все легче схватывает тренды.
Сейчас простая мода – быть собой.
А значит, все проблемы с головой
Приемлемы, коль есть на... ляжках бренды.
Бывает, что теряются бразды:
Мы за слова и мысли не в ответе,
А кто-то прям и честен, в интернете,
Как будто не отхватывал... он мзды.
Есть те, кому в своем комфортно теле,
Другие – уживаются с душой.
Влезает в первых больше беляшей,
Вторые – чаще просто… обнаглели.
И, сбросив груз совковых рудиментов,
Мы выбрали свободу и комфорт.
Но снова ищем бабушкин компот.
Среди продуктов на прилавках «Ленты».
Там, в мире респектабельных людей
Есть только джем из яблочного жмыха,
И грусть в глазах уставшей продавщицы,
Пресытившейся жмыхом из... людей.
И мы ругались, а потом, успешно поссорившись, я писал новый шедевр:
В том не было ни правды, ни причины,
А лишь в груди сухой и горький ком.
Ты нить распутывал невидимых мотивов,
А стоило лишь опустить плечо.
В том не было ни жертв, ни виноватых,
А лишь делилось время на шаги.
Ты в отраженье грязь бросал лопатой,
А на воде лишь множились круги.
В том не было ни умысла, ни фальши.
Но, побеждая, снова потерял
То знамя, под которым ты сражался,
Ту землю, на которой ты стоял.
Мы путешествовали по ближайшим городам, и я тоже не забывал посвящать этим городам строчки, иногда странные, навеянные усталостью в дороге или какими-то случайными разговорами.
Вот этот назвал незамысловато - "Вязьма".
Закат сменяет свет слепящих фар.
В машине нас опять сегодня двое.
Алиса, я был там, где раньше не бывал.
Поехали домой… Маршрут построен.
Две сотни километров по прямой
Для слов - ничто, но хватит для молчанья.
Вернемся ли мы прежними с тобой?
Или начнем привычное сначала?
Что видел? – Завтра спросят – расскажи.
Как передать, что чувствуешь - словами?
Запомнилась табличка, где лежит
Майор, погибший под стеной у храма.
Как жизнь искрит во взглядах у ребят,
Как в парке ремонтируют качели,
Как краски стен обшарпанных хранят
Историю забытых поколений.
Грущу? Да нет, скорей, наоборот
Смотрю вперед и думаю о новом.
Рассвет откроет новый горизонт.
Направо… Ваш маршрут был перестроен.
Устал уже, Алиса, отвяжись.
Доедем сами, без шаблонных мнений.
- Как думаешь, а может быть, что жизнь –
- Лишь полотно из тысяч впечатлений?
Для Лены много писал, и показывать всего не буду, но самым незамысловатым и крутым стихотворением о любви я считаю "Солнышко".
Купаясь в солнечных лучах,
Мы вместе поднимались в небо.
Прощалась грусть, осенним снегом,
Растаяв на губах.
Мы рвались к полной тишине
Забыть про мир вокруг палатки,
И растворялись без оглядки.
Кругами на воде.
Нам нужен только солнца свет,
Чтобы забыть про все на свете.
И, чувствуя холодный ветер,
Лететь.
Бывало темной пеленой
Нам тучи небо закрывали.
Родное сердце обжигали
Холодною враждой.
Все застилала чернота,
Но в небо пробивался лучик,
В кармане находился ключик
Забытого замка.
И души ждали перемен,
Жара была невыносимой,
Друг в друге мы черпали силы,
Чтоб встать с колен.
Расправив гордо два крыла
Глотали грудью свежий воздух,
И снова ввысь неосторожно,
Срывались со ствола.
Жара проделала свой путь,
Оставив легкую прохладу.
Здесь отдохнуть, казалось, надо.
Но нет ценней для нас награды,
Чем солнышко вернуть.
Потом я писал о кризисе, который нагрянул во всех сферах одновременно, и называлось это произведение - "2016".
Мне кажется, что мир сошел с ума.
И все, что было, было зря, напрасно…
Как призраки упущенного счастья
Проходят мимо прежние года.
Встречаешь новый день, как мятый лист
Из книги счастья вырванной страницы.
Взлетаешь вверх свободно, словно птица,
Но что-то снова камнем тянет вниз.
И снова, перепачкавшись в грязи,
Ты хищно озираешься на небо.
Но битва на земле, за крошки хлеба,
И крошки нерастраченной любви.
Вокруг какой-то глупый маскарад,
Торговая площадка, поле боя…
Приходишь в место, что считаешь домом
И, кажется, тебе никто не рад.
Сжимаешь волю из последних сил
Быть может, время есть найти ошибку…
И губы вновь растянутся в улыбке,
Услышав незаконченный мотив.
Ты веришь, что раздастся звонкий смех,
Без зависти, сомнения и фальши.
И снова станет все, как было раньше,
Чтоб вместе, даже если против всех!
Впрочем, оно в итоге и стало. И я написал новое:
Ты слышишь шепот пустоты в мерцанье календарных чисел,
Другим невидимый удерживаешь груз.
Я лишь глазам твоим могу доверить смысл.
Лишь в них и лишь для них умру и воскрешусь.
Ты знаешь, где светить в бессмысленном тоннеле.
Себя я спрашиваю, как и почему?
Ты держишь ключ в руках от тайной двери.
Той, за которой все, чем я живу.
Закрылась дверь, но ты как прежде рядом.
Не дай, не позволяй забыться и уснуть!
Дай руку, да пойми ж, здесь нет пути к награде!
Вдвоем с тобой награда – это путь.
Не будет в этой статье много букв. По крайней мере, в прозе.
Прикол в том, что я так не стал поэтом, да и в наше время стихи максимально непопулярны. Но стихи - это всегда личное, открывающее немного душу.
Восьмилетний я в какой-то степени определил свою жизнь. Блогер - это почти то же самое, что поэт, только не голодный, ибо, в отличие от поэта, его читают не редкие извращенцы, а все подряд, и можно вставлять рекламу, но и на плюмаж в комментариях частенько гадят.
А, чтобы спасать людей, как оказалось, пожарным становиться вовсе не обязательно.
Последний стих, который сегодня покажу - о войне писал. Давно, лет наверно 10 назад. Но тогда не показывал никому кроме Лены. Думал, в мирное время не поймут, да и не оценят…
Мне не нравилось, что многие бахвалятся "Можем, мол, повторить!", хотя очевидно было, что повторить они ничегошеньшки не смогут.
Да и писал о днях, как я думал, давно забытых...
Вчера раскопал и немного допилил с учетом современных реалий. Тот же "Инстаграм", например - теперь запрещенная террористическая организация.
В телеге выложил. На Дзене за такое прилетит сразу: и шок-контент выпишут, и язык вражды и политическую тематику.
А там можно:
Подписывайтесь на канал, друзья, отписывайтесь, если я вас бешу, ставьте лайки, дизлайки - короче, всё, что хотите! Оставляйте в комментариях свои стихи, может быть даже старые.
Вы ведь тоже когда-то наверняка рифмовали для души, и никому не показывали? - предлагаю делиться. Это очень на самом деле интересно!
