Давно я её искала. Но продавцы на рынке лишь пожимали плечами. Один мужчина признался, что есть у него куст ирги, но привить и вырастить её для продажи ему пока не удаётся.
И вот этой весной спрашиваю как-то в очередной раз продавцов, торгующих саженцами, об ирге. Без особой надежды. На всякий случай. А в ответ – неожиданное:
- Есть! Вот в горшочке. Берёте?
- Ирга?! Прямо ирга??? Привита?
- Нет, сама по себе, на своём корне.
Горшок с голыми веточками, торчащими из пересушенного кома земли, оптимизма не вызывал. Но ведь – ирга!
- А выживет? Выглядит что-то грустно.
- Выживет! Её просто хорошо пролить надо. Так берёте или нет?
- Конечно, беру!
Видно в голосе моём было столько удивления и радости, что стоящие рядом покупатели стали активно расспрашивать продавца, что это за фрукт такой.
- Да обычная ирга, - махнула руками продавец.
Нет, не обычная!
Дома, внимательно осмотрев покупку, я решила, что полив тут уже не поможет. И просто опустила горшок в таз с водой, добавив туда разные вкусняшки для растений. Даже через сутки верхний слой земли не промок. А когда сажала, то обнаружила, что корень растения находился не в земле, а в каменном комке глины. Освободила корни, расправила, посадила кустик в хороший грунт, пролила и стала ждать.
Мне очень нужна ирга! Эта не просто ягода из моего детства. Это бабушкина ягода!
Каждое лето, до моря или после, меня отправляли к бабушке в вятскую деревню. Эти деревенские каникулы – важнейшая и светлейшая часть моего детства, а может и всей жизни. Мне даже трудно представить, какой бы я выросла, как бы сложилась моя судьба, если бы не было у меня этих дней.
Если бы не было в моей жизни ощущения свободы и воли, когда бежишь босиком по полю к озеру с закрытыми от счастья глазами. Если б не было пряного запаха сена на сеновале; тёплого густого козьего молока в литровой банке вместо чашки от немного страшной и непонятной козы Маньки; вечно беременных кошек, котят от которых мы каждый раз с деревенскими друзьями разглядывали затаив дыхание, как самое расчудесное чудо; милых, словно игрушечных, пушистых кроликов с розовыми, просвечивающими на солнце ушками и бестолковых суетливых кур с синими метками на головах.
Если бы не было бабушкиных рассказов и прибауток. Походов в поля "за травками". Её утренних и вечерних молитв на коленях перед большой иконой в углу. И ежедневной присказки на ночь: "Вот и день прошёл, к смерти ближе."
Говорим ли мы детям о смерти? А мне вот говорили. Каждый день. Спокойно, уверенно, даже обыденно. Вот она - истинная жизненная философия.
Я была бы другой, если бы не было в моей жизни самых вкусных на свете бабушкиных шанежек, только что вытащенных из печки и прикрытых вышитым полотенчиком (пусть "отдохнут"). Если бы не было солнечных утр, звенящих от отчаянного жужжания жужелец в углу крашенной деревянной рамы и пахнущих ароматной клубникой, что уже ждала меня в эмалированной мисочке на столе. Если бы не было сорванных прямо с грядки хрустящих сладких морковок, вымытых в бочке с дождевой водой, где живут уморительные головастики (хорошо, мама об этом не знала!).
И если бы не было ирги! Моя бабушка называла её бушмалой. Эти чёрные сочные ягодки навсегда остались связаны в моей памяти с этим странным названием.
Буш-шш-мала! Есть что-то в этих звуках от восточных сказок, от дальних странствий и неведомых стран.
Большой куст рос у забора и ягоды можно было рвать не заходя в огород. Просто бежишь мимо и лакомишься! Иногда надо было подпрыгивать, ловя кончиками пальцев пружинистые раскачивающиеся ветки. И так славно было собрать целую ладошку с горкой, а потом всё сразу высыпать в рот!
Надо сказать, что бабушка ягоду эту особо не ценила. Растёт и растёт. Но почему-то именно бушмала напоминает мне о вятской деревне и о милом деревянном бабушкином доме с резными наличниками.
А веточки мои ожили! Сейчас на них уже появились листья.
Я рассматриваю их внимательно. Я не помню, какой формы они были на бабушкином кусте. И мне почему-то важно это увидеть... Вспомнить.
Когда-нибудь этот куст вырастет. И я опять, стоя на цыпочках, буду ловить веточки с ягодами. Мне трудно объяснить, почему мне так хочется, чтобы это обязательно случилось.
Мне кажется, что в этот миг моя бабушка станет чуть ближе. И я опять почувствую её добрый взгляд, по которому так скучаю. Откуда-то сверху.
И я стану внучкой.
А завтра из Санкт-Петербурга на все майские праздники приезжает моя внучка! Я обязательно покажу ей этот кустик. И назову его буш-шш-малой!