Пролог – Твоя, что ли? Старшая по бараку скептически разглядывала фотографию девочки со светлыми, лучистыми глазами и с двумя пышными белыми бантами в заплетённых косичках. Косички были уложены на голове короной. – Моя. Да. Дочь. – Лена с трудом вытолкнула из себя эти слова, с тревогой следя за руками старой грубой зэчки, которая вертела фото дочери в простой деревянной рамке. – А что, такое нельзя держать? – Можно. При нынешних надзирательницах можно. Но могут дуру прислать – докопается и отберёт. И доказывай, что не верблюд. Только это… стекло из рамки вынь. Нельзя. – Она поставила фото на прикроватную тумбочку, вздохнула чему-то и тяжело, вразвалку, потопала к выходу. Лена опустилась на застеленную постель, но тут же вскочила, вспомнив, что делать это запрещено. И пересела на табурет. И только потом снова взяла фотографию Риты в руки. Она не заметила, как на стекло фотографии тяжело шлёпнулась крупная слеза. Самой за тридцать. Ни мужа, ни семьи, ни дома. Домом ей теперь станет вот э