Ах, как же нежны и волнительны тонкие пальцы
У музы моей, рыжий ветер уснул в волосах.
Закончился путь позабытого всеми скитальца,
И стрелки застыли на звёздных разбитых часах.
Кружатся стихи, словно лёгкие белые птицы,
Крылами скользя вдоль холодной гранитной плиты.
И дама одна, со слезами на длинных ресницах,
Сказала: «Поэты, как дети, как дети поэты чисты».
Я помню листы своей будущей прожитой жизни,
Где каждая быль на страницу, как сказка легла,
И даже сейчас, в темноте моей огненной тризны,
Архангелы рифмами шепчут святые слова.
Я вижу друзей непростительно скорбные лица,
И холод насквозь пробирает лампаду огня,
Поэты – как дети, их мир не имеет границы,
Слова неподвластны течениям ночи и дня…
