Если вы оказались в воскресенье в другом районе города, где перед вами на сцене репетируют танцы, позади - песни, а сами вы сидите в зале и учите собственные стихи, знайте: вы - поэт. И в друзьях у вас тоже есть поэты, которые сюда и притащили.
В старших классах школы я начала писать стихи. Продолжила в университете. Мне хотелось - я и писала. Считала это чем-то, ко мне прилагающимся. На первом курсе предложила свои творения филфаковской газете. Они целый год меня печатали, а декан и вовсе отправляла на мероприятия, заставляя стихи читать. Но... я это дело не любила. Писать - да. Но не читать.
Потом выпустилась девочка-редактор, и газета заглохла. Раз в год я отправляла стихи в альманах нашего вуза, там умные люди что-то отбирали для печати. Я получала свой экземпляр и радостно тащила домой.
Но так сложилась судьба, что со мной в магистратуру поступил человек, который был председателем литературного клуба. И решил, что меня нужно развивать.
Два года я благополучно убегала, пользуясь тем, что коридоры филфака - это самый настоящий лабиринт. Зачем мне это? Мне дома хорошо со своими рукописями! Но мы начали общаться, и в один прекрасный день я забыла убежать.
И вот теперь я сидела в зале и искала глазами своих людей. Место для меня новое, все куда-то бегут, спешат, теряются. Одна женщина и вовсе чуть ли не подпрыгивает от количества энергии. Интересно, кто она? О, свои!
Бродим в закулисье. Замечаю ту самую женщину. Иду знакомиться. Она тут же вцепливается мой самодельный кулон. Преподаватель творческого кружка. Здравствуйте, коллега!
Я думала, что не заткнусь никогда. И ещё - что Ира мне руки оторвёт, потому что в её кабинете я тянулась всё потрогать. В ракету из пенопласта почти что с головой влезла. О, грибы из ваты! А основа из чего? Клейстер варили? А как?
Дети орали. Нам ставили музыку. Дети продолжали орать. Ничего не было слышно. Организаторы плюнули, дождались, когда выйдут дети, и поставили заново.
Следующий день. Отвожу уроки, приезжаю. Отчётный концерт дома культуры. Костюмы, люди, выставки. Лёгкий хаос, смешанный с творчеством. Страшно не было, лишь лёгкий мандраж.
Сцена. Микрофоны. Хорошо читать я всё ещё не научилась, а вот на троечку - да. Ира участвует с нами: на мольберте клеем рисует картину, пока мы читаем, а потом, когда на неё падает луч прожектора, засыпает всё блёстками. Со стороны выглядит красиво.
В тот вечер я ехала домой, думала о Лене, которая всё-таки догнала меня в коридоре филфака; об Ире, создающей с детьми шедевры; о коллегах-поэтах, разных, но невероятно интересных. О том, что я первый раз выступила в составе поэтического клуба. Выступила, получила удовольствие. И теперь хочу ещё. Видимо, доросла.
P.S. И о том, что всё это время я была кем угодно, но не учителем.
Если вам понравилась статья, ставьте лайки и подписывайтесь на канал. Давайте учить вместе!
