Из крови его братьев
Локен идет сквозь кровь.
В последний раз он был здесь целую вечность назад вместе с Тариком. Они возвращались по обширным служебным туннелям, тянущимся вдоль трюмов, после посвящения Локена в члены ложи воинов. Локен был удивлен, обнаружив, что присоединился к этому тайному обществу, но это была не та зловещая тайна, которую он подозревал. Тогда это было чистое, настоящее братство, где люди могли собираться не по рангу, а по братству и высказывать свое мнение. Такое тело теперь кажется ему невинным: невидимая ложа Лунных Волков, как и все ордена и структуры Легиона, да и сам Легион, развращена и осквернена посредничеством Хаоса. Хотя ложа сама по себе невинна, она была одним из главных каналов распространения порчи.
Он помнит радость Торгаддона, когда он изменил свое мнение. Они шли этим путем, шутя, свободно. Тарик побежал, чтобы прыгнуть и ударить по трубе над головой — игра - состязание;
Локен последовал его примеру и добился большего.
Каким болезненно давним это кажется.
Он старается не думать об этом, потому что знает, что коварная тьма будет играть с ним в игры. Он знает, что оно разъест корки его воспоминаний и меланхолии и вызовет весьма специфические призраки и кошмары, чтобы досадить ему. Он ожидает, что оно восстанет в образе Тарика Торгаддона, или Маленького Гора, или Нерона Випуса, насмехающихся над ним своими лицами. Он воображает, что ил и мусор, которые он шаркает ногами по поверхности бассейна, — это груда медалей ложи, сотни и сотни их, как галька на пляже, помещенные туда, чтобы повернуть нож воспоминаний и тоски. Это прекрасное братство никогда не сможет быть восстановлено.
А вот лица могут. Локен видел этот ужас слишком много раз. Мертвые лица, эксгумированные варпом и измученные муками и страданиями; мертвые лица, говорящие мертвыми голосами. Он ждет их. Он ждет подвоха. Если не Тарик или Нерон, то Удон, храбрый брат, смерть которого привела Локена в лоно ложи. Или Джубал. Да, Джубал. Бедный, проклятый Джубал из «Хеллебора Тактика», первый павший, первый одержимый, первый, кто продемонстрировал Локену, что в творении было больше истины, чем он хотел знать.
Таков путь варпа, типичная для него жестокость.
Ксавьер Джубал, поднятый из тайных мест мертвых, чтобы преследовать его.
«Это просто твой разум шутит», — говорит он себе.
Вот как это происходит. Оно пожирает вас и превращает ваше воображение в оружие. Он ослабляет вас темными представлениями и уродливыми мечтами, прежде чем прыгнет, чтобы убить.
Словно по команде, голос называет его имя.
— Там никого нет, — говорит Локен.
«Никого, с кем я хотел бы встретиться».
Оно снова шепчет его имя.
Он отшатывается, но знает его.
Сигиллит.
Мысленный голос, который выбрал его, направлял его и давал ему боевые инструкции.
Но этот голос долгое время молчал.
Значит, это его игра, его избранный трюк.
Конечно. Как он мог не доверять голосу Сигиллита?
Это не ты, старик, - шепчет он.
«Посреди хаоса я обнаружил, что внутри меня царит непобедимое спокойствие», — шепчет голос. Но это не голос. Это не слова. Это скорее знак, символ, семантическая конденсация, содержащая значение этих слов, но внезапно внедренная в его разум, как символ.
Локен приостанавливается, кровь захлестывает его голени.
На мгновение ему кажется, что он видит что-то впереди себя. Еще один символ, еще один сжатый пакет значений, который предполагает фигуру сгорбленной фигуры в капюшоне и ощущение настоятельного призыва.
Хочет ли он, чтобы он поторопился и догнал, или предупреждает его, чтобы он не оставался на месте?
В любом случае, это может быть только уловка, не так ли? Локен поднимает клинок.
Но фигура, символ, уже исчез. Затем он слышит другой голос, совершенно отличный от первого. Это настоящий голос, говорящий настоящие слова.
Оно бормочет позади него.
«Я тот, кто идет за тобой.
Я — шаги за твоей спиной.
Я - человек рядом с тобой. Я повсюду вокруг тебя».
Локен крутится, вращая клинком. Озеро крови пенится и бурлит, бурлит, как водоворот. Что-то начинает подниматься из суматохи лицом к нему.
«Берегись», — хихикает оно. — Самус здесь.