Выскочить из бытия легко и рьяно,
Туда, где слова о вечном давно прокисли.
Сердце сдавил поспешно в мехах баяна.
Мысли, они, как всегда, остаются лишь мысли.
Грустно курить одну за одной, вдыхая
Вечер и бешеный стыд из-под юбки у сводни.
Сколько в тебе моих снов, моя дорогая?
Сотни, мой милый, ответишь ты ласково, сотни...
Так пережить бы ещё от рассвета к закату,
Думал, уставший от вечного глупого бега,
Какой-нибудь черт, матерясь, закатал себя в вату,
Между берёз задремавший, в проталине снега.
Сказка про солнце давно нам уже надоела,
Верится мало, а пафоса как на базаре.
В тесной квартире, забытое, бледное тело,
Бросит баян и займётся игрой на гитаре.
