Возраст человека предполагает предсказуемость развития, поэтому по цифре люди навскидку определяют, что из себя должен представлять владелец такого-то набора лет. Поэт же живет внутри себя, а не снаружи, он глубокий интроверт, его душа — это скит, в который он добровольно уходит от мира, чтобы постигать этот и тот свет глазами одной своей музы или стаи своих муз (в зависимости от масштаба автора). Что вам скажет цифра жизни поэта? Есть талантливые люди, которые писали много и долго, а потом переставали по какой-то причине, и когда снова начинали, признавались, что они и не жили, не развивались, не учились, не росли всё это время вынужденного прозаического или стихотворного молчания. Есть поэты в 40 лет как дети (знаю таких), есть в 10-12 как маленькие мудрецы. Не социализированные, дикие, не умеющие жить в материальной жизни, но поразительно и неожиданно развитые умом и сердцем люди. Когда человеком постоянно говорит небесный дух, как определить его возраст?
Так сколько мне лет?
Прости, читатель, не скажу.
Уже другим я отвечала.
Во всех реакцию встречала,
Что возраст как бы надначален
Над мыслью, над душой, межу,
Водораздел в судьбе рисуя,
И вот уж ток стихов моих
Закрыли прожитые дни —
Абстрактное число, что всуе
Произнесла. Но триста лет,
Избытые без светлой мысли,
И год средь радости и бед,
Души чуть приоткрытый свет,
Полёт с познанием планет
И феям розданный секрет
Наполненней! Пустые числа
Вам не поведают, жила
Чем я, какие ветви Древа*
Смолой лечила, привил'а,
Что отмолила, что спасла;
Кто под окном просил у девы
Сойти, как дева не сошла;
И почему Дианы лань
Вольна, и лишь стрела Амура
Способна ранить, но она
Ей как подарок отдана...
И почему так ночь темна,
И почему взор из окна
Так горек... почему я дура,
Но дурость эта не видна...
Не спрашивай, читатель мой!
Нет у поэта лет и даты,
Когда родился... Вдохновлять их,
Безумцев с нищенской сумой —
Что собирают подаяньем
Истории и песни муз
И разделяют счастье, грусть
Душой на диком расстояньи,
С рождения разлучены
С любимыми, когда горенье
Не терпит взора со спины,
И строки, что другим видны
Как грёзы сердца, словно сны,
Не вносятся в стихотворенья,
А прячутся — так тяжело,
Что боль от музы входит в тело.
И чтобы мне на свете белом
Душой подлунной не пришлось
Страдать, я больше не признаюсь,
Сколь я жила... Ведь я живу
В стихах, а дни, где я не знаюсь
Со светом Оным, сон-траву
Рукой не глажу, не ласкаю,
С нее росу не собираю,
Не вижу символов святых,
Не заношу, что прожиты.
*Древа — имеется в виду Мировое Древо Жизни.
© Стихи. Алиса Чин. 2024 г.
⇐ «Сон Татьяны» (из романа «Евгений Онегин» Александра Сергеевича Пушкина). Вставка. Поэтическая игра || Оглавление || Ещё раз о монетах. Стихи о том, что нельзя купить за деньги ⇒
Понравилось? Подпишись! Я выкладываю 3 стихотворения в день (МСК: 08:00, 12:00, 18:00)!