Я вчера случайно подслушала разговор. Не специально, конечно. Просто так вышло.
Свекровь, Галина Васильевна, разговаривала по телефону на кухне. А я зашла в квартиру тихо, не хлопнув дверью. У меня руки были заняты пакетами.
Купила продукты, чтобы ужин приготовить. Хороший такой ужин. Со свечами. У нас с Димой годовщина. Три года вместе. Неделю планировала этот вечер.
«Да, Зинуль — говорила Галина Васильевна. — Я, конечно, эту квартиру сыну покупала... Думала, будет наша семейная, внуки там... Но эта... Настя его... всё под себя переделала. Мои шторы сняла, представляешь? Бабушкин сервиз в шкаф убрала. И плед мой пушистый куда-то дела — помнишь, бежевый такой, с кисточками? Говорит, аллергия у неё. Какая аллергия? На моё присутствие аллергия, вот что!»
Я замерла с пакетами в прихожей. Сердце заколотилось так сильно, что, казалось, свекровь должна услышать.
«Да я эту квартиру считаю своей, — продолжала она. — Моя она, понимаешь? Димка что? Димка без меня кто? А эта выскочка... три года всего, а уже хозяйкой себя считает. Ничего, я ей покажу, чья это территория. Я тут ремонт затею. По-своему всё сделаю. Пусть знает...»
Я тихонько пятилась к входной двери с пакетами. Потом вышла за дверь. Постояла минут пять, делая вид, что копаюсь в сумке. Потом громко открыла дверь, крикнула:
— Всем привет! Я дома!
Галина Васильевна мгновенно сменила тон. Улыбка, объятия. Как будто не было этого разговора.
— Настенька! А я тут пирожки принесла. С капустой, твои любимые.
Я не люблю пирожки с капустой. Три года говорю об этом. Три года она приносит капустные пирожки.
— Спасибо, — улыбаюсь в ответ.
И так странно... Вроде моя квартира. Мы с Димой выплачиваем ипотеку. Каждый месяц. Три года уже. А оказывается — не моя? Получается, я тут вроде как гостья?
Дима пришёл с работы поздно. Уставший, но довольный. Поцеловал меня. Подарил букет. Мама его к тому времени уже ушла, оставив на кухне гору посуды и пакет с пирожками.
— Что-то ты грустная, — заметил муж. — Устала?
Хотела рассказать ему. Прямо спросить: «Дим, а чья у нас квартира? Наша или твоей мамы?» Но не смогла. Промолчала.
— Давай отметим годовщину, — вместо этого сказала я.
— Давай завтра вечером? — предложил он. — Я с ног валюсь. И мама просила завтра к ним заехать. Шкаф собрать новый.
Я разозлилась. Но опять не сказала ничего. Просто собрала со стола всё, что приготовила. Убрала свечи. Разбила случайно фужер. Порезала палец, убирая осколки.
Дима ушёл в душ. А я сидела на кухне и думала: «Может, я правда чужая в этой квартире? Может, Галина Васильевна права?»
На следующий день я не пошла на работу. Взяла отгул. И начала... что бы вы думали...? Позвонила в агентство, наняла двух мужиков. Переставлять мебель! По-своему. Как мне нравится. Диван к окну. Стол к стене. Телевизор в другой угол. Шкаф развернула. В спальне кровать переставила. Картины перевесила.
Вечером пришёл Дима. Замер на пороге.
— Ты что? — только и спросил.
— Ремонт, — ответила я спокойно. — Надоело всё. Захотелось перемен.
— Но ты даже не спросила меня!
— А ты спрашивал, когда шкаф к маме поехал собирать в нашу годовщину?
Он не понял. Конечно, не понял. Для него ничего не изменилось. А у меня внутри — революция.
— Дим, скажи... — я набрала воздуха. — Это чья квартира?
— В смысле? — не понял он.
— Ну, мы её купили, да? Вместе. Или... твоя мама...?
Дима нахмурился.
— А, ты об этом... Ну да, мама дала первый взнос. Двадцать процентов. Остальное мы платим сами, ты же знаешь.
— И поэтому она считает эту квартиру своей? Поэтому делает тут, что хочет? Приходит без спроса? Командует? Двадцать процентов — это право на всю мою жизнь?
Дима совсем растерялся.
— Настя, ты чего? Мама просто помогает. Она же не со зла...
— Она сказала Зинаиде, что эта квартира — её. Что я тут никто. Выскочка. Что она всё переделает по-своему. Я слышала, Дим. Вчера слышала.
Муж сел на диван. Тяжело вздохнул.
— Послушай... мама действительно помогла с квартирой. Она и правда собиралась тут жить. С нами. Но я ей объяснил, что мы будем жить отдельно. И она вроде поняла. Но, видимо... не до конца.
— То есть ты знал? Знал, что она считает эту квартиру своей?
— Настя, не преувеличивай. Она просто... ну, заботится. По-своему.
— Нет, Дим. Она не заботится. Она метит территорию. Как... как кошка. Приносит свои вещи. Переставляет мои. Приходит, когда вздумается. И ты ей это позволяешь.
Мы проговорили до поздна. Кричали. Я плакала. Он не понимал. Или делал вид. Защищал мать. Говорил, что я преувеличиваю. Что это мелочи. Что нужно просто поговорить.
А я всё думала: интересно, эти двадцать процентов — они какую часть квартиры занимают? Может, кухню? Или спальню? Или туалет? Может, мне нужно спрашивать разрешения каждый раз, когда захожу в эти двадцать процентов?
Но Дима меня не понимал. Совсем.
Утром он ушёл на работу. А я решила устроить... в общем, бунт. Позвала клининговую службу. Заказала новые шторы. Сервиз бабушкин убрала на антресоли, вместо него поставила новую посуду — белую, простую. Плед пушистый «с кисточками» отдала в химчистку. Купила новый ковёр. Повесила свои фотографии — не свекровиных внуков от первого брака Димы, а наши с ним. Из путешествий. Со свадьбы.
Вечером приехала Галина Васильевна. С пирожками. Капустными.
— Ой, Настенька, а что это тут у вас... — начала она, оглядывая квартиру. — А где мой сервиз? А шторы кто снял?
— Я, — ответила спокойно. — Решила сделать ремонт. Обновить интерьер. Вам нравится?
Галина Васильевна побледнела. Потом покраснела.
— Ты не имеешь права! Эта квартира... она...
— Наша, — спокойно закончила я. — Моя и Димы. Мы за неё платим. Каждый месяц.
— Но первоначальный взнос...
— Я знаю про двадцать процентов, — кивнула. — Мы можем их вернуть. Прямо сейчас. У меня есть накопления.
Свекровь задохнулась от возмущения.
— Ты!.. Ты!
— Я, — согласилась. — И знаете? Я не люблю пирожки с капустой. Никогда не любила. Три года пытаюсь вам это сказать.
Когда пришёл Дима, мы с Галиной Васильевной сидели на кухне. Пили чай. Молча.
— Что случилось? — спросил он, переводя взгляд с меня на мать.
— Твоя жена выкинула все мои вещи, — всхлипнула Галина Васильевна. — И нагрубила мне.
— Неправда, — покачала головой. — Ваши вещи на антресолях. В целости и сохранности. А насчёт грубости... просто сказала, что не люблю пирожки с капустой.
Дима устало потёр лицо.
— Мам, мы поговорим завтра, хорошо? Сейчас уже поздно.
Галина Васильевна поджала губы. Взяла сумку. Ушла, хлопнув дверью.
— Зачем ты это устроила? — спросил Дима.
— Затем, что я хочу жить в своём доме. А не в чужом.
Он долго молчал. Потом вдруг рассмеялся.
— Знаешь... а ведь и правда. Я всегда думал, что это наша квартира. Но почему-то боялся маме это сказать. Её обидеть. А ты... просто взяла и сказала.
Я улыбнулась. Первый раз за два дня.
— Дим, давай вернём твоей маме эти двадцать процентов. Я могу взять кредит.
— Не надо, — покачал головой. — Я сам с ней поговорю. Она поймёт.
— А если нет?
— Тогда вернём, — согласился он. — Но сначала я попробую поговорить.
Галина Васильевна не приходила к нам две недели. Не звонила. Не писала. А потом приехала. С тортом. Шоколадным. Моим любимым.
— Настенька, — сказала она, — прости меня. Дима мне всё объяснил. Я поняла. Ты права. Это ваш дом. А я... я просто беспокоюсь. За сына. За вас. Хочу помочь. Но получается... не так.
Я обняла её. Не смогла не обнять.
— Галина Васильевна, давайте заново? Без этих... двадцати процентов между нами?
Она кивнула. И вдруг расплакалась.
— Я так боюсь его потерять, понимаешь? Он же всё, что у меня есть. А ты пришла и... забрала его.
И тут я поняла. Всё поняла. Дело ведь не в квартире. Не в шторах. Не в пледе «с кисточками». Дело в страхе. В страхе потерять самое дорогое.
— Я не забирала, — покачала головой.
— Мы с вами... его вместе любим. Просто по-разному.
Она улыбнулась сквозь слёзы.
— Знаешь... а шторы новые и правда лучше. Светлее стало.
Вечером мы с Димой зажгли свечи. Сидели за нашим праздничным столом. Отметили нашу годовщину — с опозданием в две недели.
— За наш дом, — предложил Дима тост.
— За наш дом, — согласилась я. И добавила: — И за твою маму. Без неё его бы не было.
И, что самое смешное? Вчера Галина Васильевна принесла нам пирожки. С яблоками. Моими любимыми.
Она всё-таки запомнила.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍