Я помню тот день до мельчайших подробностей. Каждую секунду, каждый вздох, каждый удар сердца. Странно, правда? Ведь обычно в такие моменты сознание милосердно стирает детали, оставляя лишь смутные очертания произошедшего. Но не в этот раз.
Весна. Апрель. Наша с Олей традиционная встреча в любимой кофейне. 15 лет дружбы — это вам не шутка! Мы познакомились ещё в университете, и с тех пор не расставались. Всё делили пополам: радости, горести, победы, поражения... Она была первой, кто узнал о моей беременности. Я — единственной, кто знал о её романе с преподавателем на третьем курсе.
Оля опаздывала. Это было... необычно. За все годы нашей дружбы она всегда приходила минута в минуту, как швейцарские часы. Я помешивала капучино, рассматривая причудливый узор на пенке, когда телефон тренькнул входящим сообщением:
"Прости... Мне нужно тебе кое-что сказать. Очень важное. Приезжай ко мне домой. Сейчас."
Что-то в этом сообщении заставило моё сердце сжаться. Возможно, эти многоточия — Оля никогда не использовала их в переписке. Или это "сейчас" — такое категоричное, без вариантов.
Такси. Пробки. Весенний дождь барабанит по крыше автомобиля, создавая какофонию из звуков, от которой начинает болеть голова.
Знаете, что самое страшное? Где-то глубоко внутри я уже знала. Знала, но отказывалась признавать очевидное. Все эти странные взгляды, случайные прикосновения на совместных посиделках, неловкие паузы в разговорах... Память услужливо подбрасывала кадры из прошлого, складывая их в единую картину.
Четвертый этаж. Звонок в дверь. Открывает Павел — бледный, с каким-то обреченным выражением лица… А, что он здесь делает?
— Проходи, — говорит он хрипло, избегая смотреть мне в глаза.
В гостиной Оля. Моя Оля. Лучшая подруга. Сестра, которой у меня никогда не было. Стоит у окна, нервно теребя рукав свитера. Поворачивается. В глазах — слезы и что-то еще... Решимость?
— Лена... — начинает она, и я понимаю, что сейчас произойдет что-то непоправимое. Что-то, после чего жизнь уже никогда не будет прежней.
Павел подходит к ней. Берет за руку. Они переглядываются, и в этом взгляде я вижу всё.
— Прости, но мы любим друг друга... — говорит Оля, крепче сжимая его ладонь.
Знаете, что я почувствовала в тот момент? Ничего. Абсолютно ничего. Пустота. Вакуум. Как будто кто-то нажал кнопку "выкл" на пульте моих эмоций.
— Как давно? — только и смогла спросить я.
— Полгода, — отвечает Павел. — Мы не хотели... Правда, не хотели. Так получилось.
"Так получилось". Какая удобная фраза! Универсальное оправдание для всех предательств мира.
— И что теперь?
Оля делает шаг вперед, всё ещё держа Павла за руку:
— Мы решили быть честными. С тобой. С собой. Со всеми. Я... мы... понимаем, как это выглядит. Но лучше горькая правда, чем...
— Чем что, Оля? — мой голос звучит неожиданно спокойно. — Чем продолжать… за моей спиной?
Она вздрагивает как от пощечины. Хорошо. Пусть. Пусть хоть что-то почувствует.
— Лена, пожалуйста...
— Знаешь, что самое смешное? — перебиваю я. — Я ведь сама вас познакомила. Помнишь тот Новый год? Когда ты осталась одна после развода с Игорем, и я притащила тебя к нам, чтобы ты не киснула дома? Забавно получается, да?
Тишина. Только часы тикают на стене —отсчитывая секунды моей рушащейся жизни.
— Мы не планировали... — начинает Павел.
— Заткнись, — тихо говорю я. — Просто заткнись.
Разворачиваюсь и иду к выходу. Никто не пытается меня остановить. И правильно — что тут ещё скажешь?
Уже в дверях я слышу всхлип Оли. Останавливаюсь. Не оборачиваясь, говорю:
— Знаешь, что хуже всего? Не то, что он меня предал. А то, что ты... ты, которая знала все мои страхи, все мои слабости... ты, которой я доверяла больше, чем себе... Вот это — непростительно.
Я брела по улицам, не разбирая дороги. Апрельский дождь превратился в ливень, но мне было всё равно. Промокшая насквозь блузка липла к телу, а в голове крутились обрывки воспоминаний...
Три месяца назад
— Представляешь, Павел стал часто задерживается на работе, — я помешивала свой любимый кофе в нашей кофейне. — Третий раз за неделю. Что-то происходит, я чувствую.
Оля как-то странно дёрнулась, но тут же взяла себя в руки:
— Брось, милая. Сейчас конец квартала, у всех запарка.
— Да, наверное... — я задумчиво разглядывала пенку. — Знаешь, он стал каким-то... другим. Отстранённым. Даже телефон теперь с собой в душ берёт.
— Перестань себя накручивать! — Оля почти выкрикнула эти слова, заставив соседей по столикам обернуться. — Прости... Просто... ты всегда была мнительной. Помнишь, как в университете себя извела, когда думала, что Сашка тебе изменяет?
Теперь я понимаю, почему она так нервничала. Почему постоянно переводила тему. Почему...
Настоящее время
Ноги сами принесли меня к дому Светки — нашей общей подруги. Именно "нашей". У нас всё было общее: друзья, воспоминания, истории... теперь вот и это.
Света открыла дверь и ахнула:
— Господи, Ленка! На тебе же лица нет! Что случилось?!
Я расхохоталась. Истерически, страшно:
— Что случилось? Случилось?! Оля… с моим мужем! Вот что случилось!
Света побледнела и... отвела глаза.
— Ты... знала? — мой голос упал до шёпота.
— Лена... — она закусила губу. — Я...
— Ты знала?!
— Не кричи, пожалуйста. Соседи...
— Плевать на соседей! — я сорвалась на крик. — Сколько? Сколько вы все знали и молчали?!
Света опустилась на диван:
— Месяц. Я случайно увидела их вместе... в ресторане. Они... они не просто ужинали, Лен.
Новая волна гнева подкатила к горлу.
— И ты молчала...
— А что я должна была сделать?! — Света вскочила. — Разрушить твою жизнь?! Они сами должны были...
— Должны были?! — я схватила со столика фотографию в рамке. Наша последняя совместная поездка на море. Мы все такие счастливые... Такие лживые.
Рамка полетела в стену, осыпаясь дождём осколков.
— Лена, успокойся! — Света попыталась меня обнять.
— Не трогай меня! — я оттолкнула её с такой силой, что она отлетела к стене. — Вы все... Вы все заодно! Покрывали их! Обсуждали за моей спиной! Небось, посмеивались, какая я наивная дура?!
— Никто не смеялся! Мы все были в шоке! Оля же твоя лучшая... подруга.
— Не смей! — я выставила вперёд руку, словно защищаясь от этих слов. — Не смей произносить её имя!
В этот момент входная дверь распахнулась. На пороге стояла она. Оля…
— Я знала, что тебя надо искать здесь. Лена, прошу... Давай поговорим...
Что-то внутри меня сломалось окончательно. Я бросилась к ней, как пантера к добыче. Удар! Звонкая пощёчина эхом разнеслась по комнате.
— Вот теперь поговорим... — прошипела я, чувствуя, как по щекам текут слёзы. — Рассказывай. Рассказывай всё! Как ты утешала меня, когда я жаловалась на его холодность? Как кивала и соглашалась, что "мужчины такие мужчины"? Как... — голос сорвался, — как ты встречалась с ним, зная, что через час будешь сидеть со мной в кафе и смотреть мне в глаза?!
Света пыталась встать между нами:
— Девочки, не надо...
— Отойди! — рявкнули мы хором. Истерически хихикнули от этой синхронности. Боже, даже сейчас...
Оля прижала ладонь к покрасневшей щеке:
— Я заслужила это. И больше. Но... я правда люблю его, Лена. По-настоящему. Это не интрижка, не...
— О, я верю! — перебила я. — Верю, что это "по-настоящему". Знаешь, что ещё было "по-настоящему"? Наша дружба. Пятнадцать лет, Оля! Пятнадцать!
— Прости... — она протянула ко мне руку.
— Не подходи, — процедила я сквозь зубы. — Клянусь, я тебя ударю. Снова.
Говорят, время лечит. Врут.
Прошло полгода
Знаете, что я поняла за эти месяцы? Предательство похоже на яд замедленного действия. Сначала ты думаешь, что справишься. Что это просто очередная жизненная драма. А потом... потом оно начинает разъедать тебя изнутри.
Я сменила работу, район, телефон. Удалила все социальные сети. Начала ходить к психотерапевту. Классический набор, да? Только вот ничего не помогало.
— Вы должны отпустить эту ситуацию — говорила мой психолог, поправляя очки. — Простить их... и себя.
Я смотрела в окно её кабинета и думала: легко говорить о прощении, когда тебя не предавали так. Когда твоя лучшая подруга сейчас с твоим мужем. Когда твоя жизнь не рассыпалась на осколки.
Каждый раз, закрывая глаза, я видела их вместе. Каждая случайная песня напоминала о прошлом. Каждая чёртова кофейня казалась той самой, где мы встречались с Олей.
Два месяца назад
— Лена! — окликнул меня знакомый голос в супермаркете.
Я замерла у полки с продуктами. Сергей — наш общий друг. Теперь уже не наш.
— Как ты? — он попытался обнять меня, но я отстранилась.
— Прекрасно, — улыбка вышла кривой. — Просто замечательно.
— Слушай... — он переминался с ноги на ногу. — Там это... Оля с Пашей свадьбу планируют.
— Уже? — только и смогла выдавить я.
— Через месяц. Они... они просили передать приглашение.
Я расхохоталась. Истерически, до слёз:
— Приглашение?! Они совсем с ума сошли?!
Люди оборачивались. Кто-то снимал на телефон. Какая-то женщина шептала своей подруге: "Бедняжка, что с ней..."
— Передай им... — я вытерла слёзы. — Передай, что я обязательно приду. С огромным удовольствием.
Три недели назад
Знаете, что самое страшное в предательстве? То, как оно меняет тебя. Незаметно, день за днём.
Я сидела в своей квартире, листая их страницы в соцсетях. Они даже не скрывались больше. Совместные фото, комментарии, сердечки... У Оли новая причёска — каре с чёлкой. Ей не идёт, но Павел пишет: "Ты самая красивая". Раньше он говорил это мне.
Их свадьба планировалась в том самом ресторане, где мы когда-то праздновали мой день рождения. Символично, да?
Я на кухне пила чай.
Телефон зазвонил. Света.
— Лен, ты как?
— Отлично, — я сделала глоток. — Готовлюсь к свадьбе века.
Пауза.
— Ты... ты правда собираешься пойти?
— Конечно! Как я могу пропустить такое событие?
— Лена...
— Знаешь, — перебила я её, — я тут подумала... Помнишь тот случай в университете? Когда у Оли была аллергическая реакция на лилии? Её же чуть не увезли на скорой.
— Зачем ты...
— Просто вспомнила, — я улыбнулась в телефон. — Ничего особенного.
Настоящее время
Я сижу в своей квартире, перебирая старые фотографии. Вот мы с Олей в университете — молодые, беззаботные. Вот наша свадьба с Пашей — она была свидетельницей, конечно же. А вот...
Звонок в дверь. На пороге — Света.
— Не надо — говорит она с порога. — Пожалуйста, Лен, не надо.
— О чём ты? — я пропускаю её внутрь.
— Я знаю, что ты задумала. Я узнала, что ты заказала у флориста. Белые лилии — цветы для Оли... и они вызывают у неё аллергию до удушья.
Я улыбаюсь. Медленно, спокойно:
— И что?
— Лена, это безумие! Ты же не...
— Что? — я подхожу к окну. За стеклом моросит дождь — такой же, как в тот день, когда я узнала об их предательстве. — Не испорчу их "идеальный день"? Не устрою скандал? Не отомщу за то, что они растоптали мою жизнь?
— Это не вернёт тебе ни мужа, ни подругу.
— А мне и не надо, — я поворачиваюсь к ней. В отражении окна я вижу своё лицо — бледное, с тёмными кругами под глазами. Я почти не узнаю себя. — Знаешь, что самое забавное? Я даже не хочу их возвращения. Я хочу, чтобы они поняли... Чтобы почувствовали то, что испытала я.
— Ты изменилась, — в голосе Светы звучит страх.
Наконец-то она поняла.
— Нет, милая. Я не изменилась. Я просто перестала притворяться хорошей девочкой, которая всех прощает.
Она пятится к двери:
— Я... я заявлю в полицию!
— О чём? — я снова улыбаюсь. — О том, что невеста случайно получит букет цветов? О том, что у неё может быть аллергическая реакция? О том, что её бывшая лучшая подруга придёт на свадьбу, на которую её, между прочим, пригласили?
Света уходит, хлопнув дверью. А я возвращаюсь к фотографиям. Вот ещё одна — наш последний совместный Новый год. Все такие счастливые... Интересно, они уже тогда были вместе? Может, сразу после того, как я ушла спать пораньше с мигренью?
Достаю зажигалку. Пламя жадно лижет глянцевую бумагу. Фотография скручивается, чернеет, превращается в пепел — совсем как моё прошлое.
Телефон вибрирует — сообщение от флориста:
"Ваш заказ готов. Белые лилии. Доставка подтверждена."
В шкафу висит новое платье. Красное, туфли на шпильках — чтобы быть вровень с Олей. Она всегда была чуть выше меня...
У меня есть ровно неделя, чтобы всё спланировать. Чтобы превратить их "идеальный день" в... нечто совершенно другое.
Я подхожу к зеркалу. Поправляю волосы. На губах — алая помада, такая же яркая, как моя боль.
Эпилог
Вечером того же дня в почтовый ящик Оли упал конверт. Обычный белый конверт без обратного адреса. Внутри — фотография: она и Павел, выходящие из отеля полгода назад. На обороте надпись:
"Скоро увидимся. Не забудь захватить антигистаминное."
Говорят, месть — это блюдо, которое подают холодным. Что ж, я достаточно долго ждала. И теперь...
Теперь я готова…
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍