В октябре забрали Клепининых Нину и Николая. Её в Бутырку, к Але с Серёжей - опять соседи? А его в Лефортово, что считалось много хуже, со слов Мули, ибо оттуда никого уже не выпускали.
То что Аля и Серёжа не в Лефортово по крайней мере давало надежду на благополучный исход.
Детей Клепининых, Софу и Митьку разобрали родственники. Дом сразу опустел. Дни стояли пасмурные, сумерки осенние опускаются рано. Мрак и холод ползут из каждого угла. Оцепеневшая Марина не может заставить себя двигаться. Никто не топит печь. Голодный Мур доел последнюю тушёнку.
Ночью лёжа в темноте с открытыми глазами Марина перебирает по косточкам сама себя. Вот ей уже сорок семь. Жизнь почти прожита. Почти... Кто она? Зачем она здесь?
На первый вопрос, допустим, ответ у неё есть. Она поэт.
Поэт, чьи стихи чаще вызывают отторжение нежели признание. В данный исторический момент её стихи просто невозможны, поскольку теперь время масс, а не личности. Сейчас не модно быть личностью. Иметь свой взгляд, стиль, носиться со своими чувствами, рефлексиями. Какие чувства? Когда на повестке дня строительство дорог и машин. Человеческие массы словно пыль слипаются в государства-планеты. Планеты антагонисты существуют по своим законам, но она, Марина не в состоянии прилипнуть ни к одной из планет и не в состоянии слиться в едином экстазе с массой. Она - астероид, чья форма постоянна деформируется в процессе полёта, то нагреваясь, то замерзая, но суть остаётся неизменной. И с этим поделать ничего нельзя. Серёжа и Аля - другие. У них был шанс стать частью этого общества. Если бы...
Вот Мур больше похож на неё, хоть и всячески отрицает это. Старается дистанцироваться, сепарироваться, порой выпускает иголки. Такой возраст. Она не обижается, нет. Она всё понимает даже слишком хорошо. И любит его слишком сильно. Больше, чем себя и это пугает. Мура она не может потерять. Нет!
Оставаться в пустом доме больше нельзя. Холодно, страшно, тоскливо. Мур рвётся в Москву и он прав.
Утром 10 ноября Марина с Муром закрыли дверь на замок. Ключ повешен на гвоздик. Брюхо потёртого чемодана опять полно вещей и книг. Опять неприкаянность, отсутствие хоть сколько-нибудь понятного завтра. Всё - туман.
А погода замечательная. Морозец. Первый снег вчера припорошил мёрзлую землю. На старой яблоне расселись снегири. Солнце сонно выглядывает из-за облаков.
Скрип- скрип - на белом появились следы уходящие прочь от Болшевской дачи. Две одинокие фигурки направляются к станции.
Начало - ЗДЕСЬ!
Спасибо за внимание, уважаемый читатель!