Холод захватывает мою комнату, вечер сгущается во тьму. А я с
интересом смотрю, как мороз рисует на окнах свои волшебные картины.
Он берёт моё дыханье в свои руки и на холсте – стекле, не спеша,
начиная с края, накидывает узоры своих снов, пытаясь рассказать о
танцах смелых снежных хлопьев, о лунном свете над безлюдными
полями, о ветре, который заметает все дороги снегом, об уюте деревни, с
мерцанием огней и белесым дымом, похожим на плывущие облака. О лае
собак, о людях за окном, о которых он знает интересные предания,
поучительные и смешные, глупые и грустные. О бессонной ночи поэта,
заблудившегося в заоблачных мечтах, таких далёких, что от этого
стихи его трудные и непонятные, становятся ближе, ведь каждый из
нас, однажды, в своих снах был там, где живёт его бессмертная душа...
Художник безлик, как дух беспокойной зимы, он рисует всю ночь,
захватывая сетью неповторимых узоров всё окно, а я, забыв про тепло,
отодвинув пеструю, в летних цветах, занавеску, расшифровыв