— Ты — бездарность! Как можно было снова сделать не так?! Я не понимаю. Опять невкусно! Я как будто ботинок жую, а не бисквит! Причем старый и поношенный. И не из натуральной кожи... Фу! Ершова, на пересдачу! И запомни, она будет последней...
***
В который раз (если точнее, в пятый) я слышу от своего преподавателя кондитерского мастерства Валерия Эммануловича этот вопль отчаяния и злости. Мне страшно и смешно одновременно. Смешно, потому что.... Вы сами представьте: невысокий, худенький мужичок в идеальном костюме с зализанной набок челкой начинает истошно кричать, при этом слегка подпрыгивая. От этого его идеальная челка падает на лоб и во время его крика подскакивает вместе с учителем. Прыг—скок. Прыг—скок.
Хотя страшно мне больше, чем смешно. Вы не подумайте, я хорошо учусь. Даже отлично. Но чтобы стать первоклассным королевским поваром (об этом я мечтаю с самого детства) нужно уметь печь торты. А с этим у меня не получается. Никак.
Я в точности следую рецепту, но все равно получается невкусно. От своих неудач я расстраиваюсь еще больше, нервничаю, и в каждый последующий раз бисквит получается гораздо хуже предыдущего.
Вот если бы существовал такой рецепт, который получался бы у всех, даже у таких горе—кондитеров, как я. Кулинария мне здесь не поможет, а вот магия....
Да, я же вам еще кое-что о себе не рассказала. Моя прабабушка была ведьмой. Самой настоящей. Она была добрая и всем помогала (а то придумаете сейчас себе, что у нее была бородавка на носу и она летала на метле). Магический дар, к сожалению, никто из родственников не унаследовал, а книги с заклинаниями и рецептами остались в ее старом доме, куда я сейчас и направляюсь.
***
Подхожу к дому. Ему уже больше сотни лет, но выглядит он точно таким, каким я помню его в детстве: аккуратный, деревянный, без каких—либо следов старения. Идеально ухоженный, будто музей. Тут, думаю, прабабушка постаралась своей магией.
Открываю ключом дверь, вхожу и оглядываюсь. Да, все точно так, как в детстве. И книги на полках, и запах разных трав: полыни, мяты, тысячелистника. Вдыхаю их и иду искать.
Мне нужная книга в красной кожаной обложке. Прабабушка говорила, что в нее она записывала заклинания и отвары на все случаи жизни. Может, и для меня что-то найдется. Тем более, что это моя последняя надежда.
***
После двух часов поисков книгу я так и не нашла. Обошла несколько раз дом, заглянула на каждую полку, но знакомого книжного корешка не увидела.
— Да куда же ты ее спрятала, — кричу в отчаянии, — мне она очень нужна! Ты же знаешь, как я мечтала стать поваром! Если я не найду способ исправить оценку, меня отчислят! Помоги!
Тут случается чудо. Я договариваю фразу, а со стола падает та самая нужная мне книга. Вот растяпа! Я проверила библиотеку, не догадавшись, что книга могла быть в другом месте.
Подбегаю, хватаю ее и начинаю искать: зелье от икоты, настойка правды, мазь от ожогов.... Все не то. Листаю дальше и нахожу то, что мне нужно.
Эликсир вкуса. И подпись: «С ним любое блюдо будет казаться самым вкусным».
Так, что там у нас: бросить в огонь соли, ладана, белой смолы и камфоры....
Продолжение следует....
