Прошло три часа, а Игорь так и не вернулся домой.
Марина и Миша не знали, что делать. Страх за сына толкал… не в объятия друг друга… Нет… Он сталкивал их, словно двух бойцовских петухов.
- Это всё ты виноват! – кричала Марина, стоя в спальне напротив мужа.
- Нет, - нависал он над ней. – Это твоя вина. Твоё воспитание! Он же, как баба капризная, как что, сразу из дома бежать.
- Раз такой умный, то что мешало тебе самому заниматься воспитанием сына?
- Я работаю. Сколько можно повторять?
- Отец Сергея тоже работает…
- Отец Сергея, - мужчина прищурил глаза и схватил жену за плечи, сильно встряхивая, желая поймать её взгляд. – Он твой любовник?
- Н-нет, - заикаясь выдавила из себя она.
- Тогда нечего мне всяких левых мужиков в пример ставить.
- А кого мне в пример тебе ставить? Твоего приятеля Юрку? У которого баб больше, чем звёзд на небе, а детей вообще нет.
- Ну, знаешь! – вспыхнул Миша. – Хочешь свалить с больной головы на здоровую. Это ты запрещала мне за ремень браться. Пару раз выпорол бы его, так чтобы сидеть не мог, и сейчас бы мы спокойно спали…
- Спокойно спали? - вывернулась из его хватки Марина. – После того, как ты попался на измене…
- На какой измене? На какой измене! Чёрт! Лучше бы я, действительно, тебе изменил. Сейчас бы твои слова не были бы пустозвоном.
- Вот, как ты заговорил! – воскликнула женщина. Она разъярённой фурией подлетела к шкафу, распахнула его. Достала чемодан. Раскрыла его, распластав на кровати и принялась снимать вешалки с одеждой мужа и небрежно бросать их в чемодан.
- Что ты делаешь? – обомлел Миша.
- Выставляю тебя из квартиры, - растянула губы в улыбке она.
- Разбежалась! – Миша оттолкнул её, взял несколько вешалок и вернул их обратно в шкаф. – Хочешь уходить, уходи сама! Это моя квартира. Я здесь прописан. И никуда не уйду! – он взял ещё несколько вешалок с одеждой из чемодана.
- Я не собака, чтобы меня из квартиры выставлять, - женщина вцепилась в одежду, что держал Миша и дёрнула на себя.
- А я, значит, собака? – он дёрнул одежду на себя.
- Ты… - но она не успела договорить, так как зазвонил телефон Миши. Они одновременно выпустили злосчастные вещи из рук. – Кто это? – взвизгнула женщина. – Она? Любовница? – вырвала телефон из рук Миши.
- Отдай!
- Нет, - повернулась к нему спиной и приняла вызов:
- Алло! Кто? Да. Да. Ох, – её лицо стало белее мела, рука с телефоном сломанной плетью упала. – Миша, - её голос дрожал.
- Кто это был? – рявкнул он, наконец отняв свой телефон.
- Это… полиция… - грузно плюхнулась на кровать Марина.
- Полиция, - лицо мужчины стало серым. – Игорь… он… Он… - колючий, сухой, горький ком встал поперёк горла.
"Господи, - Миша забыл, как дышать, - только бы был жив..."
- Он в полиции, - тихо выдавила из себя женщина. - И он пьян.
- А что тебе говорил! - всплеснул руками супруг. - Пороть его надо! Пороть!
© Copyright: Дёмина Наталья.
Продолжение следует...
