Игорь выскочил на лестничную площадку. Не помня себя, сбежал вниз. За ним будто черти гнались. Не видя ничего вокруг, продолжал передвигать ногами. Горючие слёзы катились из глаз.
«Как я скажу друзьям, что отец ушёл из семьи? – всё дрожало внутри мальчика. – Придётся терпеть жалость приятелей. Они и так считают меня несчастным и убогим, потому что отец у меня никакой… А теперь ещё и развод…»
От бежал и бежал. Бежал и бежал. Бежал и бежал.
Пока не выдохся.
Пока в боку не закололо.
Пока лёгкие не начали гореть.
Игорь согнулся пополам, тяжело дыша, чуть прикрыв глаза, опираясь руками в колени. А когда распрямился, растерянно захлопал глазами.
«Где это я?» - ухнуло его сердце. Он принялся ощупывать свои брюки… домашние, трикотажные. И растянутую футболку. А на ногах были… тапочки.
Телефона не было. Зато в кармане обнаружились деньги, которые ранее дала ему мать.
«Надо поймать такси и вернуться домой», - была первая мысль у Игоря. А потом он представил, как родители будут кричать на него. И желание ехать домой… улетучилось.
«И к Серёге не поедешь. Слишком поздно», - вздохнул он.
Не ночевать же на улице?
«Поехать к бабушке? - продолжал он размышлять, задрав голову и глядя на тёмное небо. - Нет. Нет. Что папина мама, что мамина, сразу позвонят родителям», - а ему не хотелось ни скандалов, ни склок, ни выяснений отношений.
- Эй, чудик в тапочках! Чего нос так высоко задрал? Ждёшь, когда небо упадёт, – мальчик вздрогнул и обернулся. Увидев четырёх ребят лет пятнадцати, почувствовал, как его ноги задрожали в коленях. Они не выглядели, как примерные юноши. Отнюдь. Каждый в одной руке держал открытую бутылку из зелёного стекла, а в пальцах другой – зажимал сигарету.
- Я… это… - Игорь сделал шаг назад.
- Что, - понимающе хмыкнул блондин, тот который первым заговорил с ним, - проблемы?
- Ну… это… - не знал, что ответить Игорь.
- Первый раз из дома сбежал, - озвучил свой вывод брюнет с черепом на тёмной футболке.
- Ну… - замялся мальчик.
- Это, - подмигнул ему второй брюнет в рваных джинсах.
- Я… - смутился Игорь. Ему было и страшно, и стыдно.
- Я, - передразнил его второй блондин. – Улица не для слабаков, - сделал глоток из бутылки зелёного стекла.
- Я не слабак! – воскликнул Игорь.
- Докажи, - протянул ему свою бутылку из зелёного стекла первый блондин.
Мальчик нахмурился, глядя на бутылку.
- Ну? Что? Струсил? – скривил губы в кривоватой улыбке первый блондин.
- Я не трус! – Игорь решительно выдернул бутылку и сделал большой глоток. Горьковато-кислая жидкость наполнила рот, ударила в нос. Дыхание сбилось. В голову ударила волна жара. Мальчик закашлялся.
- Молодец! – похлопал его по плечу второй блондин. – Давай, ещё отхлебни. Почувствуй кайф.
Игорь сделал ещё один глоток. А затем ещё один. Морщась и подкашливая. Голова начала кружиться.
- А теперь, закури, - сунул ему в рот свою сигарету первый брюнет. – Давай, втяни воздух, будто через трубочку пьёшь.
Игорь послушно вдохнул и задохнулся от едкого дыма. Глаза защипало. Рот наполнился неприятным вкусом, будто съел что-то пропавшее, подгнившее. Он закашлялся, выплюнув сигарету.
- Ничего, - захохотал второй блондин. – Это с непривычки.
Вдруг перед Игорем выскочила овчарка и зарычала на четверых местных хулиганов.
- Чего к мальцу прицепились? - подошёл мужчина в армейских брюках защитного цвета и светлой футболке.
- Мы к нему не цеплялись, - вытянул руки перед собой первый блондин.
- Тогда идите отсюда, пока я собаку на вас не спустил, - произнёс мужчина. – И ты, пацан, топай домой.
- А если я не хочу! – выпалил Игорь, сильно заплетающимся языком.
- Хотелка ещё не выросла. Давай-ка, дружок, ты назовёшь адрес и я тебя до квартиры провожу.
- Не хочу!
- Ну тогда в полицию.
- Не имеете права! – бушевал мальчик.
© Copyright: Дёмина Наталья.
Продолжение следует...