У меня с детства есть не самая удачная привычка - держать все ключи от всего на свете на одной связке, и всюду ее таскать с собой.
И вот, посетив свой старый дворик, где прошло моё детство, устоявший Клён напомнил мне одну смешную историю, которая произошла с моей связкой ключей.
Было мне лет 9-10.
Мама с отчимом пошли в кино, а меня оставили присматривать за их маленькой дочкой, которая была еще в коляске.
Они разрешили мне погулять с ней на улице и поиграть с подружками. А самую старшую из них, сделали ответственной за наш "выводок".
Но она была не на много старше нас, хотя являлась старшей сестрой одной из подруг - всё же, это был еще ребёнок, который тоже хотел резвиться.
Она помогала мне с моей "младшей", которая еще капризничала в коляске, а я развлекалась с её младшей, которая была моей ровесницей.
Помню, мы о чем-то болтали, думали чем заняться, я расхаживала под окнами дома и подкидывала ключи под клёном.
Мы разыгрались с девчонками: кто выше подбросит мою увесистую связку?
По-очереди мы начали кидаться ключами, они с грохотом падали на асфальт, мы поднимали их и продолжали, уворачиваясь от их падения с визгом.
И вот... ключи не упали...
Мы с удивлением посмотрели вверх и увидели связку, высоко-высоко на Клёне. Ключи повисли на сучке. Нам было не достать.
Мы смотрели вверх, в растерянности.
Родители могли придти очень поздно, как же нам попасть домой с сестрёнкой? Неужели придётся гулять на улице, ни поесть, ни попить, ни спать лечь... Так вот здесь, ждать под окнами? И получить нагоняй за ключи, ведь ночью они даже пытаться достать их не будут...
И тут я выкрикнула!
- О! Я знаю! Надо сбить их мячиком!
- У кого есть мячик? - спросила старшая.
- У меня! - радостно ответила я... - Ключи!?
Ох да... мои ключи висели на дереве...
Долго мучаясь, уже забыв про игры, став серьезными, мы долго пытались сбить ключи палками, и наконец нам это удалось. Но настроения играть уже не было.
Я до сих пор помню то странное чувство, с осадком где-то в груди, когда вот же он - мой балкон, на котором лежит тот самый мячик, а ключи от этой квартиры, болтаются ещё выше - на ветке Клёна.
Эта детская растерянность, испуг, волнение...
А клён тот всё еще стоит...
А может-быть тот Клён иссяк, но подросло новое поколение, и это другой? Ведь не может же он не измениться за столько лет...
Я сразу обратила на него внимание, т.к. у меня есть детская фотография, где я поймала кошку и сижу с ней на скамейке, а тот Клён за мной... на фоне...
"Я приехала к тебе в гости, Клён. Ты помнишь меня? Ты когда-то служил опорой местным мальчишкам, которые напевали модные песенки под гитару, опираясь на тебя спиной... А мне ты помогал собирать экибану, забрасывая свои листья прямо на мой балкон... Ты не просто не вырос - ты даже стал каким-то маленьким, как и ступеньки, и подъезд, и дом... Вы словно вросли в землю и уменьшились до моего детского размера..."
Не может быть...
Я приехала сюда, чтобы вспомнить.
Я думала, что будет радостно. Но почему мне так тоскливо и горько, когда я смотрю на эти детские места? Может-быть я чего-то не помню? Куда делась та нежность и то стремление взглянуть ещё разок?
...
